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青色的天光从地平线的裂缝里渗出来，像一道溃烂的伤口，缓慢地、不情愿地暴露着这个世界本来的样子。

公路在黎明里显得格外苍白。

柏油路面早已龟裂，杂草从缝隙中钻出来，枯黄地伏倒着，像无数双朝向天空的、干瘪的手。越野车碾过去的时候，那些草发出细碎的、骨头折断般的声响。声音很小，但在这个安静得过分的清晨，每一个声音都显得格外清晰。

乌旅人坐在副驾驶上，一条腿搭在仪表台边缘，靴子上沾着干涸的泥和不知道哪座废墟里蹭上的灰。他把座椅放得很低，几乎是要躺着的姿势，黑紫色的头发散落在脸颊两侧，发尾微微卷曲，像是用烧焦的铁丝随手弯成的形状。

“你开得太慢了。”他说。

声音不大，但每个字都像是用刀刃削过的——精准，锋利，不留余地。

雪宫剑优没有转头看他。橙红色的眼睛盯着前方绵延无尽的公路，红色的护目镜挂在脖子上，随着车身的颠簸轻轻晃荡。他的棕色卷发被风从车窗灌进来的气流吹得很乱，露出额头上一道浅淡的旧疤。

“限速多少？”雪宫剑优问。

“没有限速。”

“那你觉得慢，你来开。”

乌旅人偏过头，湛蓝色的眼睛从发丝的缝隙间看过来。他右眼角下方那颗泪痣在青色的晨光里显得格外清晰，像一滴凝固的、黑色的泪。他的嘴角微微上扬，那个弧度很轻，但足够让整张脸从冷淡变成……某种危险的、带着攻击性的好看。

“我说你开得慢，”他慢悠悠地说，每个词之间的停顿都恰到好处，像在咀嚼什么珍贵的东西，“意思是——我想开。不是在给你建议，傻瓜。”

雪宫剑优终于看了他一眼。

乌旅人的样子在青白色的天光里显得不太真实。他的皮肤很白，白得近乎冷淡，像是从来没见过足够炽热的阳光。那道从车窗斜射进来的光线落在他脸上，把他半张脸照得几乎透明，另一半则沉在深深的阴影里。泪痣在光与影的交界处，像一颗小小的、即将坠落的星星。

“你来开。”雪宫剑优说着，打了右转向灯——虽然这个动作在这个没有其他车辆、没有交通规则、甚至没有文明残余的世界里毫无意义，但他还是做了。他是一个会在废墟里保留习惯的人，乌旅人觉得这很蠢，也觉得很可爱。当然他永远不会说后面那半句。

车停在一座废弃的加油站旁。

加油站的顶棚早已坍塌了大半，锈蚀的钢架像某种巨型动物的肋骨，裸露在空气里，被风蚀出密密麻麻的孔洞。地面上散落着碎玻璃和风干的鸟粪，空气里有一股陈旧的、铁锈与霉变混合的气味。

乌旅人下了车，从车前绕过去。他的动作不快，但每一步都踩得很准，靴子落地时几乎没有声音。他穿着的那件废土风格的外套上用铆钉和皮革拼接出繁复的纹路，肩部磨出了绒面，反而更有质感。腰间的束带勒出窄窄的腰线，整个人像一柄藏在破旧刀鞘里的短刀——看着不太起眼，拔出来就要见血。

他拉开驾驶座的门，一只手撑在车门上，微微俯下身。从这个角度看去，他的睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，那双蓝色的眼睛透过阴影看向雪宫剑优，颜色深得像深海。

“换位置。”他说。

不是请求，不是商量，是陈述。

雪宫剑优没动。他坐在驾驶座上，抬头看着乌旅人。花豹兽人的本能让他在某些时刻显得格外沉静——那种大型猫科动物在发动攻击之前的、近乎静止的沉静。他的橙红色眼睛在晨光里温暖而明亮，像两盏在浓雾中燃烧的灯。

“你在看什么？”乌旅人问。

“看你。”

乌旅人的嘴角又弯了。那个笑容带着一种痞痞的、漫不经心的意味，像是被取悦了，又像是根本没把对方的注视当回事。他伸出手，用食指和中指的指节夹住雪宫剑优的下巴，微微抬起来一点。

“看够了没，蠢货。”

他说话的时候气息很近，带着一种清淡的、说不清是洗衣粉还是乌旅人本身的味道。他的手指很凉，指节分明，骨感得近乎锋利。

雪宫剑优的喉结动了一下。

他下了车，绕过车尾，坐进副驾驶。乌旅人已经调好了座椅和后视镜，双手搭在方向盘上，靴子踩下油门。引擎发出一声低沉的咆哮，车身猛地蹿了出去。

这一次速度快了很多。

公路在两旁无尽的荒原之间无限延伸，像一条灰色的、没有尽头的舌头，舔舐着天地交接处那道模糊的线。天空是青色的，但不是春天那种有生命力的青，而是那种病人脸上浮现出的、带着灰败底色的青。云层很低，压在地平线上，像沉重的铅块。

“饿了吗？”乌旅人突然问。

雪宫剑优想了想，“嗯”了一声。

乌旅人单手扶着方向盘，另一只手伸向后座，从那个鼓鼓囊囊的行李袋里翻出一口小锅和几个密封袋。动作行云流水，眼睛甚至没离开过前方的路。

“你上次搜到的那些罐头，”他说，“午餐肉那罐给我。”

“你不是说那罐要留到——”

“我说的是‘可能’要留到。现在我要用它。你有意见？”

雪宫剑优把那罐午餐肉递过去。乌旅人接过来，用随身的战术刀利落地撬开盖子，动作干脆得像是在切黄油。他把午餐肉整块倒出来，切成厚片，又从另一个袋子里摸出两个拳头大的土豆——天知道他在哪个废墟里翻出来的，已经发了芽，但他削掉芽眼，剩下部分还算完好。

他在中控台上支起一个小小的酒精炉。这个炉子是他亲手改装的，用的是废弃军用水壶的底座和几根自行车辐条，小而且稳，在颠簸的车里也不会翻。锅热了，午餐肉的油脂在锅底滋滋作响，香气很快就弥散开来，霸道地占据了整个车厢。

乌旅人做饭的样子很专注。

不是那种紧张的、小心翼翼的好学生式的专注，而是一种从容的、笃定的、知道自己每一个步骤都会产生什么结果的专注。他的侧脸在炉火微弱的橙光里显得柔和了一些，但那双蓝色的眼睛依然冷淡而精准地注视着锅里的变化，像在进行一项精密的实验。他的嘴唇微微抿着，那颗泪痣在火光里忽明忽暗。

午餐肉煎到两面金黄，边缘微微焦脆，油脂的香气已经完全激发出来。他把肉片拨到锅边，用锅里剩下的油煎土豆片。土豆切得很薄，在油里迅速卷起金黄的边，发出细密的、令人愉悦的声响。

“手。”乌旅人说。

雪宫剑优乖乖伸出手。乌旅人把煎好的午餐肉和土豆片叠放在他手心里，用一片午餐肉压住土豆片，油汪汪的，烫得雪宫剑优的手指微微一缩。

“小心烫，笨蛋。”

雪宫剑优咬了一口。午餐肉的咸香和土豆的清甜在口腔里炸开，油脂浸透了每一寸味蕾。他咀嚼的动作慢下来，像是在仔细体会什么。

“好吃吗？”乌旅人问。他没有看雪宫剑优，目光依然落在锅上，但嘴角那个若有若无的弧度暴露了他其实在意答案。

“好吃。”雪宫剑优说。然后顿了顿，“你每次都问。”

“因为你每次都吃得像三天没吃饭。我需要确认你还尝得出味道，不是单纯的生理反应。”

乌旅人自己也吃了一片。他吃东西的样子很慢，像是在分析食物的成分和结构，嘴唇上沾了一点油光，在晨光里亮晶晶的。

雪宫剑优看着他那双蓝色的眼睛。那种蓝色不太常见——不是天空的蓝，不是海洋的蓝，而是更深沉的、带着一点紫色调的蓝，像暴风雨来临前最后一小片晴朗的天空。那颗泪痣像一个永远不会被擦干的泪滴，永久地停在那里，给他所有的表情都蒙上一层若有若无的悲伤。

“蓝色眼睛的人都快死的时候，眼睛的颜色会变得很淡。”雪宫剑优突然说。

乌旅人咀嚼的动作停了半秒。

“你在哪里看到的？”他问，语气平淡得像在问今天几号。

“一本书。在废墟里找到的，一个研究机构的报告。”

“所以你一直在读这种东西，”乌旅人把最后一片土豆吃掉，用拇指抹掉嘴角的油，“而不是在放哨。”

“我边放哨边读的。”

“那更蠢。”

乌旅人熄了酒精炉，把锅收好。他的动作依然干净利落，没有丝毫拖泥带水。但当他把东西往后座塞的时候，他的动作略微停顿了一下——只是短暂的一瞬，短到如果不是雪宫剑优一直在看他，根本不会注意到。

“你信那个研究吗？”雪宫剑优问。

乌旅人重新坐回驾驶座，发动引擎。车子重新上路，轮胎碾过碎石的声音细碎而持续。

“信不信都无所谓，”他说，目光直视前方，“反正我又不会死。”

他说话的样子太笃定了。笃定得不像真的。

公路继续延伸。

太阳始终没有升起来。青色的天光变成了灰白色的天光，云层越来越厚，像一团被反复揉搓的旧棉絮，堵在天地之间，把所有光线都吞噬、过滤、吐出一层无力与苍白。

乌旅人开车的时候不喜欢说话。他把双手搭在方向盘的十点和两点位置，背脊挺得很直，视线永远落在前方几百米远的地方。雪宫剑优知道这是他最警觉的状态——乌鸦兽人的本能让他对周围的一切风吹草动都保持警惕，那双湛蓝色的眼睛即使在灰白色的光线下也保持着一种锐利的、猎食者般的亮度。

但雪宫剑优也知道乌旅人右肩有一块旧伤，阴天会隐隐作痛。他也知道乌旅人如果连续开车超过四个小时就会变得格外沉默，不是警觉的那种沉默，而是疲惫到连话都不想说的那种。他还知道乌旅人其实不喜欢开快车，他喜欢慢一点、稳一点，这样他能看清楚路况，能提前判断哪里有危险，能——雪宫剑优想——保护车里的人。

但乌旅人不会承认后面那些。

“前面有个岔路口。”乌旅人说。

雪宫剑优看向前方。灰白色的公路在前方不远处分成了两条，左边那条稍微宽一些，路况看起来也稍微好一点；右边那条窄，路面坑坑洼洼，弯道很多，消失在远处一片枯死的树林后面。

“走哪边？”乌旅人问。

雪宫剑优看着两条路，沉默了很久。

“你决定。”他说。

乌旅人偏过头看了他一眼。那个眼神里有某种东西——不是询问，不是确认，甚至不是审视。那个眼神更像是在说：你看，你也不知道。没有人知道。我们都是在碰运气。

“走右边。”乌旅人说。

他打了方向盘，车子驶上右边那条路。路面立刻变得颠簸起来，坑洞一个接一个，像无数个被炸开的弹坑。乌旅人握紧方向盘，身体随着车身的颠簸微微晃动，但表情始终没有变化。

“你知道右边这条路通向哪里吗？”雪宫剑优问。

“不知道。”

“那为什么走右边？”

“因为左边太平坦了，”乌旅人说，“太好的路，在这种地方，意味着诱饵。”

他顿了顿，嘴角弯起一个痞痞的、带着点残忍意味的弧度。

“这是常识，傻瓜。你怎么活到现在的？”

雪宫剑优没有回答。他看着乌旅人弯起的嘴角，看着他眼角的那颗泪痣，看着他那双即使在灰白色的光线里也蓝得惊人的眼睛。

他在这双眼睛里看到了一条漫长而泥泞的路，路的尽头什么都没有——没有安全区，没有希望，没有救赎。只有一堵灰白色的墙，墙上写着“终点”两个字，字迹潦草而敷衍，像是随手涂上去的。

但乌旅人还在开着车，还在做饭，还在骂他笨蛋、傻瓜、蠢货，还在用那种痞痞的笑容看着他。

这让雪宫剑优觉得，也许墙上的字是假的。

或者也许，即使是真的，也没那么可怕。

车开了很久。久到天光从青色变成白色，又从白色变成灰蓝色，始终没有变成真正的、明亮的白昼。这个世界已经失去了制造晴朗白昼的能力。

乌旅人的脸色在灰蓝色的光线里显得越来越苍白。他的嘴唇失去了惯常的血色，变成一种暗淡的、近乎透明的粉。握着方向盘的手指节节分明，骨感愈发突出，像一幅用细炭笔勾勒出的素描。

雪宫剑优注意到了。

他从几天前就开始注意到。乌旅人的步伐变慢了，呼吸声变重了，偶尔会停下来按住自己的右肋，动作很轻很快，像是要掩盖什么他不打算让别人看到的东西。他做午餐肉煎土豆的那天，雪宫剑优看到他的手指在微微发抖——不是因为寒冷，不是因为紧张，而是因为某种更深层的、正在消耗着什么的衰竭。

“你受伤了。”雪宫剑优说。

不是疑问句，是陈述句。

乌旅人看着前方的路。灰蓝色的天光落在他脸上，把他整个人都浸在一种冰冷的、青灰色的色调里，像一幅褪色的旧照片。

“什么时候发现的？”他问。

“三天前。”

“那你忍了三天才问，”乌旅人笑了一下，那个笑容依然痞痞的，但少了点力气，多了点漫不经心的、不在乎的味道，“进步了，雪宫。学会憋了。”

“伤在哪里？”

“不重要。”

“乌旅人。”

“我说不重要，”乌旅人终于转过头看了他一眼。那双蓝色的眼睛在灰蓝色的光线里依然很亮，亮得不正常，像是用最后的燃料在燃烧，“你在浪费我的时间。”

雪宫剑优的手从副驾驶伸过去，握住了乌旅人握着方向盘的手。乌旅人的手很凉，凉得不像活人的体温。他的手在雪宫剑优的手掌里安静地待了两秒，然后抽了回去。

“别这样，”乌旅人说，声音低了下去，低到几乎要被引擎的轰鸣声淹没，“我在开车。”

“换我开。”

“你开得慢。”

“乌旅人——”

“我说了，”乌旅人打断他，语气突然变得严厉起来，像刀切过生铁的断面，干脆决绝，“别这样。你这样我开不好车。”

雪宫剑优沉默了。他的橙红色眼睛在护目镜的红色镜片后面看着乌旅人的侧脸，看着那颗泪痣，看着那抹倔强的、不肯弯折的嘴角。他想起乌旅人做饭时专注的样子，想起他说“小心烫，笨蛋”时语气里那种藏得极深极深的温柔，想起他笑的时候痞痞的、像是把整个世界都不放在眼里的样子。

他想起乌旅人说的那句“反正我又不会死”。

乌旅人说谎的时候，语速会比平时快一点点。

这个秘密只有雪宫剑优知道。

路越走越窄。

枯死的树林在两旁投下歪斜的、张牙舞爪的影子，像无数只向天空求援的手，在灰蓝色的光线里凝固成永恒的绝望姿态。路面上的坑洞越来越多，乌旅人的车速越来越慢。

不是因为路况。

是因为他踩油门的力气在变小。

雪宫剑优没有再说换他开的话。他知道乌旅人不会答应，就像他知道乌旅人不会承认自己在流血、在疼痛、在以一种缓慢而不容置疑的方式离开这个世界。

他伸出手，轻轻地、缓慢地覆上乌旅人搭在换挡杆上的手。

这一次乌旅人没有抽开。

他的手指在雪宫剑优的掌心里动了动，像是在寻找一个可以握紧的东西。但他最终没有握紧，只是那样安静地放着，像一只倦极了的、即将合上翅膀的鸟。

“你知道安全区在哪吗？”乌旅人忽然问。

雪宫剑优摇了摇头。

乌旅人微微侧过头看向窗外，目光越过枯死的树林，落向遥远的天际线。那里什么都没有——没有城市的轮廓，没有人类的痕迹，没有希望的影子。只有一片灰蒙蒙的、无穷无尽的荒原，和压得极低的、铅灰色的天空。

“我也不知道，”乌旅人说，声音很轻很轻，轻得像一片即将落地的羽毛，“但我总觉得，再开一段，可能就到了。”

他转过脸来看雪宫剑优，嘴角弯起一个弧度。那个笑容依然是痞痞的，依然是漫不经心的，依然像是在说“我可没在认真啊你别误会”。但雪宫剑优看到他蓝色的眼睛里有什么东西在消退——像潮水退去后露出的沙滩，颜色一层一层地变浅，从深海蓝变成湖水的蓝，再从湖水的蓝变成天空的蓝。

淡了。

蓝色眼睛的颜色，真的在变淡。

“别看我，”乌旅人说，声音有轻微的颤抖，但语气依然是那种精准的、不容置疑的，“看路，笨蛋。你来看我，谁来看着前面的路？”

雪宫剑优没有说话。

他把乌旅人的手握得更紧了一些。

车子继续往前开。

灰蓝色的天光越来越暗，像是有人在天幕后面缓缓拧紧了一个旋钮，把所有光线都一点一点地抽走。公路在前方变得越来越模糊，越来越窄，最终消失在一片无边无际的灰色之中。

乌旅人的眼睛颜色已经淡了很多。从深渊的蓝变成了浅海的蓝，从浅海的蓝变成了黎明天空的蓝，从黎明天空的蓝变成了——

变成了一种近乎白色的、透明的蓝色。

像是把所有的蓝色都烧尽了，只剩下一层薄薄的、脆弱的、随时都会碎裂的玻璃。

“乌旅人。”

没有回答。

“乌旅人。”

方向盘轻轻晃了一下。乌旅人还握着它，手指依然扣在十点和两点位置，但他的目光已经开始涣散，瞳孔不再聚焦在远处的地平线，而是散落在某个更远的、不属于这条公路的地方。

雪宫剑优伸手去拉手刹。

车停下来的时候，发出一声轻微的、像是叹息般的声响。

乌旅人的身体向前倾了一下，然后被安全带拉了回来。他的头靠在座椅的头枕上，黑紫色的头发散落在苍白的脸侧，那颗泪痣在将暗未暗的光线里像最后一颗尚未坠落的星。他的嘴唇微微张着，像是在说什么，但已经发不出声音。

雪宫剑优把他的座椅放下来，让他躺得更舒服一些。乌旅人皱着眉，似乎想要说“你别多事”或者“我自己来”之类的话，但他的嘴唇只是翕动了几下，最终什么都没有说出来。

雪宫剑优握着他的手。

乌旅人的手已经没有力气了，手指软软地搭在他的掌心里，像一片失去水分的、即将碎裂的枯叶。但他的指尖还在动，一下一下地，轻轻刮着雪宫剑优的掌心，像是在打什么暗号，或者只是在确认——还有人在，手还握着，还没有放开。

“乌旅人。”

这一次，乌旅人听到了。他的睫毛颤了颤，然后缓缓地、像是用尽了最后一点力气，睁开了眼睛。

那双眼睛已经几乎是透明的了。

蓝色褪去了所有的浓度，只剩下一个淡得几乎看不见的底色。瞳孔在散大，虹膜的颜色在稀释，像墨水落入水中，一圈一圈地扩散，一圈一圈地变淡，最终什么都不会剩下。

乌旅人的目光落在雪宫剑优的脸上。他看了很久，久到雪宫剑优以为他已经看不到任何东西了。然后他的嘴唇动了。

“你在哭吗，笨蛋。”他说。

声音低得几乎听不到，但每一个字依然是精准的。即使在生命的最后时刻，乌旅人说每一个字的时候，都像是在刀刃上刻字——深刻的，锋利的，不容置疑的。

雪宫剑优伸手摸了一下自己的脸。湿的。

“没有。”他说。

“骗子，”乌旅人的嘴角微微弯起来，那个弧度太轻了，轻得像一阵风就能吹散，“比我还不会说谎。”

他的眼睛又闭上了。睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，那颗泪痣安静地停在原地，像一个永远等不到答案的问号。他的呼吸变得很浅很浅，浅到雪宫剑优要把耳朵凑到他唇边才能感受到那微弱的、温热的气流。

“雪宫。”

“……嗯。”

“往前开。”

“别停。”

“我没有停。”

“那就一直开着，”乌旅人的声音像一个正在消散的回声，每一个音节都比上一个更轻、更远、更难以捕捉，“别停下来。停下来就……开不动了。”