1937年12月20日，山里碰到咱们的弟兄了

民国二十六年，公元1937年12月20日。紫金山以东，某处无名山坳。

天还没亮。

陆沉是被冻醒的。十二月的山风像刀子一样从破洞的岩壁上灌进来，割在脸上生疼。他睁开眼睛，看见十七岁的少年蜷在他身边，缩成小小的一团，呼吸声又粗又重——烧没有全退，但比前几天好多了，至少不再说胡话了。

老周坐在洞口，背对着他们，手里攥着那根铁丝磨成的小刀。他的肩膀在微微发抖——不是因为冷。

“老周。”陆沉轻声喊。

老周回过头。借着微弱的晨光，陆沉看见他脸上有泪痕，但已经干了。

“没事，长官。”老周抹了一把脸，“就是……梦见家里了。”

陆沉没有追问。他从口袋里掏出那发子弹，习惯性地摸了摸，又放回去。

“走。”他说，“天亮之前翻过这座山。”

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六个人继续往东走。

紫金山已经被甩在了身后。他们沿着山脊线的阴影处行进，尽量避开开阔地。脚下是厚厚的落叶和碎石，踩上去沙沙作响。山间雾气弥漫，能见度很低，反倒成了天然的掩护。

走了大约两个小时，雾气渐渐散去。陆沉在一处山坡上停下脚步，透过稀疏的树木往下看——山脚下有一条公路，蜿蜒向东延伸。公路上空荡荡的，没有行人，没有车辆，只有几具倒伏的尸体横在路面上，远远看去像几截黑色的木头。

“京杭公路。”陆沉低声说，“66军和83军就是沿着这条路突围的。”

老周凑过来看了看：“路上有鬼子吗？”

“暂时没有。”陆沉观察了一会儿，“但这条路太暴露，不能走公路。沿着山坡走，保持能看到公路的距离。”

他们继续前行。上午十点左右，前方山坡上出现了一片焦黑的废墟——曾经是一个村庄，如今只剩几堵半塌的墙壁和冒烟的瓦砾。空气中弥漫着烧焦的气味，混杂着另一种更令人不安的味道。

十七岁的少年捂住鼻子：“什么味儿……”

陆沉没有说话。他见过太多这种味道了。

他们绕过村庄，没有进去。但路过村口的时候，陆沉看见了——村口的老槐树下，横七竖八地躺着十几具尸体。有老人，有女人，有孩子。他们是被集中枪杀的，子弹从背后射进去，有些人还保持着逃跑的姿势，脸朝下扑在地上。

陆沉停下脚步，站了片刻。

“走吧。”老周低声说。

陆沉没有动。他看着那些尸体，攥紧了拳头。口袋里那发子弹硌着他的掌心，冰凉的触感让他稍微清醒了一些。

“走。”他说。

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午后。他们在一处山涧边停下来休息。

水很冷，但至少是干净的。六个人轮流趴在水边喝了几口，又用破布条浸了水敷在伤口上。十七岁的少年喝过水之后精神好了些，靠在石头上，闭着眼睛晒太阳。

老周从怀里摸出最后半块干饼，掰成六份分给大家。陆沉接过自己那份，没有吃，掰碎了塞给少年。

“长官，你吃。”少年推回来。

“我不饿。”陆沉说，“你吃。”

少年看了看他，没有再推，一小口一小口地把饼吃了。

就在这时，陆沉听到了声音——从下游的方向传来，断断续续的，像是有人在说话。他立刻按住少年的肩膀，示意所有人噤声。

六个人屏住呼吸，贴着岩石一动不动。

声音越来越近。是人的脚步声，不止一个，踩在碎石上哗啦哗啦响。还有说话声——声音沙哑、疲惫，但陆沉听懂了那些音节。

是粤语。

他从岩石后面探出头去。下游的溪边，七八个人正踉踉跄跄地走着。他们穿着破烂的军装——灰蓝色的，上面沾满了泥土和血迹——有人光着脚，有人用布条缠着头，还有人互相搀扶着。军装上的领章和帽徽已经不见了，但陆沉认得那种颜色，那种款式。

是66军的人。

“自己人！”陆沉从岩石后面站起来，喊了一声。

下游那几个人猛地停下脚步，警惕地看向这边。其中一个人举起了一支步枪——枪管已经弯了，但子弹可能还在里面。

“什么人？”那人用沙哑的声音问，粤语口音浓重。

“88师的。”陆沉举起双手，慢慢走过去，“从城里杀出来的，往东去找队伍。”

那几个人互相看了看。举枪的人缓缓放下枪管，脸上浮现出一种复杂的表情——既有警惕解除后的松弛，又有某种更深沉的东西，像是悲伤，又像是麻木。

“你们……从城里出来的？”那人问。

“嗯。12号晚上从安全区走的，翻过紫金山过来的。”

那几个人沉默了一会儿。其中一个年纪稍大的士兵忽然蹲下来，把脸埋进膝盖里，肩膀抽搐着，无声地哭了起来。没有人安慰他。剩下的人只是站在那里，像几根被风吹歪了的木桩。

“你们……”陆沉顿了顿，“你们是从太平门杀出来的？”

举枪的人点了点头。他脸上有一道很深的刀疤，从额头一直划到下巴，伤口还在渗血。“66军的。12号晚上从太平门突围，13号在仙鹤门跟鬼子打了一仗。”

“你们多少人出来的？”

刀疤脸沉默了很久。

“159师，两千多人冲出来，活下来的不到九百。”他说，“160师更惨——参谋长司徒非阵亡了。罗代师长……也死了。”

陆沉没有说话。他想起罗策群——那个在雨花台和88师并肩作战过的人，那个在太平门外举起马鞭高喊“丢那妈，几大就几大，唔好做衰仔”的人。那个冲在最前面的人。

“你们要去哪儿？”陆沉问。

“句容。”刀疤脸说，“军部命令——到句容集中。听说有人在九华山那边设了收容站。”

“多远？”

“不知道。”刀疤脸苦笑了一下，“走了一天多了，还没到。”

陆沉回头看了看自己身后的五个人——老周、十七岁的少年、两个负伤的传令兵、那个腿部受伤的88师列兵。他们都在看着他。

“一起走。”陆沉说，“人多，互相有个照应。”

刀疤脸看了看他，点了点头。

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傍晚。队伍变成了十几个人。

他们沿着山坡继续向东行进。刀疤脸走在陆沉旁边，断断续续地讲着突围那夜的经过。太平门外岔路口的遭遇战，仙鹤门附近的激战，方冲那个山凹里的死战——他讲得很平淡，像在说别人的事，但陆沉听得出来，那些画面刻在他脑子里，每一帧都清晰得可怕。

“你知道吗，”刀疤脸忽然说，“我们突围的时候，鬼子司令部就在方冲旁边。”

陆沉看着他：“什么？”

“上海派遣军司令部。就在方冲那边，直线距离不到一公里。”刀疤脸说，“如果我们当时知道——如果知道鬼子司令官就在那座楼里——拼了命也要冲过去。”

他说完这句话，沉默了很久。

“可惜不知道。”

夜色渐渐降临。队伍在一处废弃的采石场停下来过夜。石头堆成的低矮墙壁可以提供一些遮蔽，至少能挡住山风。十几个人挤在一起，用捡来的干草盖在身上取暖。

陆沉靠着石壁坐着，口袋里攥着那发子弹。远处，不知道是哪个方向，隐约传来一两声枪响，然后又归于沉寂。

十七岁的少年靠在他肩上睡着了，呼吸平稳了一些。老周坐在对面，用那把铁丝小刀削一根树枝——他说要做一根拐杖给那个腿部受伤的列兵。

刀疤脸坐在不远处，望着夜空发呆。他的脸上那道刀疤在月光下泛着暗红色的光。

“喂，”刀疤脸忽然开口，没有转头，“你口袋里那是什么？”

陆沉愣了一下：“什么？”

“我看见了。”刀疤脸说，“你总摸口袋。里头装的什么？”

陆沉沉默了一会儿，从口袋里掏出那发子弹，放在掌心。月光下，黄铜外壳泛着暗淡的光。

“就一发？”刀疤脸问。

“就一发。”

刀疤脸看了看那颗子弹，又看了看陆沉：“留着吧。说不定哪天用得上。”

陆沉把子弹重新放回口袋。

“嗯。”他说，“留着。”

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深夜。所有人都睡了。

陆沉没有睡。他靠着石壁坐着，听着风声从石缝间穿过，呜呜地响，像有人在哭。远处又传来几声枪响——比之前更近了一些。但他没有动。

他在想罗策群。那个在太平门外带头冲锋的人，那个喊“几大就几大，唔好做衰仔”的人。他死了。姚中英死了。司徒非死了。那些从太平门杀出去的人，死了大半。

但还有人活着。刀疤脸活着。他身后的那些散兵活着。陆沉自己活着。十七岁的少年活着。