第七章 遗愿清单

第二天是周六。

喜逾安是被手机震动吵醒的。

他迷迷糊糊地摸过手机，屏幕上跳出一条陌生号码的短信。

下楼。

没有署名，没有多余的字。但喜逾安一眼就认出了这种惜字如金的风格。

他翻身坐起来，胃部的疼痛比昨天轻了一些，大概是昨晚按时吃了药的缘故。他套上校服外套，拿起那本黑色笔记本，轻手轻脚地出了门。

楼下的小区花园里，谢砚宁靠在一棵香樟树下，穿着白色T恤和黑色长裤，手里拎着一个帆布袋。晨光透过树叶的缝隙洒下来，在他身上投下斑驳的光影。

看到喜逾安出来，他扬了扬手里的帆布袋。

"吃了吗？"

"没。"

"粥。"谢砚宁把帆布袋递过来，里面是两盒温热的白粥，"你家楼下那家。"

喜逾安愣了一下。

他没想到谢砚宁会知道他家住哪里，更没想到谢砚宁会一大早跑去给他买粥。

"你怎么知道我家——"

"你校服口袋里掉出来的。"谢砚宁打断他，语气平淡得像在说今天天气不错，"学生证。"

喜逾安摸了摸校服口袋，果然，学生证不见了。

他接过粥，指尖触到盒壁的温度，心里涌上一股说不清的感觉。

"谢谢。"

"走吧。"

"去哪？"

谢砚宁已经转身往前走了，头也不回地丢下一句：

"你不是有遗愿清单吗？"

喜逾安的脚步猛地顿住。

他低头看了看手里的笔记本，封面被晨光照得发亮。

"你……"

"昨天在天台上看到的。"谢砚宁停下脚步，回头看他，"你写了多少条？"

喜逾安沉默了几秒，翻开笔记本，数了数。

"七条。"

"第一条是什么？"

喜逾安低头看着那行字，字迹因为写的时候手在发抖而有些歪斜：

1. 在海边看一次日出。

谢砚宁看了一眼，没有说话，转身继续往前走。

"海城最近的日出点，在东边的灯塔湾。"他说，"走过去二十分钟。"

喜逾安站在原地，看着谢砚宁的背影。

那个人走路的样子和第一天一模一样，步伐很快，背挺得很直，像是不屑于回头确认身后有没有人跟上来。

但喜逾安知道，他会等。

就像现在这样，走了几步发现身后没有脚步声，就停下来，站在原地，不催，不回头，只是安静地等。

喜逾安快步跟了上去。

两个人沿着海岸线走了二十分钟，天边的颜色从深蓝变成了浅紫，又从浅紫变成了淡金色。灯塔湾很安静，只有几块巨大的礁石散落在沙滩上，远处有一座白色的灯塔，在晨光中显得格外醒目。

他们在最大的一块礁石上坐下来。

海面很平静，像一面巨大的镜子，倒映着天空的颜色。

"还有六条。"谢砚宁突然说。

喜逾安转头看他。

"什么？"

"遗愿清单，还有六条。"谢砚宁看着海面，声音被海风吹得有些散，"一条一条来。"

喜逾安张了张嘴，想说什么，但喉咙像是被什么东西堵住了。

他低下头，翻开笔记本，看着那七行字。

1. 在海边看一次日出。

2. 吃一次很辣很辣的火锅。

3. 在暴雨里淋一次雨。

4. 学会骑摩托车。

5. 去一次游乐园，坐过山车。

6. 看一场雪。

7. 被一个人记住。

第七条，他写的时候犹豫了很久。

"被一个人记住"——这句话太贪心了。

他不知道自己死后，会不会有人记得他。父母会记得，但他们太老了，记忆会跟着他们一起消散。同学会记得，但也许只是毕业照上一个模糊的名字。

他想要的不是那种记得。

他想要的是，很多年以后，有一个人偶然想起他的时候，嘴角会不自觉地弯一下。

就像他想起谢砚宁给他递保温杯的那个午后。

"在想什么？"谢砚宁的声音把他拉回来。

"在想第二条。"喜逾安合上笔记本，笑了笑，"很辣很辣的火锅，你能吃辣吗？"

谢砚宁看了他一眼，面无表情地说：

"能。"

"那今晚去。"

"你胃不好。"

"就一次。"喜逾安竖起一根手指，表情认真得像在谈一笔重要的生意，"遗愿清单嘛，总得有点挑战性。"

谢砚宁盯着他看了几秒。

然后，他嘴角微微动了一下。

不是笑，但比笑更让人意外。

"加麻加辣。"谢砚宁说。

喜逾安愣了一秒，随即笑出了声。

笑声在海面上荡开，惊起了几只栖息在礁石上的海鸥。它们拍着翅膀飞向天空，在金色的晨光中划出一道道白色的弧线。

就在这时，太阳从海平面上缓缓升起。

先是一抹细长的金线，然后慢慢扩大，变成半圆，最后整颗太阳跃出海面，把整片大海都染成了温暖的橘红色。

喜逾安眯起眼睛，看着那轮日出。

海风从耳边吹过，带着咸湿的气息和清晨特有的凉意。他的胃还在隐隐作痛，但他觉得自己从来没有这么轻松过。

"第一条，完成了。"他轻声说。

谢砚宁没有说话，只是从帆布袋里拿出手机，对着海面拍了一张照片。

然后他把手机递到喜逾安面前。

照片里，日出的金光铺满了整个画面，而在画面的右下角，有两个并肩坐在礁石上的少年剪影。

一个清瘦，一个挺拔。

"第二条。"谢砚宁说。

喜逾安看着那张照片，眼眶突然有些发热。

他接过手机，把照片存了下来。

"谢砚宁。"

"嗯？"

"你拍照技术不错。"

"一般。"

"那以后我的遗愿清单，你来拍。"

谢砚宁沉默了一下。

"好。"

这个字说得很轻，轻到差点被海风吹散。

但喜逾安听到了。

他低下头，翻开笔记本，在第一条后面画了一个小小的勾。

然后他在旁边空白处写了一行字：

9月15日，晴。日出。有人陪我一起看的。

写完后，他想了想，又加了一句：

他说，一条一条来。

远处的灯塔在晨光中安静地矗立着，像一座沉默的守望者。

命运的齿轮继续转动，这一次，它不再是冰冷的金属碰撞声。

而是像海风拂过耳畔，温柔而坚定。