你是说我方人员当上大嫂了？！

冷心幕后大佬马嘉祺×疯狗二把手刘耀文×钓系卧底美人宋亚轩

#三方各怀鬼胎的局中局#强强 #港风黑道 #卧底 #钓系美人 #疯批 #全员戏精 #修罗场

十分钟，一秒不多。

门外的巷子里传来发动机的闷响，不是一辆，是一串，像铁珠子砸在青石板上。然后是整齐的熄火声，再然后，没有然后了——没有人进门。

醉猫酒吧里，刘耀文弹珠转得飞起，小弟们抄家伙的抄家伙，看他的看他的。

门开了。

进来的是一个人。身形单薄，白衬衫外面罩着件深灰风衣，身上带着一层雨雾，让面容 都变得模糊。

“哪儿来的？”管堂的强哥往前一步，“懂不懂规矩——”

话没说完。没人看清那件风衣是怎么动的，强哥整个人就贴着吧台滑出去两米，撞翻了一排高脚凳。

酒吧禁了声。

宋亚轩伏在吧台上，从垂落的长发缝隙里，看着那个走进来的人。

他想起档案上很多关于先生的描述——永远藏在幕布后面，从不在道上露面。实际上在见到马嘉祺之前，他以为先生会是个阴鸷的老头，或者养尊处优的中年人。

不是。

是光轮唱片行的马老板，是那个戴白手套擦唱片、给客人垫杯垫、记住他不剔香菜的马嘉祺。

现在雨雾还没从他肩头散尽。他一路走进来，挡路的挨着个儿地躺下去，而马嘉祺自始至终，袖子都没有真正展开过——像做一件微不足道、但必须亲手做完的家务。

直到走到台前，垂眼看了看自己方才碰到别人的右手，眉心几不可察地拧了一下——然后从风衣口袋里摸出一方叠得整齐的白手帕，慢条斯理地，把那只手擦了两遍。

阿豪还靠在宋亚轩边上，那最后一杯“醒酒茶”举在半空，进也不是退也不是。

“他不能喝了。”

马嘉祺伸手，把那杯茶从阿豪手里拿下来，放在吧台上，杯底磕出一声轻响。

满堂口躺了一地哼哼的人，音乐早就停了，只剩唱片机的针在空转，沙沙地响。马嘉祺在一片狼藉中间弯下腰，一只手臂穿过宋亚轩的膝弯，一只手揽住他的背，把人打横抱了起来——像从水里捞起一件东西，怕磕着，怕碰着。

“装什么醉，”刘耀文的声音终于从沙发那边懒洋洋地飘过来，“他喝的没洒的多，你怀里这位精着呢。”

马嘉祺抱着人，脚步没停。

刘耀文跟着站了起来。他把手里的弹珠抛起来又接住，笑嘻嘻地堵在门口，浑身的血气和他肋下的伤一起蒸腾着：“马哥，这就要走了？”

满堂口又是一静——文哥管这位叫，马哥？

“耀文，”马嘉祺停下，声音低而缓，像在唱片上落针，“你拆了我的台，抢了我的人。这笔账，改天我请雷爷喝茶。”

“至于这位——”马嘉祺垂眼看了看怀里“神志不清”的宋亚轩，唇边浮起一点宠溺似的笑意，“是个聪明的小家伙，值得表扬。”

刘耀文站在原地，看着那个白衬衫的背影抱着人走进雨里。

原来钓的人是他。

黑色轿车碾过湿漉漉的庙街，雨刮器一左一右。

后座上，宋亚轩“昏睡”在马嘉祺肩头，长睫毛安安静静地垂着，呼吸绵长。

车内很静。马嘉祺一只手臂圈着他，另一只手掏出手机，屏幕的光照亮他半张脸。他拨了一个号。

“明早之前，处理干净。”

电话挂了。马嘉祺把手机收起来，低头，看着肩头这个“醉”了的人。

宋亚轩当然是醒着，完全清醒。

他贴着马嘉祺的肩，透过自己垂落的发丝，听得清清楚楚。

声音这么温柔的人，说“处理干净”的时候，连语速都没有变。

车过高架，路灯一格一格从眼睫上扫过去。

马嘉祺亲口承认了那场小巷子的戏是他搭的台，这通电话也没避着他，甚至亲自去醉猫对上了刘耀文，很明显——他要摊牌了。这是不是意味着他也查到了自己的身份......

还没等他想明白，一个很轻的、几乎不算触碰的吻，落在他发顶。

“轩轩，”头顶上方，那个声音低低地唤，像叹息。

宋亚轩抬头，对上马嘉祺专注的眼神。

城市的霓虹好像吞噬一切的怪物，而眼前这个人遮住大半光源，是唯一可以休息的港湾。

——这一晚，谁才是渔夫。

或许是药劲比宋亚轩预估的重。

他吐掉了七分，剩下三分还是在血脉里烧。车到半山的时候，那三分就烧到了眼尾，眼前的马嘉祺也似披了一层红妆。

黑色轿车拐进半山的私家路，铁门在雨里缓缓滑开。马嘉祺抱着他进门，玄关的感应灯次第亮起，一层，两层。

大。静。冷。

是宋亚轩对于这件别墅的第一印象。整面墙的黑胶唱片按编号排列，客厅中央一台三角钢琴像一件刑具。

光轮唱片行是橱窗。

这里，才是堡垒。

马嘉祺把他放到客房的床上，动作轻得近乎珍重。

他去拧了热毛巾，回来，一点一点替他擦手，擦脸，擦后颈——白手套摘了，露出的那双手骨节修长，虎口和指节覆着一层薄茧。

明显不是琴茧。琴茧长在指尖。1

“喝水。”马嘉祺扶起他，喂了半杯蜂蜜水，声音放得又低又缓，“睡吧。醒了就好了。”

宋亚轩靠在床头，垂着眼，长发汗湿了贴在脸侧，睫毛湿漉漉地颤。

药劲的热是真热，从骨头缝里往外蒸，他把这三分热全数借来用了，放任自己酿成十分——伸手，勾住了马嘉祺的袖扣。

“哥哥。”他喊，声音哑的，尾音软下来，黏着一点酒的潮气。1

马嘉祺低头看他。

“我头好晕。”宋亚轩说。

马嘉祺静了一瞬。然后他伸手，把宋亚轩勾着他袖扣的那根手指，一根一根，轻轻掰开，放进毯子里，掖好。

“轩轩”他说，“我这样的人，什么脏事都做过。唯独这一件，不行。”

他起身要走。

就是这一个起身——宋亚轩在后来的很多个夜里复盘，都不得不承认，就是这半秒钟的背影，让他做了那个连自己都没法解释的决定。

宋亚轩晃晃悠悠的下床，赤着脚踩在他的背影里，站在他背后，攥着他的手腕，仰着脸。药劲烧红了眼尾，那双总是弯着的、笑得又甜又无辜的眼睛，此刻在半明半暗里，亮得吓人。

“哥哥，不愿意，”宋亚轩一字一字地说，舌尖有点绕，意思却清清楚楚，“我自己来。”一把拽住他的衣领，唇擦着他的下颌，轻轻巧巧地、像点一个滑音，“我想要你，哥哥。”

灯灭了。

那一夜很长。窗外的雨下下停停，港湾的灯火明明灭灭。黑胶唱机不知什么时候转到了头，针在终点一圈一圈地空走，沙沙地，像退潮。

——此后的事，唱机没有录，雨也没有录。

清早六点，宋亚轩睁开眼。

身侧的人还在睡。马嘉祺睡着的时候，眉眼卸了那层温润的壳，露出底下清冷的骨相，像收了鞘的刀。

宋亚轩看着他看了一会，然后掀被下床，动作没有一点声音。

他在房子里走了一趟。二十分钟。

书房的防潮柜第三层，一排一九六二年百代的正盘后面，手感不对——唱片厚度超出碟盒两毫米。他没有抽出来，只用指腹贴着边缘确认了夹层的东西是纸质的，很可能，是账。

七点差一刻，楼下有动静。宋亚轩捋了两下头发，衬衫领口松着，走到餐厅门口，自然得想这个房子的主人。

“醒了？”马嘉祺靠在客房的门口，不知道站了多久。

“嗯哼。”宋亚轩垫脚直接坐到餐桌上，“我饿了。”脚尖够不着地，悠闲地晃着，细长的跟腱蹦出一条清晰的弧线，像琴弦，撩拨着另一个人的心。

“轩轩，你想知道什么，可以直接问我。”马嘉祺一边说，一边在宋亚轩脚边蹲下为他穿上拖鞋。

宋亚轩低头，看着马嘉祺低垂的眉眼，莫名出神，想到这样一个杀人不眨眼的人，头顶竟然有一个发旋，还蛮可爱的。

“不说话，”马嘉祺起身，抬手抚上宋亚轩纤细的脖颈，感受户口下的脉搏，低声叹到，“那随你折腾吧。”

“不过，周五别去店里了。”

宋亚轩微微侧头：“为什么？”

“周五我在家。”随着宋亚轩的转动，马嘉祺的手划过凸起的喉结，更清晰地感受到微微跳动的脉搏——似乎再轻轻用力，眼前这个人就永远属于自己了。

“哦。”宋亚轩眨了眨眼，耳朵尖慢慢红了。三分是真的——有点喘不上气；七分是装的——他知道这种时候自己该好看成什么样。

日子从这一天起，就换了轨道。

周五马嘉祺在家，教他认唱片，把那台不许人碰的钢琴的琴盖打开，说“你弹”；周三他考宋亚轩唱片的编号，答错了罚一杯溏心蛋似的高度数；周日两个人窝在沙发里看老电影，粤语残片，马嘉祺能跟着念出下一句台词。

时间久了，道上的人渐渐都知道了，永安堂那位先生，处了个大学生，眉眼干净，笑起来要人命。

直到那个周五的深夜。

马嘉祺在露台上接电话。落地门虚掩着，晚风把那半截通话送进来：

“……仓单照旧走北环，十七号泊位，卸货后天亮之前清场。雷兴社的人不用管，雷爷收了钱，会管好他的狗……”

不知道电话那边说了什么。

马嘉祺沉默了几秒。他转过身，隔着落地门，朝卧室的方向——朝“熟睡”的宋亚轩的方向——看了一眼。

“接着查。”他说。

夜风灌进来，吹得落地门的缝隙轻轻响了一声。

宋亚轩在黑暗里睁着眼，严厉的冷意漫过了警戒线。