深夜的琴声

苏晚是被一首曲子吵醒的。

钢琴声从门缝里渗进来，像水一样漫过黑暗的卧室，无声无息地钻进她的耳朵。

她睁开眼，盯着天花板看了三秒钟，才想起自己在哪里。

手机屏幕亮了一下，凌晨两点十三分。

她翻了个身，把被子拉到头顶，试图隔绝那个声音。

但琴声没有被隔绝，它穿过被子的棉絮，穿过她的耳膜，穿过她还没完全清醒的大脑，固执地、温柔地、一遍又一遍地重复着同一段旋律。

不是贝多芬，不是莫扎特，不是她听过的任何一首古典乐曲。

那旋律很慢，像一个人在深夜里自言自语，声音很低，低到几乎听不清，但每一个音符都带着一种说不清的悲伤。

苏晚掀开被子，坐了起来。

她在黑暗中坐了几秒钟，然后下了床，赤脚踩在地板上，拉开房门。

走廊里很暗，只有尽头那扇门缝里透出一线昏黄的光。

琴声就是从那里传出来的。

苏晚赤着脚走过走廊，地板很凉，凉意从脚底往上窜，让她清醒了不少。

书房的门没有关严，留了一条巴掌宽的缝。

她没有推门，只是站在门外，透过那条缝隙往里看。

他坐在钢琴前。

书房的灯光很暗，只有钢琴上方的一盏小灯亮着，昏黄的光洒下来，在张凌赫身上投下一片柔和的阴影。他穿着一件深色的家居服，头发没有打理，垂在额前，遮住了半边的眉眼。

他的手指在琴键上游走

苏晚从来没有见过这样的张凌赫。

在她的印象里，他永远是那个站在聚光灯下、无懈可击的影帝。表情管理完美，说话滴水不漏，每一个微笑都像是用尺子量过的。

但此刻，坐在钢琴前的这个人，没有任何伪装。

但她知道，此刻的他不希望被任何人看到，苏晚没有出声，也没有推门。

然后她悄悄地转身，赤着脚走回客房，关上门，躺回床上。

后来，琴声没有再响起，但她失眠了。

第二天早上七点，苏晚顶着两个黑眼圈从床上爬起来。

她走到厨房，发现张凌赫不在。书房的门关着，主卧的门也关着，整个公寓安静得像没有人住一样。

苏晚打开冰箱，发现他那边的东西整整齐齐——几盒牛奶、一袋面包、几个鸡蛋、一小罐咖啡豆。她这边空空荡荡，什么也没有。

她嘀咕了一句，从他那半边拿了一盒牛奶、一个鸡蛋和两片面包，想了想，又多拿了一盒牛奶和两片面包。

她不太会做饭，但煎个蛋、热个牛奶、烤两片面包这种事，还是难不倒她的。

十分钟后，厨房里飘出了黄油和咖啡的香气。

苏晚把两杯咖啡摆在吧台上，一杯放在左边，一杯放在右边。然后把煎蛋和吐司分成两份，装进两个白色的盘子里。

她看着那两份早餐，觉得少了点什么。

想了想，她从包里翻出一支笔和一张便利贴，在上面写了一行字，贴在其中一杯咖啡上。

然后她把另一份早餐端到书房门口，轻轻放下，敲了两下门。

门内没有回应。

苏晚等了几秒，转身走了。

她端着属于自己的那份早餐回到客房，关上门，坐下来，咬了一口吐司。

吐司烤得有点焦，煎蛋也有一点点糊，但她吃得很香。

她又打开了自己的余额看了一眼，多了好几个0

她端起咖啡，举起来对着空气