番外四十四 余温帖

霜河的水流到二月中旬，岸边的草已经绿了半截。

院子里的葱苗沿着墙角排成一列，长得比韭菜粗一圈。沈寒江蹲在墙根底下，用手拨了拨葱叶。叶子上的露水沾湿了他的指腹，他闻了闻，指尖有股青涩的葱味。他把那几根歪了的葱苗扶正，用土把根压了压。

苏墨从屋里端着一碗豆浆走出来，碗沿搁着一双筷子。她把豆浆放在石桌上，石板举着：“磨的。你尝尝。”沈寒江站起来走到石桌旁边，端起碗喝了一口，不是甜的，原味，豆香很浓。他看了看碗里，豆浆面上浮着一层薄薄的豆皮。

“放糖了？”

苏墨摇头，石板又举起来：“没放。原味。”沈寒江又喝了一口，咂了咂嘴，“原味也好喝。比镇上卖的那个浓。”苏墨在他对面坐下来，把他喝剩下的半碗豆浆端过去，也喝了一口。她尝完之后顿了一下，低头写，石板转过来给他看：“下次放糖。”沈寒江笑了一下。

易少卿从后院出来，手里拿着一把新割的韭菜。韭叶宽厚，水灵灵的，根部还带着湿泥。他蹲在井边洗韭菜，水声哗啦哗啦的，在安静的上午格外清晰。白秋水坐在廊下，膝盖上摊着一块布，低头缝着什么。她缝得很慢，针脚均匀，沈寒江看了一眼，没有问她在做什么。

“中午包饺子？”易少卿把洗好的韭菜放在案板上，甩了甩手上的水。沈寒江点了点头，“行。韭菜鸡蛋馅。”

苏墨站起来进了厨房。她舀了面粉，和面。白秋水也放下针线走进来，坐在灶台旁边，开始摘韭菜。她把韭根掐掉，黄叶摘去，一根一根理整齐，码在竹匾里。易少卿搬了一把小凳子坐在灶台角落剥蒜。沈寒江站在旁边烧水。四个人各干各的，都不说话。

水烧开了。饺子下了锅，沉底，浮起，又沉下去。易少卿把灶台边沿的蒜皮扫干净，倒进灶膛里。白秋水把韭菜的碎叶拢成一堆也扔了进去。沈寒江把饺子捞出来，盛了四碗，端到院子里。阳光正好，照在石桌上，把碗里的热气照成一团白雾，在风里慢慢散开。

饺子端上来了。四个人围坐在桂花树底下，一人一碗，吃得热热闹闹的。韭菜鲜嫩，鸡蛋炒得松软，馅里加了粉丝和虾皮，咬开来汁水很足。沈寒江吃了一碗，又去添了半碗。他端着碗站在桂花树底下，阳光漏过枝叶落在他的肩膀上，一明一暗，像一只看不见的手在轻轻拍着。苏墨坐在石桌旁边，碗已经空了，但她没有急着收，把碗拿在手里，低头看着碗底残余的一点汤汁，又抬头看了一眼桂花树枝上新冒出来的叶子，然后站起来，把碗收进厨房去了。

沈寒江把最后半个饺子吃了，把空碗放在石桌上。易少卿已经吃完，站起来走到书房门口，推开门又停住了。沈寒江看见他站在门口，侧头看着屋里某处，片刻之后，他把门带上了，转身走了回来。

傍晚的时候起风了。不大，但凉，把桂花树的新叶子吹得沙沙响。沈寒江把晾在院子里的衣裳收进来，叠好，放在苏墨房间的椅子上。苏墨在厨房里收拾碗筷，水声和碗碟碰撞的声响混在一起。

沈寒江叠完衣裳，走出屋，站在廊下。天色暗下来了，屋檐的轮廓在暮光里越来越模糊。苏墨从厨房出来，在他旁边站住，石板举着：“明天早上，吃葱油饼？”沈寒江想了想，“行。多放点葱。”苏墨点了点头。她收起石板，站在他旁边，两个人看着院子里那片被暮色笼罩的桂花树和菜地，站了一会儿。

风停了。霜河那边传来水流的声音，远远的，像是冬天在收拾行李。沈寒江侧过头看了她一眼，她的侧脸被天边最后一抹光照着，轮廓柔和，看不清表情。他没有说话，把目光收回去，继续看着院子里被风吹乱的桂花树。

她低头，石板在暮色中举起来：“天快黑了。回去，把灯点上。”

沈寒江点了点头。他转过身，推开厨房的门，拿出火折子点亮了桌上的油灯。火苗跳了一下，稳住了，光晕不大，但暖黄，刚好照亮半个灶台和旁边的一把旧椅子。苏墨跟进来，坐在那把椅子上，把石板放在膝盖上，没有写。沈寒江也坐下来，两个人隔着那张旧木桌坐着。灯下很安静。窗外那棵桂花树的轮廓在月光和灯光的交界处站着，新叶子在风里轻轻晃动，亮一下，暗一下。

他坐了一会儿，站起来走到窗边，推开半扇窗。晚风从霜河那边灌进来，穿过桂花树的枝叶，带着河水的气息，绕过了油灯的火苗。他看着远处霜河的方向，又看了一会儿，伸手把窗户合上了，回到桌边坐下，抬头看了苏墨一眼。苏墨的嘴角弯了一下。沈寒江也弯了一下嘴角。

他低头看着桌上那盏油灯，火苗在风停了之后又稳住了。他想着明天早上的葱油饼。想着墙角那排葱苗，再多长几天，就能割第二茬了。想着窗台上那本空白的册子还等着写字。

“苏墨。”他说，“明天，你来烙饼。”

她点了点头。