归途（吴邪X黎簇）

吴邪坐在老宅的藤椅里，手指摩挲着一枚青玉棋子。

窗外的雨绵密得像是永远不会停，把整个杭州都泡成了一碗冷掉的茶。

门被推开了。

黎簇站在门槛外，浑身湿透。

他比两年前离开时长高了一些，下巴的线条变得锋利，眼底那片青黑连雨水都冲不淡。

他没有带伞，也没有行李，只有背上一道蜿蜒的旧疤，隐约从湿透的白衬衫底下透出来，像是刻在皮肤上的地图。

他的声音很平，没有疲惫也没有愤怒，像是一根绷得太久终于松弛下来的弦，反而失去了所有音调。

吴邪没有抬头，仍在看那颗棋子。

黎簇走进来，靴子在地板上留下一串深色的水印。

他停在吴邪面前三步远的地方，雨水顺着他的发梢滴落，在青砖上洇开小小的深色圆点。

吴邪终于抬起眼。

两年不见，黎簇已经不再是当年那个在沙漠里尖叫着骂他疯子的小鬼了。

他的眼神里有了一种沉静的东西，像是被迫长大的孩子总会有的那种早熟。

吴邪看得分明，那种沉静底下压着多少东西，恨意、茫然、某种说不清道不明的执念。

吴邪把棋子放在桌面上，轻轻推向黎簇。

黎簇的身体微微绷紧了一瞬，但很快就松下来。

他伸手拿起那颗棋子，冰凉的玉质贴在他掌心，忽然烫得像一块烙铁。

黎簇把棋子攥进手心，用力到指节发白。

黎簇笑了。

那种笑很淡，连嘴角的弧度都算不上明显，可吴邪看得懂。

那是他在沙漠里第一次用匕首割断蛇绳时露出的表情，带着某种认命之后的释然。

他向前走了一步。现在他和吴邪之间只有一臂之遥，雨水滴落的声音在寂静的堂屋里被无限放大。

黎簇低下头，看着自己手心里那颗沾着雨水的棋子。

吴邪站起来。他比黎簇高出半个头，垂眼就能看见黎簇后颈上那截露出来的疤痕末端——蜿蜒的、深色的，像是某种古老的咒文。

他叫了那个很久没叫过的绰号。

黎簇浑身一颤。

吴邪伸出手，很轻地碰了一下黎簇湿透的发顶。

黎簇抬起头。

他们之间隔着两年的沙漠、地宫、汪家总部的暗道和无数个被噩梦惊醒的夜晚。

但此刻吴邪站在他面前，眼神里那种熟悉的算计终于褪干净了，露出底下很少示人的、近乎温柔的东西。

他把那颗棋子放回桌上，然后伸手攥住了吴邪的衣襟，雨水把吴邪的衬衫也洇湿了一小片。

吴邪没有躲。

他任由黎簇攥着他的衣服，甚至微微低下头，让两人的额头几乎相抵。

他说。

雨还在下。

桌上的青玉棋子安安静静地躺着，倒映着两个人交叠的影子。

多年以后，有人问黎簇，你后不后悔当年被吴邪拖下水。

彼时的黎簇正靠着窗台抽烟，闻言笑了笑，把烟灰弹进一只青瓷茶杯里。

窗外的雨下得像杭州永远晴不了。

吴邪在里间翻旧书，翻到某一页时忽然喊了一声“鸭梨”，嗓音懒洋洋的，像是叫楼下的小猫吃饭。

黎簇把烟掐灭了，站起来往里走。

他背上的疤偶尔还会疼，尤其是在阴雨天。

但那是他自己的地图了，指向一个他心甘情愿走到底的方向。

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