前朝太子（加更）

她没有睡着。

隔壁的禅房里。

了因大师将墨痕的上衣褪下，查看了他背上的伤口。老人从随身的药箱里取出一罐黑色的药膏，用竹片挑了厚厚一层，敷在他的伤口上。

药膏接触到伤口的瞬间，一阵刺骨的凉意从后背蔓延开来，墨痕闷哼了一声——不是疼，是凉。那种凉不像冬天里的寒风，更像是有人将一整块千年寒冰贴在了他的伤口上，冷得他浑身的鸡皮疙瘩都起来了。

“这药凉了些，可对愈合刀伤别有奇效。”了因大师一边上药一边说，语气像在跟一个老熟人聊天，“施主这伤，若用寻常金疮药，少说要养半月。用老衲这药，七日便可结痂。”

“多谢大师。”墨痕的声音很低。

了因大师没有接话，将药膏敷好，用干净的布条重新替他包扎。老人包扎的手法很老练，动作又快又轻，一圈一圈缠下来，几乎没让墨痕感觉到额外的疼痛。

包扎完毕，了因大师将药罐收回药箱，却没有起身离开。老僧坐在榻边，用一种说不清道不明的目光看着墨痕。

墨痕感觉到了那道目光，将衣服重新穿好，抬起头对了因大师对视。

老人看了他片刻，忽然问了一句：“施主，你腰间那只荷包是谁绣的？”

墨痕的手几乎是不受控制地按在了腰间。

那只荷包已经被他从胸口移到了腰间——贴身的衣襟里太靠近心脏，每一次心跳都能感觉到那对玉镯隔着布料硌着胸口的皮肤，像是某种温柔的、不肯遗忘的提醒。他将它系回了刀鞘的系带上，月白色的底子上还有没洗净的血迹，墨色的寒梅针脚依旧歪歪扭扭。

“是……”他的声音顿了一下，“一个很重要的人。”

了因大师点了点头，目光从荷包上移开，重新落在墨痕脸上。老人看着他的眉眼，看了很久，久到屋里的光线都暗了几分。

“你长得很像一个人。”了因大师忽然说。

墨痕的心跳漏了一拍。

“老衲年轻时在京城挂单，曾与一位故人有数面之缘。那位故人……”了因大师的目光穿过纸糊的窗棂，望向远方，像是望进了一段很远的岁月里，“萧景渊。前朝太子。”

这三个字落在空气里，像三块石头投入深潭，一圈一圈的涟漪无声地荡开。墨痕的手指在膝盖上收紧——他听见了自己的心跳，一下一下的，在胸腔里擂得像战鼓。

“大师认识家父？”他的声音很低，低到像是在说一个不愿被别人听见的秘密。

了因大师没有回答这个问题，老人站起来，走到窗边，推开窗户。山风灌进来，吹得桌上的经卷哗哗作响。老人背对着墨痕站了很久，白发在风中微微飘动，僧袍被风吹得贴在了身上，勾勒出一副瘦削而苍老的轮廓。

“二十年前，”了因大师终于开口了，声音苍老而缓慢，像是在念一段早已尘封的往事，“萧景渊曾来过这里。”

墨痕的瞳孔微微放大。

“他来的时候，身边带着一个人。”了因大师转过身，看着墨痕，目光里有某种很深很深的东西，“一个女人。穿着月白色的衣裳，头发很长，笑起来的时候眼睛弯弯的。他叫她……阿沅。”

墨痕的呼吸停滞了一瞬。阿沅。那是他母亲的名字。沈沅。

“他们来此是为了避祸。朝中有人要对萧家动手，萧景渊提前得了消息，带着妻子一路东躲西藏，最后找到了这座藏在深山里的寺庙。他们在云隐寺住了七日，等风声过去才离开。”了因大师的声音很轻很轻，像是怕惊动什么，“那七日里，萧景渊每日都会在后山的松下坐很久，他的妻子就坐在他身边，给他煮茶，替他研墨。他写字，她看。他不写，她也看。老衲那时候还是个刚剃度的沙弥，每日给师父送饭，经过那棵松树，总能看见他们。”

墨痕的喉咙像是被什么东西掐住了。

“后来萧家还是出事了。”了因大师说，“老衲听到消息的时候，已经过了很久。老衲去后山那棵松下坐了一整天，替他念了往生咒，替他点了长明灯。”

老人说到这里，转过身，那双清亮的眼睛直直地看着墨痕：“老衲以为萧家的血脉已经断了。可你来了。穿着染血的衣裳，带着刀，护着一个姑娘，翻山越岭，来到这座寺庙门前。”

墨痕张了张嘴，想说什么，可那些话堵在喉咙里，一个字都出不来。

了因大师看着他，忽然笑了。那笑容里没有悲伤，没有怜悯，只有一种悠远的、穿越了漫长岁月的温柔。

“你父亲当年带着你母亲来的时候，也是这般年纪。”老僧说，“也是这般——他看着你母亲的时候，眼神和你看着方才那位女施主的时候，一模一样。”

墨痕的眼眶红了。

“那位女施主，待你也很重要吧。”了因大师问。

墨痕低下头，看着腰间那只沾了血的荷包。月白色的底子上墨色的寒梅，针脚歪歪扭扭，绣工拙劣得令人发笑。可她绣了很久，手不稳，扎了好多次手指，她从来没有绣过什么东西，她做的最多的事情是翻书页。

那枝墨梅是她用了多长时间才绣出来的？三天？五天？还是更久？

他的手指轻轻抚过那只荷包，指腹触及那些歪歪扭扭的针脚时，他忽然想起她那天夜里递给他荷包时的样子——月白色的衣衫，散在肩头的乌发，烛火在她眼睛里跳动，她的耳朵红得像是要滴血，可她看着他的眼睛没有闪躲。

她写了很多信、绣了很多针、藏了很多个日夜，才把那些不能说出口的话，一针一线地缝进了这块布料里。

“是。”他说。

一个字，重得像一座山。

了因大师点了点头，将药箱合上，站起身来。老人走到门口的时候，忽然停下脚步，侧过头看了墨痕一眼。

“萧施主，”老僧说——这是第一次有人用这个称呼叫他，这三个字落在耳朵里，陌生得像另一个人的名字，又熟悉得像从未丢失过的一部分，“你们安心住下。这座寺庙虽小，可这山里的云雾，是外人找不到的。”

老人推门出去了。

墨痕坐在禅房里，听见老僧的脚步声渐行渐远，消失在竹林的风声里。他低下头看着腰间那只荷包，伸出手将它从刀鞘上解下来，捧在手心里。

月光从窗棂间漏进来，落在荷包上，将那枝歪歪扭扭的墨梅照得很清楚。那些针脚密密麻麻地挤在一起，有的深有的浅，有的疏有的密，像一条歪歪扭扭的路，通向一个不知名的远方。

他忽然想起母亲。

想起母亲坐在萧府后院的亭子里绣花的样子，绣绷上绷着一块月白色的绸布，针线在她手中穿梭，像蝴蝶在花间飞舞。他那时候还小，搬个小凳子坐在母亲脚边，看她绣花，看着看着就睡着了。

他没有学会绣花。

可他学会了等。

等了十二年，等到了一只用拙劣的针脚缝成的荷包，和一枝用尽全力也绣不直挺的墨梅。

他将荷包贴在胸口，闭上了眼睛。

隔壁传来极轻极轻的声音。是她在翻身，薄被窸窸窣窣地响动，木榻发出轻微的吱呀声。她也没有睡着。

他在黑暗中睁开眼，面朝她所在的方向，隔着一堵墙，轻轻地说了一句：“睡吧。”

声音很低，低到他自己都几乎听不见。

可隔壁的翻身声，停了。

然后是漫长的安静。

他听见她的呼吸变得均匀而绵长，像潮水一样，一下一下地拍打着夜晚的堤岸。她终于睡着了。

他在黑暗中弯了弯嘴角。

窗外，月光很好。山里的月亮比京城的大，也比京城的亮，挂在银杏树光秃秃的枝桠间，像一盏被遗忘了很久的灯。风从山谷深处吹来，穿过竹林，拂过屋檐下的风铃，将那一声声清脆悠远的响声送得很远很远，送到山的另一边去。

他靠在墙上，面朝她所在的方向，慢慢闭上了眼睛。

这是他这三天来第一次闭上眼。

他没有做梦，或者说他做了一个梦，只是醒来以后什么都不记得了。只记得梦里有一双手，很轻很轻地放在他的头顶上，像很久以前母亲抚摸他头发时的触感，又像昨夜她的手指穿过他发丝时的温度。

分不清是谁的。

也许都是。

##写到这块的时候看到送花花，今天加更两章##