第40章

第三十九天的早晨，王默到古橡树下的时候，水清漓正坐在地上，面前摊着一堆东西。

王默走近了才看清——那是她的画。不是速写本里的铅笔速写，是那些油画。天空、古橡树、暗河的光纹、山坡上的野花，一幅一幅整整齐齐地摆在地上，像一个小小的露天画展。

“你什么时候拿的？”王默蹲下来，拿起那幅天空的画翻来覆去地看。画布上没有新的痕迹，没有水渍，没有损伤，和她放在木屋里的状态一模一样。

“昨晚。”水清漓说。

“你进了我的木屋？”

“嗯。”

王默深吸一口气，决定不问他是怎么进去的。精灵大概不需要钥匙，也不需要开门，穿墙大概和喝水一样简单。他昨晚进了她的木屋，拿走了她的画，她完全没有察觉。窗台上的蓝色小花也没有提醒她——那朵花本来就是他的，大概不会对他的行为发出警报。

“为什么拿走？”她问。

水清漓没有立刻回答。他拿起那幅暗河光纹的画，放在最左边，然后把天空放在它旁边，又把山坡放在天空旁边。三幅画并排摆在一起，像一组三联画。他退后一步看着它们，灰白色的眼睛里映着画布上的颜色。

“在看。”他说。

“看什么？”

“看你画的我。”

王默愣了一下，低头看了看那三幅画。暗河光纹里有他——不对，那幅画里没有他，只有暗河的光纹和他留下的银蓝色指印。天空里也没有他——不对，天空里有他改的那两笔颜色，钴蓝和锌白之间夹着他调进去的灰紫色。山坡里也没有他——但山坡上那片紫色是他教她调的，用她平时会刮掉的“脏颜色”。他不在画面上，但他在每一幅画里。

“你都看到了。”王默说。

“看到了。”

王默不知道该怎么接这个话。她的画里藏着他——不是故意的，是画着画着他就进去了。就像她每天坐在这里，画着画着就把他的习惯带进了笔触里。他也看到了，看得很清楚，比她自己还清楚。

水清漓把画一幅一幅收起来，整齐地叠好，放在石头上。“带回去，”他说，“放好。”还给她，不是没收。

王默把画抱在怀里，忽然觉得重了很多。不是因为画本身，是因为这些画被他看过之后好像多了什么，重量、意义、温度，她说不清楚。

她把画放回木屋之后回来，水清漓还在石头上坐着，手里多了一颗梨，没有吃，只是在手里转着。梨在他手心里慢慢旋转，银蓝色的痕迹在梨皮上画出一圈一圈的细线。

“你没吃？”王默坐下来，从包里又拿出一颗梨放在石头上。

“等你。”水清漓把手里的梨放在石头上，拿起王默新拿出来的那颗，咬了一口。王默拿起他转了很久的那颗梨，上面还留着他转动时留下的银蓝色细线，一圈一圈地从果柄延伸到果脐，像一幅迷你星图。她咬了一口，很甜。

两个人坐在石头上吃梨，谁也没说话。阳光照在古橡树的树干上，照在水洼的水面上，照在两个人并排的肩膀上。王默觉得这一刻她愿意用很多东西去换——不是因为它特别，恰恰是因为它太普通了。不对，不是普通。是正常。

她和水清漓坐在一起吃梨这件事，已经变成了“正常”。不是惊心动魄的、不是小心翼翼的、不是需要屏住呼吸去感受的。就是正常的。像天空是蓝的、水是凉的那样正常。这种正常来得不知不觉，等她意识到的时候它已经在了。

“水清漓。”她吃完了梨，把核放在叶子上包好。

“嗯。”

“你昨晚进我木屋的时候，我在睡觉。你有没有看到什么不该看的？”比如她穿着旧T恤当睡衣的样子，比如她抱着速写本睡觉的样子，比如她睡相不太好的样子。

水清漓看了她一眼。“什么是不该看的。”

王默被这个问题噎住了。对他来说大概没有什么是不该看的，他活了不知道多少年，看过的东西比她能想象的还要多。人类的睡相对他来说大概和石头上的苔藓差不多，不存在“不该看”这个分类。但她还是觉得耳朵有点热。

“你就当我没问。”她站起来收拾东西。

水清漓看着她的耳朵，没有移开目光。被那双灰白色的眼睛注视着耳朵，王默觉得自己的耳朵温度又升高了几度。她转过身假装去捡掉在地上的铅笔，用头发把耳朵遮住了。

“王默。”水清漓喊她。

“嗯。”

“你的耳朵会变色。”

王默把铅笔塞进背包，拉好拉链，背上包就走。“明天见！”她的声音比平时高了好几度。

身后没有传来笑声。但她走出去很远之后回头看了一眼——水清漓还坐在石头上，银白色的长发被风吹起来，灰白色的眼睛看着她的方向。他的嘴角有一个弧度，不大，但在夕阳的余晖中格外清晰。

王默把头转回去加快了脚步。

耳朵一直红到了木屋门口。