十年后

沈鹑在城南开了间绣坊。

铺面不大，后头带个小院，他住在那里，白天在前头绣花卖货，晚上在院子里种些花草。日子过得清净，偶尔有老主顾上门，拉着他说几句话，他也只是笑笑，不多言。

没人知道他从前的事。他也不想提。

这天傍晚，他正要收铺，门帘一响，进来一个人。

沈鹑低着头理线，没抬眼：“客官要什么？”

那人没应声。

沈鹑抬起头。

门口站着一个人，瞧着二十出头，身量颀长，穿一件青灰色的长衫。天色暗，他的脸半隐在阴影里，看不清神情。

但那双眼睛是亮的。

沈鹑手里的线轴掉了，骨碌碌滚到地上。

那人走进来，第一眼并没看他，只是四下望了望。绣架上绷着一幅未完成的绣品，是几只白鹭，已经绣好了身形，还没来得及点睛。

“还是绣白鹭。”他说。

声音变了。不再是少年时的清亮，沉了些，稳了些。但语气还是那样，平平的，像在说无关紧要的事。

沈鹑没动。

他想起十年前那个晚上，月亮底下站着的少年，也是这样走进来，在桌边坐下，脚悬着，够不着地。

现在他站在这里，脚稳稳地踏在地上。

“少爷……”沈鹑开口，嗓子发紧。

“我已经不是少爷了。”他说，“宅子交给管家打理，我出来做点自己的事。”

沈鹑不知道该说什么。十年了，他以为那些事都过去了，埋进了城南的土里。可这人一出现，那些眼泪、那些话、那张“少爷珍重”的纸条，全从土里长了出来。

“你……”他喉结动了动，“你怎么找到这儿的？”

“找了好几年。”他说，语气还是平平的，“你当年没说去哪，我只能一处一处找。”

沈鹑愣住了。

找了好几年？

他看着眼前这个人，忽然想起那天早上，他从小少爷的书房里偷偷放下的那张纸条。他以为那是一个句号。他不知道，对于另一个人来说，那是一个省略号，一略就是十年。

“你……”沈鹑不知道该说什么，“你找我做什么？”

他没回答。

他走到沈鹑面前，站定。离得很近，近到沈鹑能看清他眼睛里自己的倒影。

“那年你走的时候，”他说，“我没去送你。”

沈鹑点头。

“我在书房里站着，看着那条夹道。太阳升起来，照得亮堂堂的。我想，这个时候，你应该已经出了后门，上了马车，走远了。”

沈鹑的眼眶开始发酸。

“然后我翻开书，看见你留的纸条。”他说，“‘少爷，珍重。’”

他顿了顿。

“书页上落了一滴水渍。”

沈鹑的眼泪已经涌上来了。他偏过头去，不想让他看见，但喉咙里的哽咽藏不住。

他伸出手，轻轻托住沈鹑的脸，把他的头转过来。

“我那时候就想，”他说，“等我能做主了，等我能自己出门了，等我脚够得着地了，我就来找你。”

他看着沈鹑的眼睛。

“我想替你擦眼泪。”他说，“我想让你别再哭了。我想让你笑一笑。”

沈鹑的眼泪扑簌簌地往下掉。

他没躲。

那只手还托着他的脸，拇指轻轻擦过他脸颊上的泪痕。

“现在我能做主了。”他说，“脚也够得着地了。”

他顿了顿。

“先生，我来接你。”

沈鹑哭得说不出话。

十年了。他以为那些眼泪早就流干了。可原来它们都在，等着一个能接住它们的人。

他没说话。他只是伸出手，握住了那只还托在他脸上的手。

窗外，暮色四合。

绣架上的白鹭还没点睛。

但已经不需要了。

眼睛在这里。

后来绣坊的街坊们发现，那个总是一个人安安静静绣花的沈师傅，身边多了个年轻男人。

那人话少，脸冷，但每天傍晚都会来铺子里坐着，看沈师傅绣花。有时候坐到天黑，有时候坐到铺子打烊，然后两个人一起走进后头的小院。

有人问沈师傅，那是谁。

沈师傅低头理着线，嘴角弯了一下。

“家里人。”他说。