爱你

老周打开四楼那扇铁门，一股旧房子特有的气息扑面而来——木头的陈味、灰尘的干涩、还有一点常年关窗的霉意。

何苏叶站在门口没有立刻进去，他先看了一眼玄关，鞋柜上放着一只落满灰的搪瓷杯，杯身上印着九十年代工厂的商标。

老周把钥匙和一份租约续签的文件递给他。

何苏叶接过钥匙和文件，道了谢，老周先走了，楼道里的脚步声渐远渐轻，何苏叶这才迈进了那扇门。

客厅不大，旧式沙发罩着已经褪色的米白布罩，茶几上搁着一只空烟灰缸，墙角的电视机是老式的大屁股型号，屏幕蒙了一层灰。

何苏叶慢慢走过每一间房间——主卧的衣柜是空的，次卧改成了储物间堆着几张旧折叠椅，厨房的灶台上还有一口积了厚灰的铁锅。

然后他推开了书房的门，书房很小，靠墙一架旧书架，上面零零落落摆着一些旧书和文件夹。

书桌的桌面被老周擦过一遍，留下了横一道竖一道的抹布痕迹，但书桌底下确实搁着一只铁皮箱子，深绿色，锁扣上挂着一把小铜锁。

何苏叶蹲下来看了看那把小锁，锁芯锈了，但没有被破坏过的痕迹，他想了想，没有去碰它，他拍了一张箱子的照片发给聂九罗，附了一句。

聂九罗那边过了十几分钟才回，她回了一段文字。

何苏叶站起来走到书架前，抽出第三层那本厚厚的老版《辞海》，翻开书页，里面果然夹着一把生锈的小钥匙。

他拿着钥匙回到铁皮箱前，蹲下来，把钥匙插进锁孔，锈涩的阻力让他的手用了点力，锁芯咔哒一声弹开了。

他掀开箱盖，里面是一沓旧信件和几张照片。

何苏叶没有细翻，但最上面那张照片角露出来的一角他看见了——聂九罗很小的时候，大概四五岁，扎着两个羊角辫，被一个年轻男人抱着站在某个公园门口。

男人笑得很开，眼睛弯成两道缝，跟聂九罗眉眼之间有七分相似，那是她父亲。

何苏叶把箱盖轻轻合上。

他没有翻看更多的内容，而是把整个铁皮箱子搬出来，用一块干净的布裹好，放进了自己带来的大帆布袋里，然后他关上了书房的门，又关上了整套房子的门。

下楼的时候他在楼道里站了一会儿，三楼转角处的声控灯坏了，光线从楼道窗户照进来，灰蒙蒙的。

何苏叶靠在墙上，给聂九罗发了条微信。

聂九罗回了一个字。

过了十几秒又追了一条。

他返回去打开书房门，把书架第三层那本《辞海》也抽出来塞进帆布袋里。

锁门的时候他回头看了一眼这个空荡荡的家，然后轻轻把门带上。

回程的公交车上何苏叶抱着那个帆布袋坐在最后一排靠窗的位置。

袋子里铁皮箱子的棱角硌着他的腿，沉甸甸的，他没有翻开那封信，也没有仔细看那张照片，但他知道这个箱子对聂九罗来说意味着什么。

他拿出手机给聂九罗发了一条。

四十分钟后何苏叶出现在聂九罗工作室门口，他进门的时候聂九罗正坐在工作台前，手上沾着陶泥，那尊"破壳"的雏形已经出来了一半。

她看见他抱着帆布袋进来，目光落在那只铁皮箱子上，定住了，何苏叶把帆布袋轻轻放在茶几旁边，聂九罗放下雕刀走过来，蹲在箱子前面。

她没有立刻打开，手指在箱盖的边沿上摸了一圈，摸着那些被时光打磨得温润的棱角。

何苏叶坐在旁边的椅子上安静地等。

过了大概两分钟，聂九罗把箱子从布袋里拿出来，放在了茶几正中央，她伸手摸了摸那把被打开了的小铜锁，然后低声说。

聂九罗的手指停在锁扣上，她的肩线绷了一下，然后慢慢松下来。1