第八章 多了的人是谁？

林辞一把将那个年轻男人从地上拽起来。

“别趴着。”他声音压得极低，“站起来。”

年轻男人腿还在抖，但被林辞半拖半拽地拉到了沙发后面。苏念已经动了，她没往楼梯方向看，而是快步走到茶几边，把那根红蜡烛从铜烛台上拔了下来，攥在手里。

“你干什么？”老赵压着嗓子问。

“藏起来。”苏念把蜡烛往自己口袋里一塞，“她说不让点，那最好也别让它待在明面上。”

林辞看了她一眼，心里给这个女人的反应速度打了个高分。

楼梯上的拖地声越来越近了。一停一顿的节奏比之前清楚了很多，像是有人拖着一条腿，另一条腿被人拽着走。在那声音下面，还夹着一种很轻的、细碎的响动，像有什么东西在地上蹭。

“上面那个东西长什么样？”林辞问年轻男人。

年轻人叫周明，大三学生，醒来就在二楼走廊尽头的储藏室里。他脸都吓绿了，说话磕磕巴巴，但好歹把事情讲明白了。他醒的时候门口就站着一个东西，女人的形状，但脸上什么都没有，一片空白，像有人把她的五官抹掉了。她堵在门口不动，周明在储藏室里缩了不知道多久，直到那个东西忽然转身走开了，他才趁机跑出来。

“没有五官？”苏念皱眉，“跟楼下的女仆不一样？”

“楼下还有别的？”周明更慌了。

林辞没时间解释。拖地声已经到了楼梯中段，他看向厨房方向，又看了一眼客厅大门。厨房那条短走廊是死路，客厅大门外面是雾，跑不了。唯一的选择是往楼上走，避开正从楼上下来的东西。

但上面还有一个没有脸的女人。

他正在权衡，死亡提示亮了：

【死亡提示：不要上楼。楼上那个不是女仆。女仆在楼梯拐角处停住了。她在给你让路。】

让路？

林辞还没来得及细想，拖地声停了。

整个客厅安静下来，只剩壁炉里木头偶尔爆出的噼啪声。所有人都僵在原地。周明捂着嘴，不敢出声。老赵连喘气都轻了。苏念手里攥着那根红蜡烛，指关节发白。

楼梯口的阴影里，一个佝偻的身影慢慢显现出来。

是女仆。

她站在倒数第三级台阶上，一只手扶着栏杆，另一只手垂在身侧。她的围裙上又多了几块污渍，新鲜的，暗褐色的。她没有往下走，只是停在那里，空洞的眼眶对着客厅的方向。

然后她微微侧了侧身，让开了楼梯正中间的位置。

像是在说：上来。

林辞盯着她看了三秒。

“她想让我们上去。”他说。

“你疯了？”老赵压低嗓门，“上面有那个没脸的东西！”

“她刚才专门说了三件事：茶别喝，蜡烛别点，晚餐别剩。现在她把楼梯让开了。如果她想害我们，没必要先提醒再动手。”

苏念想了想，点头：“有道理。她如果真想杀我们，不用这么麻烦。”

“我……我不上去。”老赵往后缩，“我就在这儿待着。”

林辞看着他，没有劝。老赵这种人你越劝他越犟，而且他缩在客厅里未必就比楼上安全。女仆让路这件事本身就不正常，楼下肯定有什么东西是她不想让这些人碰的。

“你留在这儿。”林辞说，“别碰茶。别碰任何东西。如果有什么不对，往厨房跑，把门关上。”

老赵拼命点头。

林辞转身往楼梯走。苏念跟在他身后半步，铜书立还攥在手里。周明犹豫了一下，看了看老赵，又看了看林辞的背影，最后一咬牙跟了上去。他跑得比谁都快，几乎贴着苏念的后背。

走到女仆面前时，林辞停下了脚步。

三个人和她之间的距离不到两尺。她身上那股铁锈和湿抹布混合的气味清晰可闻，暗色液体顺着颧骨往下滴，一滴一滴落在地毯上。她一动不动，空洞的眼眶微微偏转，像是在“看”他们经过。

林辞从她身边走了过去。

她没有任何动作。

苏念跟上，周明也跟上。三个人从女仆身边挤过去，踩上楼梯。背后的拖地声没有响起，说明她还站在原地。

二楼走廊比一楼暗得多。壁灯只剩最后一盏还亮着，其他全灭了。走廊两侧的房门大部分关着，只有尽头那间储藏室的门敞开着，门板歪斜，像是被人从里面撞开过。

周明指了指那扇门，压低声音：“我就是从那里面出来的。”

林辞走过去看了一眼。储藏室里堆满了旧家具和纸箱，灰尘厚得能写字，看不出什么异常。但他在门口站了几秒，注意到地板上有两道浅浅的拖痕，从走廊深处一直延伸到储藏室门口，像是有什么东西被从走廊尽头拖过来，又拖走了。

“走廊尽头有什么？”他问。

周明摇头：“我没敢往里走。”

苏念举着蜡烛，借着最后那盏壁灯的光，往走廊深处看了一眼。尽头是一面墙，墙上挂着一面大镜子，镜面被灰尘盖得严严实实，只能隐约看见自己的轮廓。

“镜子。”她说。

林辞的目光落在镜子上，视野里跳出一行提示：

【死亡提示：镜子里有东西。但它不打算出来。你可以从它前面走过去，只要你不擦镜子。】

林辞收回视线。他注意到走廊两侧的门虽然关着，但每扇门上都贴着一个小标签，用手写的字迹标着编号。最近的一扇门上写着“03”，再往前是“05”、“07”，全是单数。

“这些房间有编号。”苏念也发现了，“但只标了单号，双号呢？”

“可能在另一边。”林辞说。

走廊尽头那面镜子的旁边，还有一扇门。门上的编号是“01”。和别的门不一样，这扇门没有关，门开了一条缝，缝里透出一线微弱的光。

林辞慢慢走过去。走到那扇门前，他没有直接推，而是侧着身，从门缝往里看了一眼。

里面是一间很小的房间，只够放一张床和一张桌子。桌上点着一盏油灯，灯芯很短了，火苗摇摇晃晃。床上坐着一个人，背对着门，穿着灰毛衣，弓着背。

是那个老头。

他正低着头，膝盖上摊着一本什么东西，翻得很慢。林辞看不清书页上的内容，但老头翻页的动作忽然停住了。他没有回头，只是开口说了句话。声音很轻，像是自言自语，但在这安静的走廊里，每个字都听得清楚。

“这里以前是我的房间。”

他翻了一页。

“你们睡了我的床，住了我的房子，踩了我的眼睛。”

林辞的瞳孔猛缩。

老头终于慢慢转过头来。那张脸在油灯的光线下清晰无比，和之前模糊的轮廓完全不同。他的眼窝深陷，里面空空的，什么都没有。

“你们踩了我的眼睛。”他又说了一遍，声音里听不出愤怒，只有一种累到极点的平静，“所以蜡烛不能点。蜡烛一点，我就得找新的眼睛。”

他合上膝盖上的书，封皮已经烂得看不出字了。他把书放在桌上，站起来，面对着门口的三个人。

“我是第一个被拉进来的。”他说，“1912年。住了三天，没走出去。”

“三天？”周明在后面低声说，“卡片上写的是七十二小时，不就是三天吗？”

老头没有理他，继续看着林辞。

“我读了一个名字。所以我留下了。”他慢慢走向门口，脚步很轻，踩在地板上几乎没有声音，“那个纸条你看到了吧？三条。第一条碎了，第二条是你，第三条还空着。”

他停在门缝后，隔着不到一尺的距离看着林辞。

“你猜第三条会是谁？”