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伍思凯傻孩子吧孩子哭唧唧

不拆

那座山蹲在村口已有几百年。

它叫望归山。老人们说，从前村里男子外出谋生，妻子们便日日站在山脚眺望，山便生出了人的姿态，像一个弓着背、踮起脚远望的人。我们这些孩子，却是要爬的。沿着被樵夫和牛羊踩出的野径，穿过带着松脂香的林子，到半山腰一处凸出的岩石上，那里能看见村子的全貌，青灰色的瓦，斜斜的炊烟，还有田野里移动的黑点——那是外公，或者别人家的外公。

外公不许我爬。每次我溜出去，总能在半路被他截住。“那山不能爬，”他拄着锄头挡在我面前，额头上的皱纹像梯田一样层层叠叠，“要散架的。”我不信。我见过阿牛哥爬，他像只猴子似的蹿上蹿下；我也见过村里的大姑娘小媳妇结伴上山采蕨菜，提着竹篮说说笑笑就去了。可外公只是摇头，又望望山顶，眼神里有一种我读不懂的忧愁。

后来我明白了。那年开春，连日暴雨，望归山南坡滑了方土，埋了山脚二狗家的半间猪圈。乡里来了干部，绕着山走了一圈，说这山土质松动，遇雨易滑，干脆推平了，还能多出几亩良田。村里人围在晒谷场上开会，有人点头，有人沉默。外公坐在最前排，还是那根锄头横在膝上，一言不发。

“不拆。”外婆说。

那是晚上，外公坐在灶膛前添柴，火光照着他沟壑纵横的脸。外婆在灯下缝补，针线穿过粗布的声音细细碎碎。“那山，”外公忽然开口，声音闷闷的，“那年逃荒，你婆婆就是在那山上挖蕨根，才养活了一家子。三年困难，山前山后的野菜野果，哪样没救过咱们的命。你爹走的时候，就葬在山东坡，他说要看着村子。还有……”他顿住了，我躲在门后，看见有浑浊的东西在他眼里闪了一下，“还有你弟，那年发大水，就是从那山上望见了回来的路。”

外婆不再说话，只把针在头发里篦了篦，继续缝补。

第二天，村里又开会。外公第一个站起来，没说什么大道理，只说：“我屋后那棵枣树，是山上的鸟衔来的核长的；我家用的水，是山里的泉眼渗下来的；我这条命，是山给的。山要是没了，家就不像家了。”他的声音不大，但晒谷场上安静极了，只听得见风吹过旗杆上那面旧红旗的声音。

最后，山留下了。乡里来人在山脚砌了一道石坎，又种了一排根系深的刺槐。那些槐树长得快，几年功夫就把那滑坡的豁口遮掩得严严实实。外公还是每天去山脚转一转，有时带着镰刀砍砍杂藤，有时什么也不做，就靠着锄头站着，像个哨兵。

今年清明，我回乡给外公扫墓。他如愿葬在了山东坡，紧挨着太公的坟。墓碑面朝着村子，青灰色的瓦，斜斜的炊烟，还有田野里移动的黑点——是他的重孙子，正在田埂上追一只蜻蜓。我在墓前站了很久，忽然想起许多年前他拦着我不让爬山的样子。那时他身体还硬朗，眉头拧成一个结，仿佛我多走一步，那山真的会塌下来。

下山的路上，我遇见一群孩子，叽叽喳喳地正商量着去爬山。他们的眼睛亮亮的，跟当年的我一样。其中一个男孩问我：“叔叔，山上有什么？”

我望了望那座蹲着的山，松林在风里起伏，像外公咳喘时的胸膛，一呼一吸都带着泥土的暖意。“有故事。”我说。

他们欢呼着跑了，小小的身影很快被绿色吞没。我站在原地，忽然觉得那山轻轻动了一下，像一个弓着背的人，终于伸直了腰，舒了一口气。

原来外公怕的，从来不是山会倒。他怕的是再也没有人会去爬那座山，再也没有孩子会把脚印印在那些野径上，再也没有目光会从山顶望向远方。山一直在那里，看着一代代人走出去，又走回来，像一只不闭的眼睛，像一句沉默的诺言。不拆的，从来不只是土石堆成的山，而是那些根，那些种在土里也种在命里的东西。它们比石头更硬，比时间更长。