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那晚之后，德拉科开始躲我。

是真的躲。吃饭时他坐得离我最远，魔药课上他宁可跟高尔挤一张桌子也不看我一眼，走廊里远远看见我，他会立刻转身拐进另一条通道。可他的余光永远黏在我身上。我能感觉到，像一根绷到极限的弦，随时可能断裂。

直到斯拉格霍恩的晚宴。

我被马尔福夫人要求穿那条墨绿色的丝绒长裙，领口开得有些低，后背露出一小片皮肤。德拉科整晚坐在角落里，一杯接一杯地喝黄油啤酒，灰蓝色的眼睛隔着觥筹交错的人群盯着我，像一头被困在笼中的狼。

晚宴结束，我独自走回斯莱特林公共休息室。走廊里很安静，石墙上烛火摇曳，把我的影子拉得很长。

一只手从拐角处猛地伸出来，攥住我的手腕，把我整个人拽进了旁边的扫帚间。

门被反手关上，落了锁。

黑暗里，德拉科的呼吸粗重又急促，酒气混着雪松味扑面而来。他的手掌滚烫，攥着我手腕的力道紧得发疼，却始终没有松开。

“那条裙子。”他的声音在黑暗里沙哑得不像话，“我母亲给你挑的？”

我没回答。他也没等我回答。

他另一只手摸上了我的后腰，掌心贴着那片裸露的皮肤，烫得我浑身一颤。他的手指收紧，把我整个人往他怀里按，力道大得几乎要把我揉碎。

“你知不知道，”他低下头，额头抵着我的额头，嘴唇离我的嘴唇只有一线之隔，“我整晚都在想一件事。”

他的呼吸喷在我唇上，带着啤酒的苦味和他本身的那种清冽。我没躲。

“想什么？”我听见自己的声音，轻得快要听不见。

他没回答。他吻了我。

那个吻凶狠又笨拙，带着压抑了太久的饥饿感。他咬我的下唇，舌尖撬开我的牙齿，长驱直入，吻得又深又重，像是要把我整个人吞下去。他的手从我后腰滑上来，沿着脊背一路向上，指尖勾住我裙子的拉链头，却停在那里，迟迟没有拉开。

“德拉科……”我在换气的间隙叫他的名字。

他整个人都抖了一下。

“别叫。”他咬着我的嘴角，声音含混又凶狠，“别在这个时候叫我的名字。”

可他自己却一遍一遍地叫我，用那种低哑的、几乎听不清的气声：“妹妹……妹妹……”

他把我抵在扫帚间的墙壁上，扫帚柄硌着我的背。他的嘴唇从我的嘴角滑到下巴，又顺着脖颈一路向下，在锁骨下方那片皮肤上停住了。

他的牙齿轻轻咬住那一小块皮肤，吮了一下。

“别……”我下意识地推他的肩膀。

他没松口。反而更用力地吮了一下，舌尖安抚般地舔过那一点，然后才慢慢抬起头来。黑暗里看不清他的表情，可他的眼睛亮得吓人，像两簇鬼火。

“现在有了。”他低声说，拇指抚过那处微微发烫的皮肤，那里一定留下了一个清晰的、属于他的印记。

他低下头，额头靠在我肩膀上，整个人都在微微发颤。他的手还搭在我腰上，手指无意识地收紧又松开，收紧又松开，像在做某种艰难的挣扎。

“你知不知道我忍了多久。”他的声音闷闷的，带着一种崩溃边缘的疲惫，“从你十四岁那年穿着那件白色连衣裙从楼梯上走下来，我就一直在忍。”

他抬起头，眼神暗沉，里面翻涌着让我害怕又……让我浑身发软的东西。

“我每次看见你，都在想把你按在随便什么地方，做我现在想做的事。”

他忽然笑了一声，短促又自嘲。

“可你是我妹妹。”

他说这话的时候，手指正勾着我裙子的肩带，慢慢往下拨。动作很慢，慢得像在给我足够的时间推开他。

我没推。

他就又笑了，笑得肩膀都在抖。

“好，”他低下头，嘴唇贴着我的耳垂，一个字一个字地说，“那就不当妹妹了。”

他的手从我肩头滑下去，指尖擦过锁骨，擦过胸口，最后停在我心口的位置，掌心覆在那里，感受着下面疯狂跳动的心脏。

“你心跳好快。”他轻声说，语气里带着一点满足的、病态的愉悦。

然后他低头，隔着裙子，嘴唇贴在我心口，落下一个滚烫的吻。

“下次，”他直起身来，理了理我被他弄乱的头发，动作温柔得和他刚才的凶狠判若两人，“别穿这条裙子了。”

他打开扫帚间的门，走廊的光涌进来，刺得我眯起眼睛。他已经恢复了那副惯常的冷漠表情，只有嘴唇上还沾着我的口红色号。

他抬手，用拇指慢慢擦掉嘴角那一点嫣红，当着我的面，把手指放进嘴里。

“味道不错。”他说，嘴角勾起一个马尔福式的、恶劣又餍足的笑。

然后转身走了。1