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纯血牢笼

选双胞胎的那天晚上之后，德拉科像从我的生活里被彻底抹掉了。

走廊里遇见，他目不斜视地走过去，铂金色的头发在人群里一闪，连一个余光都不给。礼堂吃饭，他坐在斯莱特林长桌的最那头，背对着我，和潘西说话时笑声很大，大到隔着半个礼堂都能听见。魔药课上老师分组，他第一个举手要求和潘西搭档，从头到尾没往我这边看一眼。

所有人都说，马尔福家的小少爷终于甩掉那个领养的泥巴种了。

只有我知道他在看。

图书馆三楼靠窗的位置，我在写魔药论文。弗雷德趴在旁边睡觉，乔治在翻一本厚厚的《高级魔咒理论》。我抬头拿书的时候，视线无意中扫过对面那排书架。透过两排空档，德拉科站在最里面那排书架尽头，手里拿着一本书，翻开停在某一页。他的视线从书页上缘越过来，穿过两排空档，落在我身上。

我抬头的一瞬间，他低头了。动作很快，像是练习过很多遍，快得几乎看不出破绽。可书拿倒了。

他站在原地又翻了两页倒着的书，然后转身走了。拐过书架的时候，他的肩膀撞了一下书架的侧板，发出一声沉闷的响。他没停。

“看什么呢？”乔治从书页上抬起眼睛。

“没什么。”我说。

他顺着我的视线看过去，只看到一排空荡荡的书架。他没追问，只是伸出手，把我面前那盏快燃尽的蜡烛换成了新的。他的手指擦过我的手腕，温温的，多停了一秒。

双胞胎开始自然而然地占据我生活的每一个角落。

早晨礼堂门口，弗雷德会靠在石柱上等我。看见我就笑，从袍子口袋里掏出一个热乎乎的纸袋，里面是厨房刚烤好的面包卷。“你昨天晚上说想吃。”他说这话的时候，早晨的阳光从他背后打过来，把他红头发照得蓬松又柔软，睫毛在颧骨上投下一小片扇形的影子。

我接过纸袋的时候，他的手指会故意在我手背上多停一会儿。不长，就一两秒。可那一两秒里他的拇指会轻轻蹭一下我的指节，力道很轻，像是在碰什么一碰就会碎的东西。然后他收回手，插进口袋里，吹着口哨往前走，好像刚才什么都没发生。

乔治不一样。乔治安静。

他在图书馆坐在我对面，安安静静地看书，安安静静地陪我。可他的脚在桌子下面会慢慢伸过来，脚踝贴着我的脚踝，不动。就那么贴着。隔着袜子的布料，他脚踝的温度一点一点传过来，温热的，恒定的，像某种不需要说出口的承诺。

有一次我写字写得入神，没注意他什么时候起身。等我意识到的时候，他已经站在我身后，弯下腰来，胸膛贴着我的后背，右手从我的右肩上方伸过来，握住我拿羽毛笔的手。他的下巴几乎搁在我肩上，呼吸扫过我耳侧。

“这个字母写错了。”他低声说，手指带着我的手，在羊皮纸上重新描了一遍那个字母。

他写得很慢。慢到我能感觉到他掌心干燥的温度，他手指包裹着我手指的每一寸力道，他胸腔里心跳传到我后背的节奏。他的嘴唇离我耳廓只有一根手指的距离，呼吸一下一下扑在我耳尖上。

写完那个字母，他没有立刻松手。他的手指在我手背上停留了一拍，两拍。然后他直起身来，退回自己的座位，翻开书继续看。脸上什么表情都没有，好像刚才那个把人圈在怀里的动作不过是在帮忙。

可我的耳朵尖烫得发红。他不可能没看见。

弗雷德更直接。

那天晚上公共休息室里人很少，乔治被魁地奇队长叫走了。弗雷德坐在我旁边的沙发上，隔着一个靠垫的距离。他手里把玩着一颗太妃糖，锡纸在他指间发出细碎的响。

“你最近不太开心。”他忽然说。

“没有。”

“有。”他偏过头看我，褐色的眼睛在壁炉的火光里亮亮的，像融化的琥珀。他看了我很久，久到我以为他接下来会说什么正经话。结果他只是把手里那颗太妃糖剥开，递到我嘴边。

“张嘴。”

我看着他。

“张嘴。”他又说了一遍，语气带着笑，可眼神很认真。

我张嘴。他把糖放进我嘴里，指尖擦过我的下唇，很轻的一下，像无意，又像故意。然后他收回手，把沾了糖渍的指尖放在自己嘴里抿了一下。

“嗯，”他冲我笑，露出一点白牙，“是挺甜的。”

壁炉里的柴火噼啪响了一声。我嘴里的太妃糖慢慢化开，甜得发腻。他的目光落在我嘴唇上，停了两秒，然后移开，看向天花板，懒洋洋地伸了个懒腰，好像刚才什么都没发生。

可他伸懒腰的时候，手臂从我面前经过，指尖擦过我的脸颊。很轻。轻得几乎感觉不到。

可我感觉到了。

那天晚上回宿舍的路上，我一个人走在最后面。走廊里很暗，壁灯隔一个亮一个，把石墙照得明明灭灭。拐过第三个拐角的时候，我看见德拉科靠在墙边。

他手里没有书，没有魔杖。什么也没有。就那么靠着，头低着，铂金色的发丝垂下来遮住大半张脸。听到脚步声，他抬起头。

我们隔着半个走廊对视。

他的眼睛很红。像是很多天没有睡好，又像是别的什么原因。他的嘴唇抿成一条线，下颌绷得紧紧的，可什么都没说。他只是看着我，从头到脚，又从脚到头，目光在我嘴唇上停了一瞬。我嘴里太妃糖的甜味还在。

他的喉结滚了一下。然后他偏过头，让开了半个身位。让出了那条通往斯莱特林地窖的路。

我从他面前走过去。经过他身边的时候，他的袖口擦过了我的袖口。就那一下。他的袖口是羊绒的，又软又凉。

擦过之后他猛地攥紧了拳头，指节咯吱响了一声。在安静的走廊里格外清晰。

“太妃糖，”他忽然开口，声音沙哑得几乎听不出是他的声音，“谁给的。”

我没回头。

“韦斯莱。”

身后沉默了很久。久到我以为他已经走了。然后他的声音又响起来，很轻很轻，轻得像自言自语。

“你以前不吃太妃糖的。”

我没停步。走廊尽头的壁灯把我的影子拉得很长，投在石板地上。走出很远之后，我回过头。

他还站在原地。一只手撑在墙壁上，头低着，铂金色的头发垂下来。壁灯的光从他背后打过来，在他脚边投下一圈小小的影子。他撑着墙的那只手，指节是白的。

然后他抬起头来，隔着长长的走廊，望着我。

那双灰蓝色的眼睛里，是我从没见过的、铺天盖地的疲倦。

他什么都没说。只是望着我。望着我的嘴唇，望着我嘴里那颗太妃糖化完之后留下的、谁也看不见的甜味。

然后他转身，走进了黑暗里。脚步声很轻，很慢，一步一步，像是要把什么东西踩碎。

走廊空了。壁灯还在响。我站在原地，舌尖上太妃糖的甜味慢慢淡下去，可另一种味道涌上来，涩涩的，堵在喉咙里。

第二天早晨，弗雷德照例在礼堂门口等我。他递给我一个热乎乎的纸袋，手指在我手背上多停了一秒。我抬头接的时候，余光扫过斯莱特林长桌。

德拉科坐在最那头，面前摆着一杯没动过的茶。他的右手垂在桌下，指节上有新鲜的红痕，像是用力砸在什么地方留下的。

他没看我。

可他的茶，凉的。1