暗格里的夏天

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夏然搬进这间老公寓的第三天，书桌的抽屉就卡住了。她蹲在客厅地板上跟那个榉木抽屉较了半小时的劲，最后不得不掏出手机，在同城服务上点了一个“家具维修”。

陈默来的时候，夏然正穿着一条洗得发白的牛仔裤盘腿坐在沙发上。她头发松松地绾在脑后，几缕碎发垂在耳边。他扫了一眼客厅，只有一张老书桌、一个布艺沙发和几箱还没拆封的纸箱，像是一个刚刚安顿下来的人。

“这桌子是上一任房主留下的。”夏然站起来，指了指窗边，“说是不值钱，扔了可惜，我就留下了。结果抽屉打不开。”

陈默点点头，蹲下身检查滑轨。榉木的桌面被阳光晒得微微发烫，桌角有一道浅浅的刻痕，像是很多年前被什么东西划过。他伸手拽了拽抽屉，纹丝不动。经验告诉他，这种老式家具的抽屉底板往往是活动的，可能年头久了受潮变形，把轨道卡死了。

他翻过抽屉，用刮刀沿着底板边缘试探，手指忽然碰到一处异常的凹槽。他撬开底板，露出一个扁平的夹层。

夹层里躺着一张照片。

陈默把它拈出来的时候，夏然凑了过来。照片上是一个穿白衬衫的年轻男人，靠在槐花树下面朝镜头笑，眼睛弯成两道月牙。照片背面有一行圆珠笔字，蓝色墨水洇开了一些，但还能辨认——“1998年夏天，送给小槐”。

“小槐？”夏然愣住了，“我妈的小名叫槐花。”

她把照片翻来覆去地看，阳光透过纱帘落在她侧脸上，睫毛在眼睑下投出一小片阴影。“我妈从来没提起过这张照片，”她说，“她去年走了，我收拾遗物的时候也没见过。”

陈默把抽屉完全拆下来，调整了黄铜滑轨的角度，用砂纸打磨掉边缘的毛刺。他做这些事的时候很安静，但夏然一直在旁边看着那张照片。她忽然站起来翻找自己带来的纸箱，从最底下抽出一本旧相册，翻到最后一页，抽出一张几乎一模一样的照片。

照片上还是那个年轻男人，只是换了一个角度，他正抬头看着头顶的槐花，手里举着一串白色花朵。夏然翻到背面，上面写着同样的笔迹：“1998年夏天，小槐给我拍的。”

“原来我妈一直留着。”夏然的声音有些发颤，“可她从来没说过。”

陈默放下手中的工具，看着她。午后三点的阳光把客厅切成明暗两半，夏然坐在光里，膝盖上摊着两张泛黄的照片。空气里浮动着细小的尘埃，像时间本身的碎屑。

“也许她不是不说，”陈默开口，声音比平时轻一些，“只是有些东西，放久了就不知道怎么开口了。”

夏然抬起眼看他。他的围裙上沾着木屑，手指关节处有一点老茧，但眼神很温和。他们之间隔着那张刚刚修好的书桌，桌面上还留着一道不知道是谁刻下的痕迹。

“你是做什么的？”她问。

“修家具的。”他笑了一下，“专门修这种老东西。”

“那你还修别的吗？”夏然把两张照片并排放好，指尖轻轻压平卷曲的边角，“比如……我不知道，旧照片？旧故事？”

陈默沉默了两秒。窗外的槐树正在抽新芽，细碎的绿点在风中轻轻晃动，像那年夏天落了一地的花。

“修不了，”他说，“但可以陪你看一会儿。”

夏然弯起嘴角，眼角的弧度让陈默想起照片上那个叫“小槐”的女孩子——原来有些温柔是会遗传的。她站起身，从厨房倒了两杯水，一杯推到他面前。

“谢谢你，陈师傅。”她坐下来，和他隔着书桌面对面，“这桌子我会一直留着。”

陈默端起水杯，杯壁上凝着细小的水珠。他想说点什么，又觉得什么都不必说。阳光慢慢西斜，把他们的影子拉得长长的，在实木地板上交叠在一起。

那张照片最后被夏然放回了暗格里，但她没有合上底板。她把它敞开着，像打开了一个等待了二十多年的夏天。而陈默走的时候，回头看了她一眼——她正坐在书桌前，手肘撑在桌面上，侧脸被夕阳勾出一道温柔的轮廓。

他忽然想，也许下次该问问她，要不要一起去看看那棵槐树。

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