第十七章少年心事

刘耀文在楼梯口站了很久。

他本来只是上来叫师兄吃饭。巷口新开了家藏饺店，贺峻霖发消息说味道不错，让他带马嘉祺去尝。他上了楼，还没走到画室门口，脚步就不由自主地慢了下来。

画室里很安静。安静到他听得见自己的心跳。

他看见宋亚轩坐在师兄旁边，两个人并排站在窗前。暮色像一层半透明的纱，把他们笼在一起。师兄侧过头，正对宋亚轩说着什么。他听不清内容，只看见师兄的嘴唇在动，而宋亚轩望着他的眼睛，亮得灼人。

刘耀文的手在身侧慢慢攥紧。

他没有进去，也没有发出任何声音。他只是站在那里，觉得胸口像被什么又热又重的东西堵住了，上不来也下不去。那种感觉不是第一天有，从师兄第一次在八廓街为那个汉族摄影师停下脚步开始，他就隐隐察觉到了。此刻，它终于长成了一把生了锈的刀，稳稳地扎进肋下，不怎么疼，却让他每一次呼吸都带着钝钝的涩。

不知过了多久，宋亚轩从画室里出来，抱着那个牛皮纸袋，脸上带着笑。看到刘耀文，他愣了一下，随即友好地打招呼：“耀文，还没休息啊？”

刘耀文没看他，声音冷而硬：“来找师兄。”

“他在里面。”宋亚轩往身后指了指，“正好，我先回去了。你们早点吃饭。”

他说完，点了点头便下楼去了。脚步轻快，像踩着一地星光。

刘耀文盯着他的背影消失在楼梯拐角，才慢慢走进画室。

马嘉祺正在洗笔。一大一小两只铜碗里盛着清水，笔尖浸进去，墨色的尾迹缓缓散开，像暗色的云。他听见脚步声，没有回头：“怎么不进来？”

“师兄。”刘耀文站在门边，声音有些哑，“你刚才说，早就画不下去了。什么意思？”

马嘉祺的手停了一瞬。水面上最后一丝墨色散尽，归于清澈。

“你听见了。”他说。

“听见了。”刘耀文往前走了一步，眼睛微红，“师兄，你画了十年的唐卡，从来没说过这种话。为什么他一来，你就画不下去了？他到底哪点——”

“耀文。”马嘉祺转过身，眼神平静得没有一丝波澜，却让刘耀文所有的话都卡在了喉咙里。

“你是我师弟。”马嘉祺一字一句地说，“很多事，不需要向你解释。但有一句话，你要记住。”

刘耀文咬紧牙关，嘴唇抿成一条线。

“我画不画得下去，从来都只和我自己有关。”马嘉祺说，“和任何人无关。包括他，也包括你。”

刘耀文的眼眶更红了。他垂下头，额前的碎发遮住了眼睛，肩膀微微发颤。过了好一会儿，他才从齿缝里挤出一句：“师兄，我不喜欢他。”

“我知道。”马嘉祺叹了口气，声音难得放软了些，“你总得喜欢一些该喜欢的人。”

“该喜欢的人？”刘耀文抬起头，笑得有几分凄惶，“我该喜欢的人，早就不知道去哪了。师兄，你是真不知道，还是装不知道？”1

马嘉祺看着他，目光深得像一口望不见底的井。

“我喜欢的人，也从来不会等在这里。”刘耀文忽然往前一步，重重地抱住了马嘉祺。

那个拥抱生硬而用力，带着少年人积压太久的委屈和不甘。马嘉祺没有推开他，也没有回抱。他站在原地，像一棵被风撞上来的树，沉默地承受着。

“师兄。”刘耀文把脸埋在他肩窝，声音闷得几乎听不清，“你能不能……不要丢下我。”

马嘉祺的手终于抬起来，落在刘耀文的背上，极轻地拍了一下。

“我从来没想过丢下你。”他说，“你是我师弟，是格桑家的人。这辈子都不会变。”

刘耀文闭紧了眼睛。他知道，师兄的这句话里，有安抚，有责任，有这十年朝夕相处的情分，却独独没有他偷偷奢望过的那种东西。

但他还是点了点头，慢慢松开了手。

“吃饭去吧。”马嘉祺道，转身去拿外套。

“我不饿。”刘耀文低着头，声音已经恢复了平日的冷硬，“我先睡了。明天早起磨颜料。”

马嘉祺看了他一眼，没有勉强。他走到楼梯口，又停住了。

“耀文。”他说。

“嗯。”

“你画的那幅小唐卡，等完成了，我帮你看。”

刘耀文一愣，抬头看向他。马嘉祺的背影在楼梯灯下被拉得很长，像一道安静的、不必言说的承诺。

“好。”刘耀文应了一声，嘴角极轻地动了一下。

马嘉祺下了楼。刘耀文独自站在空荡荡的画室里，闻着颜料和藏香混在一起的气味。他走到窗前，推开一道缝。夜风灌进来，凉得他打了个颤。

远处，八廓街的灯火像一条流动的河。他看见师兄走出巷口，身影融进人群里，像一滴墨落进了水中。

刘耀文关上窗，回到自己的小房间，从床底翻出一只旧铁盒。盒子里放着一张泛黄的相片，边角已经卷曲。照片里是三个少年——马嘉祺、他，还有丁程鑫。那是五年前的夏天，他们一起去转山时拍的。马嘉祺站在中间，他和丁程鑫一左一右，笑得没心没肺。

刘耀文轻轻摸了摸照片上丁程鑫的脸，又把铁盒合上，塞回了床底。

有些事，他以为自己忘了。

可它一直在那里。

像暗夜里的铜铃，风一吹，就轻轻地响。

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