：夜半闻啼哭

雨还在下。

陆沉靠墙站着，手心夹着那张黄符，指节发僵。桃木剑横在胸前，刃口朝外。他没动，连呼吸都压到了最轻，可眼角余光一直锁着神像残躯的腹部凹陷。

刚才那一闪而过的黑影，不是错觉。

雷声滚过之后，庙里静得能听见瓦片上积水滴落的声音。墨斗线绷在四角，未再震动。但罗盘还烫着，贴在胸口，像块烧红的铁片。

他闭了闭眼。

舌尖抵上颚，默数呼吸。一息，两息……心跳从耳根往下沉，回到胸腔。这是爷爷教的静心法，不靠咒，不靠符，就靠一口气吊住神。练熟了，能在阴气入体时稳住三息时间，足够拔剑、点符、后撤。

他再睁眼时，屋里还是那个破庙。

供桌塌了，香炉翻了，草堆霉烂，屋顶漏雨。一切如旧。可空气里的腥味重了些，混进雨水的土腥，变成一种说不出的浊气，吸一口，喉咙发干。

然后他听见了。

一声哭。

很细，像是从地底下渗出来的，又像是风穿过裂缝的呜咽。但他听得出——是孩子的哭声。

不是嚎，也不是闹，就是一声接一声，断断续续，带着点委屈，又有点空，飘在雨声里，分不清方向。

他没立刻动。

先低头看了眼脚边。墨斗线依旧绷直，没震。说明附近没有大动静的阴物移动。但这不代表安全。有些东西不靠走，靠“附”。

他屏住呼吸。

哭声还在。

这次近了些。

他慢慢松开左手，摸向袖口。里面藏着一小段墨斗线，三寸长，随身备着应急。又用拇指蹭了蹭桃木剑柄，确认握得住。

不能待着。

这声音不对。不是人能发出的，也不是鬼该有的调子。倒像是……被人捏着嗓子模仿出来的。

可谁会在这荒庙外头，半夜学小孩哭？

他缓缓起身。

动作极慢，膝盖发出轻微的咔声，他自己都听见了。停下等两秒，哭声没停，也没变。继续。

右脚往前半步，踩在一块完整的青砖上。左脚跟上，避开碎瓦。每一步都试地，像之前那样。三年前在槐树沟，他踩塌过一口空坟，掉进去差点被尸气缠住神，自那以后，走路必先探虚实。

走到东墙边，他停了一下。

怀里罗盘突然一抖。

不是疯转，是轻轻跳了一下，像心跳漏了一拍。

他没掏出来看。现在看也没用，裂了的罗盘已经不准，只会乱指。他只凭手感，知道它在发烫。

哭声忽然停了。

庙里一下子只剩雨声。

他站着没动，手攥紧了桃木剑。

三息。

五息。

然后，那声音又来了。

这次是从外面传来的。

不是飘的，是顺着风送进来的，清清楚楚，就在庙门外左侧，七八步远的地方。

他侧身，贴着墙挪向门口。

每一步，地面湿冷的气息就往上窜一分。脚心那抹青色又开始发麻，像是有虫子在皮下爬。他咬牙忍住，没去碰符灰。一张符画下去要耗半日气血，不到万不得已，不能用。

门板倒在地上，半埋泥中。他蹲下，手指再次拂过刮痕——还是从外往里拖的痕迹。不止一道，至少三条，深浅不一，像是不同时间留下的。

他探头往外看。

黑雾压得更低了，贴着地皮，像一层灰黑色的苔藓。雨丝斜着打进来，在雾里划出无数细线。视线最多看清三丈，再远就是一片混沌。

哭声又响了。

这次更近。

就在门外两步。

他猛地抬头。

什么都没有。

只有雨，落在泥地上，溅起小小的水花。雾不动，风也没有。可那哭声就像贴着他耳朵响起来的，带着一股凉气，钻进耳道。

他退半步，背靠墙。

不是幻听。

也不是风声。

是真有东西在“哭”。

可这声音……太规整了。一声起，一声落，间隔几乎一样，不像活人情绪起伏，倒像是某种……信号。

他从袖中抽出那段短墨斗线，咬破指尖。

血比想象中慢，冻得血管都缩了。他挤出一点，混进线上的朱砂末，用指甲快速划了个“止”字纹。这是最简单的预警符，不成体系，但能感应到阴物靠近时的气流变化。

做完，他将线一端按在门框残木上，用碎石压住。另一端绕在左手小指上，轻轻拉直。

只要外面有东西接近，线会颤。

他右手握剑，迈步跨过门板。

脚落地时，泥水漫过鞋面。

冷。

不是一般的冷。是那种渗进骨头缝里的寒，像踩进了刚挖开的坟坑底。他低头看，脚下是一片荒草地，雨水积在低洼处，泛着油光，颜色发暗。

哭声还在。

这次从右边传来。

他转头。

雾里空荡荡。

可他看见了。

泥地上，有一串脚印。

很小，赤足的，脚趾分明，脚心浅浅的弧线都看得清。刚冒出来，就被雨水冲淡，可还没完全散，还能看出走向——朝着庙后去的。

他盯着那脚印。

不是新踩的。泥水还在往印子里灌，说明出现没多久。可正常脚印不会自己“出现”，只会被踩出来。

他慢慢往前走。

每一步，温度就降一分。呼出的气不再是白雾，而是凝成细霜，挂在睫毛上。手指开始发僵，桃木剑差点脱手，他用力握了握，才稳住。

五步。

十步。

脚印断了。

可哭声没停。

反而更清晰了。

就在耳边。

他停下。

左手小指上的墨斗线，突然绷直。

不是震，是拉。

像有人在另一头，轻轻拽了一下。

他没回头。

他知道不能回。

一回头，心就乱。心一乱，神就散。爷爷说过：“见鬼不可怕，怕的是你信了它让你看见的。”

他深吸一口气。

鼻腔里全是湿冷的土腥，混着那股若有若无的腥气。他强迫自己往前走。

一步。

又一步。

庙后的荒地就在前面。雾更浓，雨更大。他的夹克全湿了，贴在背上，冷得像裹了层铁皮。

哭声忽然停了。

这一次，停得彻底。

连雨声都像被掐住了。

他站在荒地边缘，脚下一滑，踩进一个水坑。

水是黑的。

他低头看。

水面映不出脸。

只有一片浑浊的暗影。

然后，他听见了一声笑。

很轻。

像孩子偷笑了那么一下。

他猛地抬头。

雾里，似乎有个影子。

很小，站得笔直，背对着他。

他没动。

左手小指一紧——墨斗线，断了。