第四十章 樱花树下

毕业典礼那天，立海大的樱花开了。

林若曦早上到学校的时候，校门口的樱花树已经绽了大半。粉白色的花瓣在晨光中透着光，风一吹就纷纷扬扬地落下来，铺了一地。她站在树下仰头看了一会儿，想起两年前的春天，她攥着转学通知书站在这里，紧张得不知道该怎么走进一个陌生的校园。

而现在，她穿过熟悉的走廊，走进熟悉的体育馆，坐在网球部的区域里，等着幸村和其他三年级生上台领取毕业证书。

毕业典礼冗长而庄重。校长致辞，来宾讲话，然后一个接一个的班级上台。幸村站在三年级的队列里，穿着深色的制服，紫发梳理得整整齐齐。他的名字被念到的时候，他走上台，微微鞠躬，接过证书。转身时他的目光越过人群，准确无误地落在网球部的区域。他笑了一下，很轻，但林若曦看见了。

典礼结束后，校园里挤满了穿制服的学生和家长。有人在樱花树下拍照，有人在教室里写纪念册，有人在走廊里抱着哭。网球部的三年级生们在活动室集合，真田最后一个到，手里拿着一摞文件夹。

“训练计划。”他把文件夹一个一个发到剩下的队员手里，“接下来一年的训练方案，我整理好了。柳，数据模型你继续维护。切原，部长的位子交给你了，别让我失望。”

切原接过文件夹，抱在怀里，嘴唇抿得紧紧的。

丸井在角落里被几个新生围着要签名，他一边签一边说“我又不是明星”，但笑得比谁都开心。仁王靠在窗边，难得没有模仿任何人，只是安静地看着活动室里的每一个人。柳生站在他旁边，手里拿着柳送的一本新笔记本，扉页上写着“数据永不骗人”。

幸村站在活动室中央，被所有人围着。他一个一个地看过去，从真田到切原到丸井到仁王到柳生到桑原，最后目光落在角落里的林若曦身上。

“好了。”他拍了拍手，“都别哭了。明年全国大赛，我会回来看的。谁输了谁请客吃蛋糕。”

丸井第一个笑出声来。切原抹了一把脸，用力点头。真田转过身去，假装在看窗外。

林若曦站在窗边，手里拿着自己的记录本。那本子已经用了两年，页角磨损，封面褪色，里面的字迹从生涩到流畅。她翻开第一页，上面写着日期和一句话：“幸村精市，网球部部长，左撇子。”

她合上本子，看向窗外。樱花树在午后的阳光下泛着淡淡的粉色，花瓣在风中飘落。

幸村走过来，站在她旁边。

“走吧。”他说。

两个人走出活动室，走过走廊，走下楼梯，走出教学楼。身后传来丸井和切原的喊声，但幸村没有回头。林若曦跟在他旁边，两个人的步子很慢，但很稳。校园里到处是拍照的人，只有他们两个安静地穿过人群，走向校门口那棵樱花树。

树下已经落了一层花瓣，厚厚的，踩上去柔软而无声。幸村在树下站定，转过身面对她。阳光从樱花枝桠间落下来，在他的脸上投下细碎的光斑。他穿着毕业典礼的制服，紫发被风吹得微微飘动，左手插在口袋里。

“两年前，你站在这里。”他说，“背着包，拿着转学通知书。我远远看见你，觉得这个人好像在发光。”

她站在他面前，手里抱着记录本，没有接话。她在等。

“后来你进了网球部，做了点心，记录了数据，画了战术板。”他继续说，“我住院的时候你每天来，左手不能动的时候你帮我按摩，全国大赛的时候你站在教练席上替我拿了优胜。我康复的时候你陪我练球，静冈的时候你每天算我的数据算到半夜。”

他停了一下，从口袋里拿出一样东西。是他的球拍，那把陪他打了整个国中生涯的球拍。拍柄上缠着新的吸汗带，深蓝色，和她球拍上的一模一样。

“我一直在想，该用什么方式来谢你。”他把球拍递到她面前，“想了很多。点心、画、御守、那些都不够。后来我想，能给你的东西里面，这个最重。”

她看着那把球拍，没有立刻接。

“这是我的拍子。”他说，“从国一开始用的。全国大赛、关东大赛、练习赛、康复训练、静冈的练习场——每一个球都是它打的。现在给你。明年你去东京的时候带上它。打不动了，我帮你穿线。拍面松了，我帮你调。”

她伸出手，接过那把球拍。拍柄的握感温润而熟悉，和她的手掌贴合得刚好。拍面上那些细细的划痕是无数次击球的痕迹，每一道她都记得——全国大赛的决胜球、练习赛的制胜分、康复训练时第一个过网的球。

“幸村精市。”她开口，声音有一点哑，但很稳。

“嗯。”

“你上次说毕业之前有话跟我说。在活动室说了一句。今天还有一句。”

他看着她。樱花从头顶落下来，停在她的发梢和肩头。他的左手从口袋里拿出来，缓慢而郑重地，搭在她抱着球拍的手上。

“若曦。”他说，“从今以后，我想站在你旁边。不只是球场上。”

她看着他。阳光、樱花、他的紫色眼睛，还有他说的那句话，全部涌上来，把胸口填得满满的。她低下头，看着两个人交握的手和那把旧球拍。她的记录本夹在胳膊下面，第一页上写着两年前的日期和他的名字。

“好。”她说，“站在旁边。”

幸村笑了。那个笑容很大很暖，像是把过去两年所有的等待和坚持都融在了一起。他松开手，从她胳膊下面抽出那本旧记录本，翻到最后一页。那里夹着一片干枯的银杏叶和一张小小的便签——是他住院时写的那张，“谢谢你的点心。这是我最近吃过最好吃的东西。”

“这个也给我。”他说，“球拍给你，这个给我。”

“为什么？”

“交换。”他把便签折好放进口袋，“你拿着我的球拍，我拿着你的记录。以后不管在哪里，看到球拍就会想起我，看到记录就会想起你。”

她看着他口袋里的那张便签，忽然笑了。这个人连这种事都要对称。

“走吧。”他转过身，和她并肩站在樱花树下。树上的花还在开，风一吹就落一片。花瓣落在两个人的肩头和发梢，落在旧球拍的拍面上，落在记录本褪色的封面上。

“明年春天，我在东京等你。”他说。

“嗯。”

“然后打一场。”

“好。”

“用这把球拍。”

她低头看着手里的旧球拍，拍柄上的深蓝色吸汗带在花瓣间泛着安静的光。她把球拍抱在怀里，和记录本并在一起。幸村站在她旁边，左手搭在她的肩上，轻得像一片樱花。

两个人站在树下，看着满树的樱花在风中摇曳。两年前她站在这里的时候，不知道未来会发生什么。而现在她知道了一些——他知道，她知道。有些事已经确定了，像樱花一定会开，春天一定会来。

毕业典礼的喧嚣渐渐远去，校园安静下来。樱花树下只剩他们两个人，和满地的花瓣。风从远处吹来，把更多的花瓣带向他们前行的方向。1