杜甫，你把岁月硝烟揉在诗骨里

杜甫，你把岁月硝烟揉在诗骨里，可曾叹如今眼前阑珊。

年少，你会当凌绝顶，一览众山小。看的是被夕阳打翻纸墨，被染的红色的长江滚滚。老时，屋外的风，吹的你头发也跟那长江滚滚般翻腾，苦酒接住你的悲怆，字锋承住你的沧桑，艰难苦恨繁霜鬓。你一生就像是站在峦山里，跨过佛陀褶皱眉眼上的连绵，跨过一场岁月的迁徙。那场雨下在我肩头时，上面还带着未泯灭的火味。不是大唐的灯火，是你骨子里的火。杜甫，不是你一生凄凄惨惨，是大唐的烟火本就阑珊，靠你身上的星火，点了半片江山。你是一块美玉，只是被命运雕琢，盖住了骨血里还残余的烈。

人们说你落笔，字锋细抿，如酌一杯苦酒，水不小心顺着身子，湿滑的打乱了心脏的韵脚。你一生写的不是身子向外展现的每一寸苦楚，是世间万千皆苦，你从马上的脚踏在贫瘠，染了这里的几分捉摸不透的黑。可惜你的每一笔每一划，揉碎在长廊里，也点不亮。你漂泊，你不愿意鞋尖的尘埃，只留着那点苦。你漂泊在那间小房子里，屋外下着滂沱大雨，屋内的墙缝里也下着雨，那壶滚烫沸腾的水，也往外渗透的水。你被命运捶打，落笔时，先怜的是砚台也承受着重，斧子也被那假慈的命运攥的发痛。那年的秋格外萧瑟，你把一生的苦难，都装在一首词里，就五十字，你陈述完了自己在人间的每一分痛。为何你一生只是想跨过大唐盛世下，不足几丝光的月，命运让你先尝的是哀愁的悲欢离合，颠沛流离的人生。你的人生，是被揉皱的纸张，只有跟着你的每一寸皱行走，才能读透你的悲戚。杜甫，抖掉身上的悲怆，带着眼里的怜心里的烈走吧。

不是说苦茶回甘吗，为何你年少烈酒下肚，辣的喉咙隐隐作痛，回甘在我身上时，砸的每一个回音和节奏，后面承载的是你更多掩在诗词里的硝烟。你写的是人间愁苦，是泪眼婆娑下怜的众生，不写少年奔腾，剑光紊乱，酒水乱溅。命运却让你一并疮疤上流着盐水，肚子里罐着辛辣。你用脚踩着走完了大唐，没走到它前的繁华，赶上的那一点火光后，又被带到黑暗。

杜甫，你在时间这条舟上，留下的刻痕，是连接不断的哀怨彻骨。