噩梦

深夜，万籁俱寂，连风都敛了声息。劳叙陷在沉眠里，眉头却死死蹙着，指节深深抠进被单里——他又跌回了那个反复纠缠的噩梦。

梦里是那间空旷得令人发寒的毛坯房。明明四壁敞着，却像个密不透风的囚笼，连空气都带着刺骨的冷。他的世界只有一个缝了又补的咸鱼玩偶，针脚歪歪扭扭，却被他抱得发烫。那天洗碗时，他只是手滑摔碎了一只碗，预想中哪怕一句责备都未曾等来，只有继父劈头盖脸的殴打，雨点般砸在他单薄的背上。

他被拖进了杂物间。

那地方又闷又暗，霉味混着灰尘呛得他直咳嗽，墙角的老鼠窸窣窜动，蛛网悬在头顶，像一张网住他的命运。他拍着门板喊，喉咙喊得发哑，外面却只有继父故意调大的电视声，把他的呼救彻底淹没。喊累了，他蜷在角落，把咸鱼玩偶抱得更紧，那是他唯一的温度。一关就是好几天，没有水，没有饭，黑暗里只有饥饿和恐惧啃噬着他。后来他总也长不高，风一吹就晃，骨节在皮肤下突兀地硌着衣服，就是那时落下的病根。1

他曾天真地以为，是自己不够好，才惹得继父厌烦。直到初中的某个午后，他听见继父和邻居闲聊，语气里的轻慢与厌恶像冰锥扎进他的心脏——原来不是他的错，是那个人从一开始，就没打算接纳他。再挨打的时候，他咬着唇，把所有呜咽咽回去，直到唇瓣被咬破，腥甜的血在舌尖漫开，也不肯发出一点声响。

他试过反抗，可营养不良的少年，怎么敌得过满身横肉的男人？反抗换来的，是更狠戾的毒打，和杂物间里更漫长的黑暗。关进去，再拖出来，早已成了家常便饭。

又是一个雨天，闷雷在窗外滚过，他和继父又一次扭打起来。雨丝砸在玻璃上，模糊了视线，他趁继父不备，抓起桌上的酒瓶，狠狠砸向了那个后脑勺。“嘭”的一声脆响，玻璃碎裂的声音混着继父倒地的闷哼，在雨夜里格外清晰。他只是垂着眼，淡淡扫了一眼地上的人，转身走出了那扇困住他十四年的门。雨丝打在脸上，他却觉得，第一次呼吸到了新鲜的空气。

记忆像潮水般退去，劳叙猛地从床上坐起，大口喘着气，冷汗顺着额角滑进衣领，凉得他打了个颤。他抬手抹掉冷汗，指尖还带着被单的褶皱印。窗外的天依旧沉黑，他撑着墙站起来，一步步挪到窗边，推开了那扇窗。

夜风卷着凉意涌进来，吹乱了他额前的碎发，也吹散了最后一点梦魇的余温。

他捏着烟的指尖还在抖，打火机打了好几次，才终于燃起一点微弱的火苗。深吸几口，烟草的辛辣呛进喉咙里，紧绷的肩线才缓缓垮下来，又续上了一根，借着这点星火，压下喉间翻涌的情绪。

抬眼扫过手机，凌晨两点半，睡意早被噩梦啃得一干二净。他抓过外套套上，轻手轻脚地出了门。宿舍楼的走廊里静得只剩自己的脚步声，他想着随便走两圈就回去，可刚下了楼，就看见台阶上坐着一个熟悉的身影——是蓝朔。

劳叙放轻脚步走过去，挨着他坐下，声音还带着刚醒的沙哑：“怎么没睡？”

蓝朔没回头，鼻尖却先捕捉到了那缕淡得几乎闻不见的烟味，语气听不出波澜：“你又抽烟”

“嗯，”劳叙应了一声，指尖的烟圈在夜里散开，“做噩梦了，梦到以前的事。”他说得轻描淡写，仿佛在说别人的故事。

蓝朔没追问。他一直都知道的，那次劳叙去办公室写检讨，他无意间瞥见了那份薄薄的档案，那些被藏在骨血里的伤痕，他早已知晓。“都过去了。”他的声音很轻，像落在台阶上的月光。2

那个凌晨，再没人说话。只有晚风卷着烟草的味道，把两个影子拉得很长，靠在一起，成了彼此无声的支撑。