第二章

维斯塔潘抱着冠军奖杯，仍然沉浸在巨大的喜悦和兴奋之中，但那双锐利的蓝眼睛却不时地扫视着逐渐空旷的区域。那个短暂的瞬间在他脑海中反复回放。

“马克斯，该去采访区了！”车队的工作人员搂着他的肩膀，兴奋地催促道。

“等一下，”维斯塔潘没有立刻移动脚步，他的目光依然在搜寻，“刚才在台下，你有没有看到一个女孩？黑长发，戴墨镜和口罩，大概这么高，”他用手比划了一下云仪观的身高，“看起来…很特别。”

工作人员努力回想了一下，但台下人太多，而且都处于极度兴奋的状态，堪称群魔乱舞。他摇了摇头：“没太注意，今天下来庆祝的人太多了。怎么了，你看到熟人了？”

“……可能吧。”维斯塔潘的声音低了下去，眉头微蹙。那种不确定感再次萦绕上来。他真的看到了？会不会是因为太高兴而产生的幻觉？

但他内心深处有个声音在否定：不，那墨镜下的下半张脸，那举手投足间的感觉，实在太像她了。

在去往接受采访的路上，他又忍不住问了相熟的FIA工作人员和围场摄影师，描述着那个模糊的身影特征。得到的回复大多是抱歉的摇头或者善意的调侃——“马克斯你是不是太兴奋了看花眼了？”、“今天每个人都为你疯狂，女孩太多了！”

这些回应让他一度自我怀疑。或许，真的是他弄错了？自从那次可怕的事故后，云仪观就仿佛从这个世界消失了一样，他尝试过联系，但消息石沉大海。她怎么会突然出现在西班牙？又怎么会恰好出现在他的领奖台下？

他摇摇头，先让自己冷静下来、思绪清醒一些，然而，那个瞬间心悸的感觉就像一颗投入平静湖面的石子，在他创造历史的这个辉煌日子里，荡漾开一圈细微却无法忽视的涟漪。

也许这是他渴望的，渴望那个他以为再也见不到的人，刚才就在这里，共享了他的荣耀时刻，给了他一个无声的祝贺，即使最后的结局是她再次消失于人海。

*  云仪观几乎是小跑着穿行在人群中。杰森紧随其后，敏锐地替她挡开可能的好奇目光和拥挤的人流。直到远离主看台区域，周围的嘈杂声渐渐被隔绝，她才放缓脚步，喘息着靠在一处相对僻静的过道墙壁上。

心脏还在胸腔里剧烈地跳动，不是因为奔跑，而是因为那双突然与她对视的、熟悉的蓝色眼睛。

他看到了。

他认出来了。

即使是在汹涌人潮中。

“你还好吗？”杰森的声音带着关切。

云仪观深吸一口气，又缓缓吐出，试图平复过于急促的呼吸和紊乱的心绪。她摘下墨镜，揉了揉眉心，那双深邃金绿色的眼眸里，残留着一丝未散尽的惊慌和别的什么复杂情绪。

“我没事，”她摇摇头，声音有些低哑，“只是…没想到他真的能认出来。”

杰森哼了一声，抱臂靠在她对面的墙上：“那小子眼睛倒是尖。”

他嘴角勾起一丝调侃的弧度，“不过…看来某些竞争意识是刻在骨子里的，就算失忆刚恢复，看到老对手夺冠，还是忍不住要表示一下‘你小子还行’？而且，看来他也有老对手识别雷达？”

云仪观被他的话逗得忍不住笑了一下，紧绷的神经稍稍放松：“怎么可能。”她叹口气，“只是看到他赢了，确实很为他高兴。”

她的笑容又慢慢淡去，在这里，庆祝声浪依然隐约可闻，“他值得这个冠军。他开得真的很棒。”

那份为朋友感到由衷高兴的情绪是真实的，但与此同时，心底那份空落落的失落感也是真实的。那片荣光，原本或许也可能有她的一份…但现在，她只是一个躲在墨镜后狼狈遁走的旁观者。

“走吧，”她重新戴好墨镜，将情绪收敛起来，“这里太闷了，我们回酒店吧。”

与此同时，赛后的采访终于结束。

维斯塔潘被车队成员和媒体层层包围着，走向红牛车队的车队招待区，那里还有一场更私密的庆祝派对在等着他。虽然脸上依旧洋溢着笑容，回答问题时也坚定有力，但他的眼神时不时会飘忽一下，显然心思有一部分被其他事情占据了。

“马克斯！这边！拍照！”车队公关招呼着他。

他配合地摆出各种姿势，香槟再次被打开，泡沫喷洒。在一片欢腾中，他拉住身边最熟悉的赛车工程师，“刚才在领奖台下，你真的没看到吗？一个亚裔女孩，黑长发，戴着墨镜和帽子……”

工程师正忙着高兴，闻言仔细回想了一下，还是摇头：“抱歉马克斯，当时下面人太多了，而且大家都太激动了，我真的没注意到特别的人。你今天可是吸引了全场，啊不，是全世界的目光！”

维斯塔潘抿了抿唇，还是有些不甘心。他向一些共同的朋友打听过，只知道她似乎回到了家人身边进行康复，具体情况无人知晓。比安奇的情况已经足够让人难过，而她的“消失”更是一块巨石，一直压在他的心底。

他甩了甩头，试图将这份思绪暂时抛开。今天是他的大日子，他职业生涯的里程碑，他应该全身心享受这份喜悦。

但在派对喧闹的间隙，当他独自一人拿着饮料稍作休息时，还是会忍不住拿出手机，下意识地翻看那个很久没有过回应的聊天页面。

他犹豫了一下，手指在屏幕上敲打又删除，最终还是没有发出任何新的消息。万一真的是看错了呢？万一她并不想被打扰呢？

但那张清晰的下半张脸和那个肯定的大拇指手势，像烙印一样刻在了他的脑海里。

回到下榻的酒店房间，云仪观终于卸下了所有的“伪装”。她洗了把脸，看着镜子里那个脸色有些苍白的自己。

杰森递给她一杯水，靠在浴室门框上：“感觉好点了吗？”

“嗯，”她接过水杯，喝了一口，“其实真的看到他，看到他们都在继续前进，好像反而没有我之前想象的那么难受。”她顿了顿，似乎在整理思绪，“现在只觉得自己很傻，逃避了这么久，害怕了这么久。”

“恐惧这东西，从来都不讲道理。”杰森的语气带上了一丝哲学味道，“但你今天面对了，这就很好。”

云仪观笑了笑，走到窗边，俯瞰着巴塞罗那的夜景。城市的灯火闪烁着，像铺满地面的星子，与赛道上赛车与头盔折射出的那种极致的冲击感截然不同。

“杰森，”她忽然开口，“我想试试别的东西。”

“嗯？你想试什么？说出来，哥支持你。”杰森挑眉，只要不是再回去开那危险的玩意，他觉得自己都能支持，即使FIA那边已进行了安全改革。

“摄影。”云仪观转过身，眼睛发亮，“我想要捕捉瞬间，想找到极限环境下的那种张力。也许我可以试试极限运动摄影？”这个念头一旦冒出来，就变得异常清晰。她擅长运动，了解运动员的心理和身体状态，更能预判那些精彩的瞬间，似乎没有比这更合适的了。

杰森愣了一下，这好像也挺危险的…但看着妹妹的眼中难得爆发出这样璀璨的光亮，他也随即露出一个灿烂笑容：“哇哦，这听起来酷毙了！想想，这绝对适合你！比开那四个轮子的铁罐头带劲多了！”

反正太危险的地方他会跟着去，家人嘛，最需要做的第一件事就是表达支持和理解。

“那就这么说定了。”云仪观感觉一直凝聚在胸口的郁结消散不少，一种新的、模糊的可能性在眼前展开。

两人又聊了一会，看出云仪观的疲惫，杰森回房间处理事情了。房间安静下来，只剩下空调低沉的运转声。

巴塞罗那的夜色透过半掩的窗帘，城市的灯光在墙壁上如同流淌的细碎流光。

云仪观调暗床头灯，枕着枕头，长长吐出一口气，合上双眼。

困意不急不缓地涌上来，她任由自己下坠。

——雨声轰然炸开。

不是屋檐的雨，而是赛道的雨。

积水像暗中伸出的绳索，拽住了赛车。车轮打滑，方向盘在掌心剧烈抖动。她咬紧牙关试图稳住，但赛车已完全失去控制。

“失控了！”

是解说在喊？还是她的大脑在呐喊？大雨模糊了一切，连声音都分不清来源。

赛车径直冲出赛道，水雾在尾翼后炸开，火星在雨中飞溅，随即——轰！ 金属迎头撞向护墙。

眼前一片雪白，耳中被嗡鸣声填满。

车身猛然翻转，再次重重砸落。安全带勒死胸口，脊柱像被钉住，呼吸被压成断续的嘶声。

断断续续的画面像是老旧磁带，磕磕绊绊播放到最后。

背景音里那持续不断的急促喘息声戛然而止，然后，一切在黑暗中坠落。

可黑暗并未带来安宁。

刺目的光亮闪过，不是医疗车，而是新闻镜头的闪光。

画面切换，就像一场噩梦中的电视转播。

“中国F1女车手遭遇严重事故，情况危急，不容乐观。”

冷白的大标题横亘在屏幕上，解说员的声音压过雨声：“年仅十九岁，F1最年轻的分站冠军的征途，在铃鹿的倾盆大雨中戛然而止。”

镜头一转，她站在领奖台上，香槟雨里双手高举奖杯。

“她让我们看到了未来！”解说员的声音在耳边炸开。

下一秒，病房的白床单映入眼帘。苍白的面庞、被各种仪器管子缠绕的身体与监测仪那冰冷的金属音。

她仿佛一缕孤魂，漂浮在半空，只能眼睁睁看着自己那具虚弱苍白的身体。她想伸手去推，想俯身去喊——“醒来！快醒来！”

可声音堵死在喉咙里，手指也触碰不到。她无能为力。

P房里，破损的赛车孤零零停着，大屏幕冷冷闪着红色字体：退赛。

紧接着，是蜂拥而至的采访。

镜头在闪光灯与水幕中晃动，话筒包围一个又一个湿漉漉的车手。

里卡多的笑容不见了，声音低沉：“今天最重要的不是比赛。云和比安奇都是我很好的朋友，我只希望他们能好起来。”

霍肯博格的神色悲伤：“她是最值得信赖的队友。比安奇也是可敬的对手，我们只希望尽快听到他们醒来的消息。”

维特尔摇着头，语气沉重：“没人想看到这样的场景。他们很年轻，也很有天赋。今天的胜负已不重要，重要的是她和比安奇都能平安。”

莱科宁停顿了很久：“希望他们平安。”

汉密尔顿叹息：“这是最让人揪心的夜晚。我会为他们祈祷。”

索伯领队声音沙哑：“这太令人心碎。无论在哪个车队，他们都是F1家庭的一员。我们会全力支持他们。”

FIA官方发言人表情庄重：“我们确认，两位车手——朱尔斯·比安奇与云仪观——都在医院接受紧急治疗。我们呼吁大家尊重家属隐私，并为他们祈祷。”

无数声音像潮水般涌来：

“她是天才。”

“她还太年轻。”

“我们只希望他们平安。”

“F1再次上演悲剧。”

字幕缓缓压下，像墓碑一样沉重地将她压进坟墓：

“天才少女的陨落。”

——她心脏猛地一缩，几乎窒息。

云仪观猛地睁开眼，酒店的天花板静静悬在上方。暖黄色的小灯安静照着，背后的T恤湿透，指尖还在发颤。

她急促地吸了几口气，把手按在床沿，布料的触觉把她拉回现实。

走廊远处传来电梯门合上的声音。

胸口仍有余悸，她抬手捂住眼睛，仿佛要驱赶残留的光与声。片刻后，呼吸才逐渐平稳。可她心底的阴影并未退散。

记忆再一次被拉开到她刚恢复记忆时，颤抖着在搜索栏里输入“铃鹿 2014”“云仪观”。

黑白的大标题扑面而来：

“天才少女的终点。”

“十九岁的奇迹戛然而止。”

她盯着那些字，背脊僵直，呼吸几乎窒住。页面继续往下，另一个名字忽然跳出。

朱尔斯·比安奇。

她点开链接，照片里，他正靠着康复器械缓慢训练。短短的视频里，他抬头，向镜头点头，眼神坚定。标题写着：

“比安奇正在积极复健，有望重返赛道。”

她胸口一震。替他高兴。她太清楚复健的孤独与艰难，那种与身体对抗的羞耻和痛苦，他勇敢面对并坚定努力着，实在令人欣慰。

可转瞬，酸涩涌上来。她的右手在膝盖上不自觉收紧，旧伤的牵扯感提醒她：不可逆。

握力、反应、那分毫之间的迟滞，让她明白：自己已不可能再重返驾驶舱。更糟的是，每一次想象重新坐进赛车，胸口都会骤然收紧，严重的PTSD让她几近晕厥。

她合上电脑，静静坐到屏幕熄灭，里面只剩模糊的倒影。

那时，她几乎崩溃。

云仪观闭上眼，重重吐出一口气。

现在的她已经找到了新的赛道，有了新的目标。噩梦不会消失，新闻也不会消失，但它们再也不是能把她彻底拖进深渊的铁索。

她坐直身子，伸手去拿放在床头的手机。下意识地搜索了一下马克斯·维斯塔潘的名字，铺天盖地都是他创造历史、最年轻分站冠军的新闻。

看着屏幕上那个捧着奖杯、笑容灿烂的年轻人，她轻轻点了点屏幕，低声自语，仿佛是对过去那个执著于方向盘的小女孩做最后的告别：“恭喜你啊马克斯。你的老对手要去开拓新赛道了。”

而此刻在城市的另一处，新科冠军正对着手机里一张几年前卡丁车时期的老照片出神。

照片上，两个满头大汗、穿着赛车服的少年少女正站在领奖台的第一和第二名位置上，互相用奖杯打闹，两张稚嫩的脸上带着最纯粹、最肆意的笑容。

维斯塔潘的手划过女孩的脸，抿了抿唇，把手机扔在了床上。