温老师的“试探”

“别怪我。”那三个字，像一根淬了冰的毒刺，扎在何粥粥的心口，这几天都没有化开。

凶宅里的七天，她和周果子之间那层薄博的窗户纸，被这句几乎诅咒的告白捅破了，剩下的是一种尴尬的、渗人的寂静。他依旧守着她，依旧在她噩梦惊醒使用冰凉的手握着她，但那双银灰色的眼睛里，少了几分以往的偏执，多了一层深不见底的、近乎死寂的疲惫。

他锁骨下的那片灰败，和皮肤下蜿蜒的黑色怨丝，在昏暗的光斑下，像一块正在腐烂的尸斑，每一天，都更清晰一分。气层结界像一口倒扣的铁锅，把外界的窥探隔绝了，但也把两人死死的困在了这口“锅”里。

空气是陈腐的，时间是凝滞的，连呼吸都带着一股铁锈的灰尘混合的绝望味道。直到周一，结界允许出入的短暂间隙，他们必r须回到学校，维持表面的正常。

历史课。

温老师依旧穿着那身熨帖米色风衣，金丝眼镜后面的眼睛含着笑，像一汪深不见底的温水。他讲课的语调平缓，内容却总在不经意间，往某个方向倾斜。

讲唐代佛教，他会申引到轮回与忘川；讲古代建筑，他会提到镇魂与封印。每一个字，都想一枚细小的钩子，精准的勾着何粥粥的神经。

她低着头，用牙齿死死咬住下唇内侧软肉，直到尝到腥甜味，才勉强压下喉咙里的战栗。她能感觉到，那道温和的视线，像羽毛，又像刀刃，一遍遍扫过她的后颈，扫过她刻意拉高的衣领下，那多正在缓慢“生长”的彼岸花。

下课铃响，同学们如释重负，哄闹着收拾书包。何粥粥想立刻冲出去，像躲避瘟疫一样躲开拿到让她脊椎发凉的视线。

“何粥粥同学，请留步。”温老师声音不高，却清晰的穿透了嘈杂，像一根钉子，把她钉在了座位上。

她僵在原地，脊背绷的笔直。眼角余光瞥见周果子在教室门口停顿了一下，那道冰冷的侧影在阳光下显得格外单薄，他银灰色的瞳孔朝这边扫了一眼，里面翻涌着压抑的暴戾，但最终，他只是极轻微的摇了摇头，转身，消失在门口的人流里。

他让她自己面对。或者说，他在用这种方式，逼她学会面对。

教师很快空了，只剩下她和温老师。他慢条斯理的整理者教案，仿佛刚才那句留人只是随口一提。

直到教室里彻底安静下来，只剩下灰尘在阳光里飞舞的声音，他才转过身，脸上挂着那无懈可击的温和笑容，走到她桌前。他从腋下夹着的牛皮纸公文包里，取出一本古籍。

书页泛黄，边缘破损，散发着一股陈旧纸张和淡淡霉味混合的气息。他用带着白手套的手指——那手套干净的刺眼——青青翻开书页。动作很慢、很稳，现在进行某种仪式。

何粥粥的心脏，在他翻开第一页时，就开始疯狂的擂动，撞得耳膜嗡嗡作响。她死死的盯着他的手指，看着枯黄的纸叶被一页一页掠过，发出沙沙的令人牙酸的轻响。

终于，他的手指停住了。那一页，被他小心地抚平。

纸上，是一副工笔彩绘图。一朵花。

不是红色，不是白色 ，而是一种诡异的，近乎墨黑的蓝。花瓣细长、卷曲，边缘带着一圈若有若无的金线，花蕊极长，像无数条纠缠在一起的、苍白的手指。

整朵花，透着一股妖异、邪魅，却又带着某种难以言喻的.....神圣感。图的旁边，用娟秀的楷书标注四个字——孟婆花，生于忘川，度引魂人。

何粥粥的呼吸，在那一瞬间，彻底停止了。不是因为那四个字，也不是因为那副画。

而是因为，当她的目光触及那朵墨蓝色的花时，她锁骨下那朵镶着金边的彼岸花，猛地.....灼热了一下！不是之前那种带着恶意的博动，而是一种....近乎亲切地、共鸣般的颤动。仿佛画上的那朵，是它的母体，是它的.....源头。

温老师的指尖，极其轻柔地，点在了那副插图的花瓣上。指甲修剪的圆润干净，在阳光下泛着珍珠般的光泽。

他的动作，带着一种近乎痴迷的、小心翼翼的珍重。

“何同学”他抬眼，金丝眼镜后的眸光深邃，笑意依旧温和，却多了几分难以捉摸的探究“见过吗？”两个字，轻飘飘的，却像一块巨石，砸进了何粥粥的心湖。

她能感觉到，自己的指尖在课桌下剧烈的颤抖。血液似乎瞬间冲上了头顶，又在下一秒冻结成冰。

她想尖叫，想否认，想拔腿就跑。但周果子那句“只要你还活着就永远不够”在她耳边炸响，像一道冰冷的枷锁，锁住了她的四肢。

她强迫自己，将视线从那朵诡异的花上移开，抬起头，迎上问老师的目光。脸上努力扯出一个近乎完美的、带着困惑和茫然地表情。

“没见过”她声音很稳，稳得连自己都惊讶。只是尾音，有意思几乎无法察觉的、细微的颤音“这....是神话吧？老师。”

温老师看着她。看了很久。

那双含笑的眼睛，像两口深井，试图从她脸上挖掘出任何一丝一毫的破绽。他的嘴角，那抹温和的笑意，似乎加深了一分，又似乎从未变过。

然后，他轻轻笑了。

“是啊”他收回点在花瓣上的手指，慢条斯理的合上古籍，动作优雅地像在合上一件稀世珍宝“神话”

书合上了。那朵墨蓝色的孟婆花，重新被掩埋在泛黄的纸页里。

但何粥粥知道，它以经落在了她的视网膜上，烙在了她得脑子里。

温老师将古籍重新放回公文包，动作从容不迫。他整理了一下风衣衣领，目光再次扫过何粥粥，这一次，在那件高领毛衣的边缘，多停留了一秒。

“神话”他重复了一遍，声音轻柔的像耳语，却带着一种令人心悸的笃定“有时候，只是被遗忘....的历史.”说完，他微微颌首，转身，买着不疾不徐的步子，走出了教室。米色风衣下摆，在门口透进来的阳光里，划出一道优雅而冰冷的弧线。

何粥粥僵在原地，直到他的脚步声彻底消失在走廊尽头，才像被抽掉所有骨头，软软的瘫倒在椅子上。

冷汗，早就浸透她的后背。

她死死盯着那个公文包消失的方向，心脏还在胸腔里疯狂的撞击。刚才那短短几分钟，像经历了一场生死搏杀。

她以为自己掩饰的很好，以为那句“神话”骗过了他。

那里，什么也没留下。

除了——

在阳光照射的角度下，桌面那层薄薄的灰尘上，清晰地印着古籍书页的轮廓。而在那轮廓的右下角，靠近插图花瓣的位置，有一小块灰尘，被反复的摩挲过，显得格外光滑、干净。

那不是一两次触碰留下的痕迹。

是无数次。

是有人，在无数个寂静的深夜，或者在无人知晓的时刻、反复地、近乎痴迷地、摩挲着那一页，那一朵花，直到.....页角起了毛边，直到桌面的灰尘，都留下了光滑的印记。

温老师，或者说，他背后的那个东西，对这朵孟婆花，或者说，何粥粥锁骨下的那朵彼岸花，有着一种.....近乎病态的、长久的、无法遏制的执念。

何粥粥猛地抬起手，死死按住自己锁骨下方。

隔着厚厚的毛衣，她依旧能清晰的感觉到，那朵花，正在发烫。

而在那灼热的中心，那圈金色的纹路边缘，那几粒昨天才发现的、极细微的黑色斑点，似乎....又扩大了一点。

像一滴墨，正在缓慢的、污染一池清水。

而更让她心底发寒的是，她忽然想起，刚才温老师合上书时，那根带着白手套的手指，似乎.....极其细微的，在她课桌的边缘，那层光滑的灰尘旁，停留零点一秒。

仿佛在无声的，确认着什么。