海边风平，岁月无波

南方的海边小城，秋意来得轻浅。

温阮的小书店开在临海的巷子里，推门便是咸湿的风，窗台上摆着几盆淡色的雏菊，书页间总沾着淡淡的海腥气。她依旧话少，眉眼温和，对每一个进店的人轻轻点头，对每一本归位的书轻轻拂去灰尘。

江屿偶尔会来，有时带一束花，有时带一块刚烤好的糕点，有时只是坐一会儿，看她整理书单，听窗外潮起潮落。两人之间始终隔着恰到好处的距离，安静，平和，没有热烈，也没有亏欠。

她不再做桂花相关的任何东西，不再提桂花甜酿，不再提江城，不再提那个名字。过去像被她轻轻叠进书页深处，不翻开，不触碰，却也从未真正消失。

偶尔有顾客聊起江城的桂花，说满城飘香，甜得醉人。

温阮只是轻轻“嗯”一声，低头整理书架，长长的睫毛垂下来，遮住眼底所有情绪，像海面下平静的暗涌，无人看见，也无人知晓。

傍晚关门，她沿着海边慢慢走，夕阳把影子拉得很长。海风卷起她的长发，衣角翻飞，她望着远处翻涌的浪，脚步平稳，没有回头，也没有停留。