树下逢君

张知许最后记得的，是图书馆靠窗的位置，指尖触到一本封皮泛黄的线装旧书。扉页用瘦金体写着“沈君越”三个字，页脚夹着半张褪色的学堂老照片，黑板上依稀能辨出“妇女”二字。

一阵天旋地转的眩晕过后，耳边的空调风声换成了沿街的叫卖吆喝。

她猛地睁眼，脚下是被雨水打湿的青石板路，眼前是挑着担子的货郎、穿灰布长衫的行人、路边挂着“洋布庄”木牌的店铺——全然是只在影视剧里见过的民国街景。她身上还穿着来时的白衬衫与牛仔裤，在清一色的宽袖布裙里格格不入，引得路人频频侧目。

不是恶作剧，不是梦。她穿越了，落到了一个教科书里从未写过的、平行时空的民国年代。

心慌像潮水似的漫上来。她攥着衣角沿街乱走，脑子里一片空白，直到一阵朗朗的读书声顺着风飘过来，撞进她耳朵里。

声音清润温和，像春日化开的冰溪水。

她循着声音拐进一条深巷，尽头是座灰砖白墙的小院，木窗半支着，露出里面半块乌木黑板。讲台上站着个穿青布长衫的年轻男人，身形挺拔，袖口挽到小臂，正握着粉笔在黑板上落下两个端正的楷体字——妇女。

是他。

张知许的心跳忽然漏了一拍。男人侧脸线条干净，眉眼温润，低头讲学时眼尾带着一点浅淡的笑意，和旧书扉页那三个字的笔锋莫名重合在了一起。他在讲女子求学的意义，声音不高，却字字清晰，说“女子识字，不是为了相夫教子，是为了能自己选一条路走”。

她听得入神，往前凑了半步，手肘不小心撞到了窗沿。

“咚”的一声轻响。

教室里的读书声戛然而止。十几道目光齐刷刷扫向窗外，张知许瞬间僵在原地，脸颊发烫，手足无措地站着，像个被当场抓住的偷学者。

讲台上的男人也抬了眼。

他的目光落过来，没有讶异，没有苛责，反而带着一点平和的暖意。他放下粉笔，对学生们轻声说了句“稍候”，便迈步走出了教室。

他站在檐下，比她高出大半个头，长衫下摆沾了点粉笔灰。“姑娘是来寻亲，还是找人？”他的声音和讲课时候一样温和，“雨刚停，地上滑，要不要进来歇脚？”

张知许喉咙发紧，半天说不出完整的话。她总不能说自己是从一百年后穿过来的，鬼使神差地，她只摇了摇头，声音很轻：“我……我迷路了。”

男人微微颔首，侧身让开门口的位置：“那便进来避一避吧。等下了课，我再帮你问问街坊。”

他没有追问她的来历，没有质疑她怪异的衣着，就那样自然地将她领进了教室，让她坐在最后一排的空位上。

张知许坐在硬木椅子上，看着讲台上的人重新拿起粉笔。黑板上“妇女”两个字端端正正，他侧过身讲课时，晨光落在他鬓角，连粉笔灰都像在光里飘着温柔的弧度。

她后来才知道，他叫沈君越，是这所平民学堂的先生。这学堂不收学费，不论男女，只要愿意来学，他都耐心教。

下课铃响，学生们嬉闹着散去。沈君越走过来，给她倒了杯温茶，瓷杯带着浅淡的温度。“姑娘家住何处？若是记不得路，我可以托人去附近打听。”

张知许捧着杯子，指尖微微发颤。她编不出圆满的谎话，只低声说家乡遭了变故，孤身一人来投奔亲友，谁知人没找到，盘缠也丢了。话说出口时她自己都觉得牵强，垂着眼不敢看他。

沈君越沉默了片刻，没有拆穿。

“学堂里缺个帮着整理书卷、照看学生的人，”他声音平缓，带着让人安心的力量，“若是姑娘不嫌弃，暂且留下也好。吃住都在学堂后院，虽不宽裕，总好过流落街头。”

张知许猛地抬头看他。

他就站在那里，眉眼温良，像民国年月里最软的一缕春风。窗外的梧桐叶被风卷着轻轻晃，阳光透过叶隙落在他长衫上，明明是全然陌生的世界，这一刻她却忽然觉得，好像漂泊了很久的船，终于靠了岸。

黑板上的“妇女”二字还清晰着，粉笔的白灰落在讲台上。她看着沈君越含笑的眼睛，轻轻点了点头。

她不知道自己为什么会来到这里，也不知道还能不能回去。可她知道，在这个陌生的平行时空里，她遇见的第一个人，是沈君越。

这就够了。