新生（1）

二十五年前，长白山下的屯子，被一场雪崩封了路。1

那雪是夜里下来的，闷响如远雷。

第二日清早，家家户户门窗紧闭，烟囱里冒出的炊烟刚露了头，就被山风打散，像谁也不敢在这天色底下多留一口热气。

屯里人说，那是山神翻身，把憋了一冬的雪全吐了出来。

没人敢上山，连猎户都歇了套，把狗圈进屋子里，怕那畜生闻着风里的什么，对着后山叫上一整夜。

过了些时日，天放晴了。

雪却化得慢，山道被埋得严严实实。

屯子里的日子照常过，只是没人再提进山的事。

只有一对住在屯西头的夫妻，男人姓安，女人体弱，常年靠进山采些野药为生。

这年春天，女人的咳疾犯得厉害。

男人等不得了，趁着日头高，背着背篓、揣着两个硬馍，一个人上了山。

山里静得出奇。

雪吸掉了所有声音，连脚步声都软塌塌的，男人沿着半坡的桦树林走，雪没到小腿，偶尔“咔嚓”一声，是压断的树枝在他脚下折了。

他走得很慢，眼睛却不闲着，专往背风的石砬子底下寻。

不知走了多久，他在一片矮松旁听见一点动静。

很轻，像猫叫，又不像。

他站住了，屏着气听，那声音断断续续，从一处被雪埋了半截的乱石堆里传出来。

他起初以为是什么野牲口的崽子。

扒开最上面那层浮雪，底下是压断的树杈和冻硬的土，他再往下挖，手指渐渐冻得不听使唤，心却跳得越来越快。

裹襁褓是黑的，被雪水浸得发硬，外面又缠了一层不知什么料子的旧布，已经被冻得跟石头壳子似的。

他小心翼翼地掀开一角，里面露出一张极小的脸，青白青白的，鼻尖上结着一层细霜，眼睛闭得紧紧的，像睡着了。

是个孩子。

还活着。

男人慌忙把孩子连襁褓一起抱出来，解开自己的棉袄，把她贴肉裹进怀里。

那孩子浑身冰凉，像一坨从地窖里刨出来的冷玉。

他用手心捂着她的后心，一点一点地，几乎感觉不到她的呼吸。

“别睡，别睡……”他只会翻来覆去地念这一句。

那声音又低又颤，像说给怀里的孩子听，也像说给这满山的雪听。

他忘了自己的背篓，忘了给女人找药，抱着孩子连滚带爬地往山下跑。

雪地上摔出好几个深坑，他的棉裤湿透了，又结上冰，走起来喀嚓作响。

可他不敢停。

回到家时，天已经擦黑。

女人咳得正厉害，听见门响，抬头就看见男人从怀里掏出来的那团黑布。

孩子没哭，只是小胸脯极轻地起伏，像随时会断掉的那口细气。

女人把孩子接过去，贴在自家炕头最热的地方，用温水一点点擦她冻青的小脸小手。

忙活到半夜，孩子终于“哇”地哭出一声。

那声音不大，像从很远的地方好不容易才追上来的一口气。

两口子都愣愣地听着。

“是山神不要的？”女人红着眼问。

男人蹲在炕沿边，盯着那孩子的脸看了半晌，摇头道：“不像。”

“那是外头人扔的？”

男人没说话。

他白天看得清楚，孩子身上那襁褓，不是寻常农家的布。

那上头有花纹，被雪水泡得辨不出颜色，但织得极细，边角还打着极复杂的结。

这屯子里，没人会用这样的东西。

女人把孩子喂了点温米汤，又拿棉被裹好。

夜深了，外头又起了风，吹得窗纸扑扑响。

她靠在炕头，轻轻拍着孩子，嘴里断断续续地哼着不成调的歌。

男人坐在灯下，把那个襁褓翻来覆去地看，那上面的结，他怎么解都解不开。

手指粗，怕扯坏了，不敢用强。

最后他叹了口气，把襁褓叠好，塞进柜底，和家里最要紧的地契、银镯子放在一起。

“等她大了，再告诉她吧。”男人说。

女人点点头，低头看怀中的孩子。

那孩子正睡得沉，小嘴微微张着，眉心却极轻地蹙着，像在梦里也记得冷。

“叫个啥名？”女人问。

男人看了眼窗外，月光照在雪地上，映得半间屋子都亮堂堂的，比点灯还清。

“安宁。”他说，“只希望她能给我们带来好运吧。”1

女人轻轻“嗯”了一声，把孩子又往怀里拢了拢。

屋外，长白山的雪又下起来了，细密细密地，像要把整座山都重新遮住。

可那孩子就在她怀里，呼吸渐渐稳了，小脸也泛出一点极淡的血色。

................未完待续.................