第一章补充：新来的（续）

（我去我稿子没全复制上去现在才发现|ʘᗝʘ|）

抟扶摇而上者九万里，去以六月息者也。”

他背出来了。

没有看书。他的课本还翻在《逍遥游》的第一页，但他念的是第三段。他不仅背出了课文，还背出了课本上没有的、庄子原篇中后来被删节的部分。

他的声音很好听。低沉的，带着一点点磁性的沙哑，像大提琴的C弦——不是那种被精心演奏的、在音乐厅里供人欣赏的C弦，而是一把被随手放在角落里的、琴弦上落了一层灰的大提琴，有人路过的时候不小心碰了一下琴弦，于是它发出了一个声音——沉沉的，闷闷的，但尾音悠长，在空气中震颤了很久才消失。

安迷修握粉笔的手停在半空中。

他转过身来，看着雷狮。

雷狮也在看他。

那双紫色的眼睛里，之前那种模糊的、慵懒的、漫不经心的东西忽然淡了一些——像窗帘被风吹开了一条缝，你能看到窗后面房间的一角：也许是一张桌子，也许是一盏灯，也许是一个坐在角落里的、看不清脸的人。

“雷狮同学，”安迷修说，声音很轻，“你背得很好。”

他说“很好”的时候，语气里有一种非常真诚的、不掺任何杂质的欣赏。那种欣赏像一个孩子看到了一朵花——他不会去想这朵花长在什么样的土壤里、有没有刺、值不值得浇水，他只是觉得“这朵花真好看”，于是他说了。

雷狮的表情变了。

那个变化非常细微——嘴角那个玩世不恭的弧度还在，但弧度变小了一点；眉头微微皱了一下，不是生气的皱，而是一种更复杂的、像是一个人忽然被什么东西击中了某个没有被铠甲覆盖的地方的皱。

他的目光从安迷修的脸上移开，看向窗外。

窗外的操场上空无一人，九月的阳光把整个操场烤成一片发光的白色。远处有一棵树——叫不出名字的树——叶子被晒得卷起来，边缘泛着枯黄。蝉鸣声从某个方向传来，持续不断的、高频的嗡鸣，像一根绷紧的弦。

“这有什么，”他说，声音恢复了那种懒散的、漫不经心的调子，“我记忆力好。跟喜欢语文没什么关系。”

他说“跟喜欢语文没什么关系”的时候，目光从窗外收回来，再次落在安迷修身上。那个目光里有一种很奇怪的东西——不是挑衅，不是炫耀，而是一种试探。像一个人站在岸边，把脚伸进水里，试试水温——不是想游泳，只是想知道这水是冷的还是热的。

安迷修看着他，安静了几秒钟。

然后他笑了。

那个笑容不大，嘴角只是微微弯了一下，但整个人的气质都变了——之前的那种紧张、慌乱、不知所措，在这个笑容里全部融化了，像冰块在温水里慢慢消失。他的眼睛弯成了温柔的弧度，祖母绿的虹膜在日光灯下显得格外透亮，像被阳光穿透的浅海——你能看到海底的沙子，能看到鱼群游过留下的水纹，能看到一切。

“那也很厉害，”他说，“记忆力好是一种天赋。天赋不应该被浪费。”

他说“天赋不应该被浪费”的时候，目光很认真地落在雷狮身上。不是那种居高临下的、说教的目光，也不是那种讨好的、刻意温和的目光，而是一种平等的、诚恳的、像两个成年人之间对话时该有的目光。

雷狮没有说话。

他把椅子的前两条腿放了下来——“咚”的一声，不轻不重——然后低下头，翻开了课本。他的动作很自然，像是在做一件每天都会做的事情。但如果有人注意到他的手指——那双修长的、指节分明的、刚才还漫不经心地拎着可乐罐的手——会发现他翻页的时候，指尖微微用力，纸面上留下了一道浅浅的折痕。

他没有再看安迷修。

但他的耳朵——那只戴着黑色耳钉的左耳——耳尖有一点点红。1

非常淡的、像被晚霞轻轻碰了一下的红。

安迷修转过身去继续板书。

他背对着全班的时候，闭了一下眼睛。

心跳很快。他不知道为什么心跳这么快。他教过书——虽然只是在实习的时候教过，但那也是站在讲台上，面对着几十双眼睛。他从来没有心跳这么快过。

是因为紧张吗？是因为第一次以班主任的身份走进这个传说中“最难带的班级”吗？

他知道不是。

是因为那双紫色的眼睛。

是因为那个慵懒的、漫不经心的、像猫一样的声音。

是因为那句“你的学生”——“你的”两个字之间的那个停顿。

是因为他在走廊里逆光走进来的样子——深紫色的头发被阳光镀上金边，头巾的拖尾在身后摆动，像一面小小的、属于他自己的旗帜。

安迷修，他在心里对自己说，你是老师。

你是“最后的骑士”。

你不能因为一个学生长得太好看就——就什么？就忘了自己是来干什么的？

他睁开眼睛，重新握紧粉笔，继续写板书。

粉笔在黑板上发出细碎的摩擦声，白色的字迹一个一个地出现在墨绿色的板面上，像一只只刚刚学会飞行的鸟——翅膀还不够有力，方向还不够明确，但它们在飞。

下课后，安迷修坐在讲台后面的椅子上，看着空荡荡的教室。

阳光从窗户斜射进来，在课桌上投下一块一块的光斑，像被打碎的镜子。空气里的粉笔灰在光柱中缓慢地旋转，像微缩的星系。最后一排靠窗的位置，雷狮的课桌上什么都没有——他走的时候把课本和外套都带走了，只留下窗台上的那罐可乐。可乐罐上凝满了水珠，水珠顺着罐壁往下滑，在金属表面留下一道一道的湿痕，像一个人在哭泣时脸上留下的泪痕——但又不是悲伤的那种，而是一种更复杂的、说不清楚的情绪。

安迷修走到最后一排，把可乐罐拿起来。

罐子已经空了。拉环被雷狮取下来了——不在罐子旁边，不知道被他收到了哪里。罐身上有一行小字，是印在包装上的那种标准化的生产信息：保质期12个月，常温保存，避免阳光直射。

安迷修把可乐罐扔进了教室后面的垃圾桶。

金属撞击塑料桶壁的声音在空教室里回荡了一下，然后消失。

他走回讲台，抱起那摞作文本，准备回办公室。走到门口的时候，他停了一下，回头看了一眼教室。

四十三张课桌。四十三把椅子。四十三个人的位置。

他记住了每一个位置。

他走出教室，轻轻带上门。走廊里空无一人，只有九月的阳光黏糊糊地摊在地上，像一块被烤化了的黄油。远处传来某个班级齐读课文的声音，几十个人的声音叠在一起，像一条缓慢流动的河流。

他走了几步，忽然停下来。

裤兜里有什么东西硌着他的大腿。

他伸手进去，摸到了一张折叠得很小的纸条。纸条是那种从笔记本上撕下来的纸，边缘毛糙，有撕裂时留下的不规则的锯齿。

他打开纸条。

上面写着一行字，字迹潦草但有力，笔画里带着一种不在乎的、随意的张扬——像写字的人根本不在乎别人看不看得懂，反正他自己看得懂：

“安老师，你的呆毛很可爱。”

没有署名。

安迷修站在走廊里，手里捏着那张纸条，看了很久。

阳光从窗户照进来，落在他脸上，落在他的祖母绿眼睛里，落在他头顶那撮怎么压都压不下去的呆毛上面。他的耳朵又红了——这次不是从耳尖开始的，而是从耳垂开始的，像一朵花从底部开始绽放，缓慢地、不可逆转地、温柔地红透了。

他把纸条叠好，放进了衬衫左边的口袋里——靠近心脏的位置。

然后他深吸一口气，继续往办公室走。

走了三步，他忽然想：他是什么时候放进我兜里的？

经过我身边的时候吗？

那个经过——那个他闻到洗衣液和阳光的气味的经过——那个他觉得像在旧书里发现四叶草的经过。

安迷修加快了脚步。

他头顶的呆毛晃了晃，像一只终于起飞了的小鸟——虽然飞得不高，飞得不稳，但它在飞。

九月的阳光依然黏糊糊地摊在地上，像一块被烤化了的黄油。

但黄油里好像多了一点什么。

也许是一点糖。

也许是别的什么。

（第一章完）7