第三章 巷底的眼睛

雨又落了下来，比昨夜更密，像一张网，把整个纽约罩得密不透风。我们挤在一辆破旧的出租车后座，车窗蒙着水汽，你把脸贴在玻璃上，望着窗外飞速倒退的霓虹。

“莫洛克的诊所就在前面那条巷子里。”你压低声音，指尖在报纸边角上反复摩挲，“他是笑匠生前最后一个见过的人。”

我没说话，只是盯着前方的路口。车灯在雨幕里晃成一片模糊的光斑，每一次闪烁都像在提醒——有人在盯着我们。

车刚停稳，我就拽着你钻进了巷口。积水没过脚踝，冰冷刺骨，脚步声被雨声吞得一干二净。莫洛克的诊所藏在巷子最深处，招牌早就褪色，只有一盏昏黄的灯在门后晃悠。

我示意你躲在垃圾桶后，自己摸了过去。门虚掩着，里面飘出一股消毒水和旧报纸混合的味道，还有若有若无的血腥味。

我推开门，匕首已经握在手里。

莫洛克倒在地上，胸口插着一把生锈的螺丝刀，眼睛圆睁，死死盯着天花板。他的手边压着半张纸，上面用潦草的字迹写着两个字：法老。

“他死了。”你跟在我身后进来，声音发颤，却没有后退，“有人比我们先到一步。”

我蹲下身，指尖拂过莫洛克冰冷的脸颊。他的指缝里夹着几根金色的丝线，和笑匠西装上的纹路一模一样。

“是同一个人。”我站起身，面具上的墨迹开始翻涌，“他们在灭口，把所有知道真相的人都处理掉。”

突然，窗外闪过一道黑影。

我猛地拉着你扑到墙角，几乎是同时，一颗子弹擦着我的耳边飞过，钉在身后的木柜上，木屑四溅。

“在屋顶！”你压低声音，从地上捡起一块碎玻璃。

我把你护在身后，匕首在手里转了个圈。雨还在下，枪声在巷子里回荡，引来了远处的警笛。我们不能在这里久留。

“走！”我拽着你撞开后门，冲进另一条更窄的巷子里。身后的脚步声越来越近，皮鞋踩在积水里，发出清脆的声响，像死神的倒计时。

我们跑过堆满垃圾的拐角，跑过亮着红灯的自动售货机，直到再也跑不动，才躲进一间废弃的锅炉房。

你靠在冰冷的墙上，大口喘着气，额角被碎玻璃划开一道小口子，渗出血珠。我伸手想去碰，却又顿住——我习惯了独自面对所有伤口，忘了该怎么温柔。

“没事。”你笑了笑，用袖口擦掉血迹，“小伤而已。”

我盯着你，面具下的呼吸有些乱。原来有人会在枪林弹雨里笑着说没事，原来有人会在黑暗里紧紧跟着我，不害怕，不退缩。

“他们不会放过我们。”我声音低沉，“接下来，每一步都可能是死路。”

你抬头看我，眼里的光比窗外的闪电还要亮：“那又怎么样？罗夏，我们说好了，要把真相拽到太阳底下。”

我沉默着，从口袋里摸出那半张纸，上面的“法老”两个字在昏暗中格外刺眼。

法老王。那个曾经和我们一起站在街头的英雄，现在却成了藏在幕后的刽子手。

雨还在下，锅炉房外的警笛声越来越近。我知道，这场战争才刚刚开始。

但这一次，我不是一个人。