他在想：这就是大唐。
窗外，雀鸟的啼鸣渐渐稠密起来。晨光漫过殿门，漫过妆台，漫过那枝枯萎的白牡丹，漫过他们交握的手。
天亮了。
她没有松开他的手。他也没有。
殿门外，高力士垂手而立，望着渐渐亮起来的天色，一动不动。
指腹间还留着彼此的温度，微凉却坚定。他垂眸，看着她鬓边未卸的珠钗，映着天光泛着温润的光，像极了长安城里永不熄灭的万家灯火。那枝枯了的白牡丹斜倚在青瓷瓶中，花瓣虽卷，风骨犹存，恰如这历经风雨却依旧巍峨的江山。风从殿角的铜铃穿过，叮铃轻响，混着远处宫墙下更漏停歇的余音，混着御苑中春风拂过柳丝的软语，混着宫人们轻步趋走的细碎声响，一点点，织成了盛世最安稳的模样。
他曾见过潼关的烽烟，见过流离的百姓，见过宫灯在夜色里摇摇欲坠的惶然，以为这万里山河、锦绣大唐，终要碎在乱世的风里。可此刻，掌心相贴的暖意，眼前未散的晨光，身旁不曾离去的人，殿外静立守候的臣，让他胸腔里翻涌的惊悸，一点点沉成了滚烫的笃定。
这就是大唐。
不是史书上冰冷的年号，不是画卷里刻板的宫阙，是天亮时不肯松开的双手，是风雨后依旧澄澈的晨光，是君臣相契的坚守，是人间烟火里藏不住的温柔与坚韧。是枯花旁仍有新生，是暗夜过后总有黎明，是万里疆土之上，人心不散，风骨不折。
晨光越发明媚，铺满了整座宫殿，将两人的影子紧紧叠在一起。殿外的天色已全然大亮，高力士依旧垂手静立，眉眼间是历经波澜后的沉静，他知道，殿内的君王与贵妃，正握着彼此的手，握着这大唐的晨光，握着劫后余生的盛世余温。
他轻轻回握，指尖用力，将她的手攥得更紧。耳畔是雀鸟欢歌，眼前是山河无恙，心中是长安永在。
这就是大唐，是烟火，是坚守，是永不落幕的天光与深情。
牡丹花上蝴蝶飞远了，消失在宫墙的那一头。
李隆基仍然握着她的手，指尖的力道没有松开。他望着那只蝴蝶消失的方向，望着宫墙外隐隐可见的城阙，望着更远处青黛色的终南山影。
耳畔的雀鸟欢歌忽然变得很远。眼前的花团锦簇也像隔了一层什么。
但她的手是真实的。凉的，瘦的，却实实在在在他掌心里。
“玉环。”他忽然开口。
她转过头。
他却没有看她，仍然望着远方。晨光照着他的侧脸，花白的鬓发被染成淡金，眼角的皱纹像一道道沟壑，深深浅浅。
“朕——”他顿了顿，改了改口，“我想起一件事。”
她等着。
“开元十三年，”他说，“那年春天，泰山封禅回来，路过洛阳。满城百姓夹道相迎，洛阳城里的牡丹开得比今年还好。”
她静静听着。
“那时你还没入宫。”他低下头，看着眼前的白牡丹，笑了笑，“朕站在御辇上，看见人群里有个穿红衣的姑娘，骑在父亲肩头，手里举着一枝白牡丹，朝朕笑。”
杨玉环的手指在他掌心动了动。
“是你吗？”他转过头，看她。
她没有回答。只是垂下眼帘，看着眼前的白牡丹，看了很久。
“是我。”她轻轻说。
晨风又起，吹动她的衣袂。那些曾经鲜艳的绫罗已经洗得发白，在风里轻轻飘着。
“那枝白牡丹，”她说，“后来被我养在院子里，养了很久。”
李隆基怔了怔。
“你记得？”
她点点头。
“那年我十三岁，”她说，“不知道什么是皇帝，只知道那个人站在高处，身上全是光。我想，要是能离那光近一点，该多好。”
她抬起头，看着他。
他眼里有什么东西在闪。
后来真的近了。近到可以并肩而立，近到可以执手相看，近到可以一起听夜雨闻铃，近到可以在马嵬坡前生死两难。
现在又近了。近到两个人站在一起，白发对白发，皱纹对皱纹，枯枝对枯枝。
“后悔吗？”他问。
她摇摇头。
“你呢？”
他没有回答。只是握着她的手，转过身，看向那一片绚烂的牡丹。
红的像火，粉的像霞，白的像雪。一丛一丛，热热闹闹，挤挤挨挨。
“不后悔。”他说。
风吹过来，满园花枝摇曳。有一片花瓣被风吹落，飘飘悠悠，落在他们脚边。
他看着那片花瓣，忽然想起什么，弯下腰，捡起来。
是白牡丹的花瓣。薄薄的，软软的，带着晨露。
他把花瓣放在她掌心。
她低头看了看，又抬起头，看着他。眼睛里那一点光，更亮了。
远处传来钟声。还是兴庆宫的晨钟。一声，又一声，悠悠地飘过来。
钟声里，隐约还夹着别的什么声音。是市井的喧嚣，是坊间的叫卖，是长安城醒来时特有的、热闹的、烟火气的声音。
他们听着那些声音。
钟声停了，市声还在。隐隐约约，远远近近，像一片潮水，在宫墙外起伏。
“这就是大唐。”他忽然说。
她侧耳听着。
“吵得很。”她说，嘴角却微微弯起来。
他也笑了。
“吵了一百多年了。”他说，“从太宗皇帝那会儿就吵。贞观年间吵，开元年间吵，天宝年间也吵。现在还在吵。”
她点点头。
“吵了好。”她说，“不吵，就不是长安了。”
他看着她的侧脸。晨光照着，那一点笑意还留在嘴角。很多年前，那个骑在父亲肩头的红衣姑娘，也是这样笑着的吧。
他忽然觉得眼眶有点热。
“走吧。”他说。
“去哪儿？”
他想了想，看着宫墙外隐隐约约的城阙，看着更远处青黛色的山影，看着眼前这一片绚烂的牡丹，看着掌心里她凉凉的手。
“随便走走。”他说，“能走多远走多远。”
她点点头。
两个人牵着手，慢慢向花园深处走去。身后，高力士远远跟着，垂着头，一步一步，不远不近。
雀鸟还在叫。钟声早已停了。市井的喧嚣隐隐约约，像长安城的心跳，一下，又一下，永远不停。
花园的小径弯弯曲曲，两旁的花开得正好。他们走得很慢，有时停下来看看花，有时什么也不看，只是站着，听风的声音。
走过一丛牡丹，又走过一丛芍药。走过一座假山，又走过一池春水。池水里有锦鲤游过，红的白的，聚了又散，散了又聚。
她在池边站住，看着水里的鱼。
他看着水里的她。水波微微荡漾，她的倒影也跟着晃。花白的头发，瘦削的肩膀，洗得发白的衣裙。可是眉眼还是那个眉眼，嘴角还是那个嘴角。
她忽然转过头，正对上他的目光。
“看什么？”
“看你。”他说。
她怔了怔，然后笑了。不是那种淡淡的、疏离的笑，是很多很多年前，在华清池边，在长生殿里，在那些月光如水的夜晚，她对他笑的那种笑。
他忽然觉得，这一百多年的长安城，这一千多年的牡丹花，这一万多年的日月星辰，都在这个笑容里了。
他握着她的手，握得更紧。
她没有挣脱。
风吹过池水，吹起涟漪。涟漪一圈一圈散开，散到池边，散到他们脚边。
远处，市声还在隐隐约约地响着。是卖糖人的吆喝，是赶车的鞭响，是孩童的笑闹，是炊烟升起时，母亲唤孩子回家吃饭的声音。
他听着那些声音。
她也听着。
这就是大唐。
是烟火，是坚守，是晨钟暮鼓里永远醒着的长安城，是白发苍苍时还能相握的一双手，是走过千山万水后，还能并肩站着，看花开花落，看人来人往，看日升月沉。
他忽然想起一句诗，不知是哪个诗人写的，也不知在哪听过。此刻却忽然浮上心头——
“愿我如星君如月，夜夜流光相皎洁。”
他轻轻念了出来。
她听着，没有说话。只是把头轻轻靠在他肩上。
他也没有再说话。
两个人就这样站着，站在池边，站在春风里，站在晨光下。身后是开满花的御花园，身前是游着锦鲤的一池春水，远处是喧闹着的长安城，更远处是亘古不变的终南山。
风吹过来，吹动他们的衣袂，吹动池边的柳丝，吹动满园的花枝。
天很蓝。
云很白。
春天很好。
大唐很好。
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