失眠证

汤姆已经三天没合眼了。

赤焰帮的据点藏在老城区一栋废弃商场的地下三层，走廊里的灯管坏了一半，明灭不定地闪着，像某种濒死的生物在喘息。

汤姆靠在办公室的沙发上，两条长腿搭在茶几上，手里捏着一支没点燃的烟，已经被他揉得变了形。

桌上摊着一份码头仓库的交接清单，他一个字都没看进去。

闭眼的时候，脑子里全是那股白桃味。

不是甜品店里闻到的那种——隔着柜台、隔着空气、被杰瑞刻意控制在安全范围内的淡香。

而是更近的版本。

近到鼻尖几乎贴上他颈侧时，那股甜意像一根细针，精准地扎进他最脆弱的神经末梢。

汤姆猛地睁开眼，烦躁地把那支烟扔进烟灰缸。

"操。"

办公室的门被推开，赤焰帮的帮主斯派克靠在门框上，嘴里叼着一根雪茄，浓重的烟草味混着他那劣质的皮革信息素涌进来，呛得汤姆皱了皱眉。

"又没睡？"斯派克吐出一口烟，语气漫不经心。

"关你屁事。"

"你最近状态不对。"斯派克走进来，一屁股坐在办公椅上，椅子发出痛苦的呻吟，"东码头那批货出了问题，布奇说是内部有人泄了消息。"

汤姆的眼神瞬间冷下来："你怀疑我？"

"我怀疑谁都不会怀疑你。"斯派克摆了摆手，"我怀疑的是那个甜品店的小Omega。你最近往他那跑得挺勤啊。"

空气安静了一秒。

然后汤姆笑了，笑得像听到了什么天大的笑话。

"你让我去查一个卖蛋糕的？"他往后一靠，语气里满是嘲讽，"斯派克，你是不是老糊涂了？"

斯派克没接话，只是用那双浑浊的眼睛盯着他。

汤姆被看得有些不自在，别过脸去，声音硬邦邦的："他就是一个普通Omega，开个破甜品店，能有什么本事？"

"普通？"斯派克弹了弹烟灰，"布奇去试探过他，回来跟我说——那个小Omega身上有一股味道，他从来没闻过。不是白桃，也不是任何市面上能买到的Omega信息素。"

汤姆的手指微微收紧。

"布奇碰他了？"

这句话脱口而出的时候，汤姆自己都愣了一下。

斯派克挑了挑眉，嘴角勾起一丝意味深长的笑。

"哟。"他把雪茄按灭在烟灰缸里，站起身，走到汤姆面前，居高临下地看着他，"我们赤焰帮的二把手，什么时候开始关心一个卖蛋糕的小Omega了？"

汤姆猛地站起来，一把揪住斯派克的衣领，烈酒黑巧的信息素瞬间暴涨，压得办公室里的玻璃杯嗡嗡作响。

"别拿我跟那种人扯上关系。"他的声音压得很低，像一头被踩到尾巴的猫，"我只是去他那买蛋糕，懂吗？"

斯派克被他揪着领子，却丝毫不慌，反而笑得更开心了。

"行行行，买蛋糕。"他拍了拍汤姆的手背，"那你继续去买吧。不过我提醒你一句——布奇那个人，我越来越不放心了。他最近的动作太多，你盯紧点。"

汤姆松开手，别过脸去，没说话。

斯派克走到门口，忽然又回头：

"对了，那个甜品店——别动他。"

门关上了。

汤姆站在原地，盯着那扇紧闭的门，眼神阴沉得像暴风雨前的天空。

别动他。

斯派克说的是"别动他"。

不是"别碰他"，不是"离他远点"。

是"别动"。

像是对一件有利用价值的工具下达的保护令。

汤姆慢慢坐回沙发上，把那支被揉烂的烟从烟灰缸里捡起来，看了半天，然后重新塞回烟盒里。

他拿起桌上的车钥匙，起身往外走。

——去买蛋糕。

跟那个小Omega没有任何关系。

他只是……失眠太久了，想吃点甜的。

仅此而已。

凌晨一点四十七分。

月光甜品屋的灯还亮着。

杰瑞正在清洗裱花工具，水流从指尖滑过，带着洗洁精的柠檬香。

门铃响了。

"叮——"

他没有回头，嘴角已经弯了起来。

"打烊了。"

"少来。"汤姆的声音从身后传来，带着一股明显的烦躁，"上次你说打烊，我不是照样进来了？"

杰瑞关掉水龙头，擦干手，转过身。

汤姆站在门口，黑色皮夹克换成了深灰色卫衣，帽子扣在头上，遮住了大半张脸。但那双眼睛还是藏不住——眼下的青黑浓得像被人打了两拳，瞳孔里布满血丝。

三天没睡的人，大概就是这个样子。

杰瑞的心微微沉了一下。

不是因为心疼。

而是因为——汤姆的状态比他预想的更差。烈酒黑巧的信息素已经失控到这种程度，说明他的失眠不是普通的睡眠障碍，而是某种更深层的东西在侵蚀他。

腺体损伤？信息素紊乱？还是……有人在对他做什么？

杰瑞把这些念头压下去，脸上浮起那副标准的无辜表情。

"你又受伤了？"他歪了歪头，目光扫过汤姆的手——指关节上有新的淤青，是打架留下的。

"没有。"汤姆大步走进来，熟门熟路地坐上那把高脚椅，"蛋糕。"

"什么口味？"

"随便。"

"上次你也说随便，结果我给了你白桃慕斯，你一口没吃就走了。"

汤姆的动作顿了一下。

他当然记得。

那块白桃慕斯被他扔在了车里，第二天发现的时候已经化了，甜腻的汁水流了一座椅。他盯着那滩粉色的液体看了很久，最后鬼使神差地用手指蘸了一点，放进嘴里。

甜的。

和白桃乌龙的味道一模一样。

那天晚上，他破天荒地睡了四个小时。

"……换一个。"汤姆别过脸，声音闷闷的。

杰瑞看着他，眼底闪过一丝不易察觉的笑意。

他转身走进后厨，端出来一个精致的玻璃碟子。上面放着一块深褐色的蛋糕，表面淋着一层薄薄的焦糖酱，旁边点缀着几片金箔。

"烈酒黑巧塔。"杰瑞把碟子推到汤姆面前，"今天新做的，试试？"

汤姆低头看了一眼。

蛋糕的造型很精致，但真正吸引他的不是卖相——而是那股味道。

黑巧的苦香，混着一丝极淡的白桃甜意。

像是有人在烈酒里泡了一颗白桃，然后冻成了冰。

汤姆的瞳孔微微收缩。

"你……"他抬起头，盯着杰瑞，声音忽然变得很沉，"你是不是在我的东西里加了什么？"

杰瑞眨了眨眼，表情无辜到了极点。

"加了糖啊。"他歪了歪头，"蛋糕不加糖怎么吃？"

汤姆盯着他看了五秒。

然后他拿起叉子，挖了一块，塞进嘴里。

苦味在舌尖炸开，浓烈得像一杯纯饮的威士忌。但紧接着，一丝甜意从苦味的缝隙里渗出来，柔柔的，暖暖的，像是有人在寒冬的深夜给你递了一杯热可可。

汤姆的眉头慢慢松开了。

那股盘踞在他脑子里三天的躁意，像被一只无形的手轻轻按了下去。

他低着头，一口一口地吃，吃得很慢，像是在和自己较劲。

杰瑞站在柜台后面，安静地看着他。

暖黄的灯光落在汤姆的侧脸上，把他凌厉的轮廓柔化了几分。帽檐下的睫毛很长，投下一小片阴影。

此刻的汤姆不像赤焰帮的二把手，不像那条咬人不松口的疯狗。

他只是一只很久没有睡过好觉的猫，终于找到了一个可以蜷缩的角落。

杰瑞的手指无意识地摩挲着柜台边缘。

他忽然觉得有点不对劲。

这种感觉……不像是猎人看着猎物。

更像是……

他猛地掐断了自己的念头。

不行。

不能心软。

汤姆是赤焰帮的人，是接近斯派克的唯一通道。他需要汤姆的信任，需要汤姆的依赖，需要汤姆一步一步走进他设好的局里。

仅此而已。

汤姆吃完了最后一口蛋糕，把叉子"叮"地一声扔在碟子上。

他抬起头，和杰瑞的视线撞了个正着。

空气忽然变得很安静。

安静到汤姆能听见杰瑞的呼吸声——轻而稳，像一首没有起伏的催眠曲。

"……多少钱？"汤姆先开了口，声音有些哑。

"免费。"

"谁要你免费？"汤姆皱眉，伸手去掏钱包，"老子不欠人情。"

"那就算我请你。"杰瑞笑了笑，"常客优惠。"

"我不是常客。"

"你都来三次了。"

"……"

汤姆被噎住了。

他瞪着杰瑞，像是一只被堵在洞口的猫，想发火又找不到理由。

最后他从钱包里抽出一张钞票，拍在吧台上，站起身就走。

"不用找了。"

门铃又响了一声。

杰瑞看着他的背影消失在夜色里，然后低头看了一眼吧台上的钞票。

不是钱。

是一张赤焰帮的内部通行卡。

背面用歪歪扭扭的字迹写着一行字：

"下次来走后门，别走正门。正门那条街有布奇的人盯着。"

杰瑞盯着那行字看了很久。

然后他笑了。

不是那种伪装出来的乖巧笑容，也不是猎人看见猎物入网的得意。

而是一种他自己都没意识到的、发自内心的、柔软的笑。

他把通行卡收进围裙口袋里，转身走到柜台后面，拉开那个抽屉。

笔记本摊开在桌面上，最新一页上，"汤姆"那个名字旁边，原本写着"可利用"三个字。

杰瑞拿起笔，犹豫了一下。

然后他在"可利用"后面，又添了两个字：

"……小心。"

他盯着那两个字看了几秒，像是在确认自己写了什么。

然后他猛地合上笔记本，像是合上了什么不能被人看见的秘密。

窗外，老城区的最后一盏路灯灭了。

整座城市沉入黑暗。

只有月光甜品屋的灯还亮着，像一只不肯闭上的眼睛。

未完待续…