断根之痛，比我想象的剧烈万倍。

当雷霆劈开我与山体的最后一丝联结，当意识被硬生生撕扯成两半，我最后看见的，是萧明澜站在圈外，那双眼睛里的……挣扎。

她在挣扎。

为了我？还是为了她自己的良心？

不重要了。

我的形体溃散，依附在那柄冰冷的短剑上。她把我抱进怀里，用人类的体温温暖我即将消散的灵体。

“我们下山。”她说，“回宫。”

宫墙真高啊。

高得看不见天空，只能看见四四方方的一小块，像一口深井。

空气里弥漫着各种复杂的气味，最让我难受的，是那些无处不在的“规则”——走路要无声，说话要低头，连呼吸都要控制节奏。

我想念雾山的风，自由自在，想怎么吹就怎么吹。

但萧明澜需要我。

她把我放在书案一角，议事时放在身侧，睡觉时藏在枕下。

我成了她最隐秘的依仗，也成了这金色牢笼里最脆弱的囚徒。

我能感觉到自己在消散。

每一口皇宫的空气，都在侵蚀我的本源。

像一棵被移栽到盐碱地的树，根须在看不见的地方慢慢枯萎。

我开始想回去。

哪怕只是看一眼萤草，听一声山泉。

那天在御花园，我终于说出了口:“……想……回去……”

她愣住了。眼中闪过错愕、审视，最后沉淀为一种近乎温柔的……坚定？

“你现在不能回去。”她轻声说，像在哄一个孩子，“外面危险。等我清除所有威胁，我们一起回去。永远。”

她又说了那个词。

这一次，我没有从她眼中看到承诺，只看到一种沉重的、名为“占有”的东西。

她抱紧我，下巴抵着剑柄。人类的体温隔着剑鞘传来，是我永远无法真正拥有的温度。

“乖。”

这个字像一道温柔的锁，扣住了我最后一点挣扎的力气。

我选择相信。

不是相信她的承诺，而是相信那个当年在洞府里，会为了一滴清泉而微笑的萧明澜，一定还活在她身体的某个角落。

我等。

最后那场战役，我燃烧了自己。

不是因为她命令我，也不是因为什么“保护江山”的大义。

而是因为，当叛军的刀锋即将劈开她头颅的瞬间，我在她眼中看见了——

隐藏在深处的恐惧。

不是对死亡的恐惧，而是对“来不及”的恐惧。

来不及复仇？来不及稳固江山？还是来不及……对我说一句真话？

我不知道。

但我讨厌那个眼神。讨厌看见她眼中映出刀光的绝望。

所以我把最后的本源，化作了那场春雨。

雨水落下时，我看见伤痕愈合，看见杀戮停止，看见仇恨在纯净的水中一点点溶解。

真好啊……就像雾山每年春天，万物复苏的样子。

如果我的消散，能换回一点点她记忆里的纯净——

值得。

意识彻底涣散前，我最后感知到的，是她握着剑柄、微微颤抖的手。

还有一滴滚烫的液体，落在冰冷的剑鞘上。

那是泪吗？

人类流泪，是什么意思呢？

是后悔？是悲伤？还是……

来不及想了。

黑暗温柔地包裹了我。

我好像睡了很久。

久到忘记了时间，忘记了形体，甚至忘记了自己曾经是“雾山”。

直到某个瞬间，一股熟悉的、带着血腥与孤独的气息，轻轻触碰了我。

是她。

她把我——或者说，把我最后凝聚成的那枚山石——放进了一个冰冷的、黑暗的地方。

然后是一抔又一抔的泥土，落在周围。

她要埋葬我。

也好。山灵终归要回归大地，哪怕只剩下一小块石头。

我以为这就是终点。

可是……

泥土深处，有什么东西苏醒了。

是根须。无数细小的、柔软的根须，从四面八方蔓延过来，轻轻缠绕住我。

不是掠夺，不是吞噬，而是一种温柔的、近乎拥抱的联结。

我认出了它们——是雾山的老柳树，那棵我常在树下憩息的垂柳。它的根须穿越了数十里山岩，找到了我。

根须把我往上托。

一点，一点。

直到我破土而出，重新看见天空。

不，不是真正的天空。

是一顶由翠绿枝条织成的华盖，像柳枝，又像……像当年我在洞府里，为她拨开藤蔓时，露出的那片萤草星河。

风吹过枝条，发出细碎的、玉石相击的声响。

我躺在树根编织的“巢”里，忽然明白了:

我没有消散。

我只是换了一种方式存在——成为了这棵老柳树的心。

她又来了。

每年春末，萤草将开时，她都会独自上山，在这棵柳树下站很久。

第一年，她只是站着，什么也没说。

第二年，她低声说了朝堂上的烦心事。

第三年，她说了玄清的死，语气里有淡淡的嘲讽。

第四年，她摸着自己心口说:“这里空得厉害。”

第五年，她哭了。虽然只有一滴泪，很快被她擦去。

第六年，第七年……第十年……

她老了。头发有了银丝，脚步不再轻快，连站着的时间都变短了。可她还是来，年复一年。

我透过柳叶的缝隙看着她，透过根须感知她每一次心跳的疲惫，透过山风听见她那些无人可诉的孤独。

我想回答她。

可山灵不会说话，柳树也不会。

我只能在风起时，让所有枝条朝着她离开的方向摇曳；

在雨落时，让水滴顺着叶脉，滴在她站过的那片苔藓上，像无声的送别。

直到她最后一年来。

那日她站得格外久，从清晨站到日暮。临走前，她轻声说:“明年……我还会来。”

她转身时，我让整棵树的枝条都动了起来——不是风吹的，是我用尽全部残留的意念，让它们朝着她的背影，温柔地、深深地弯下。

像一个拥抱。

也像一句终于说出口的:

“我在这里。”

“一直在。”

她再也没有来。

但她的棺椁，被抬上了山，葬在了我——这棵老柳树——的根须能触碰到的地方。

泥土落下的瞬间，我让所有根须都涌了过去，轻轻缠绕住那个冰冷的木盒。

然后，我用尽这座山最后一点灵气，让三十六棵松柏变成了翠玉的颜色，让它们在她长眠之地上方，织成永恒的华盖。

这样，她就永远不会孤单了。

风依旧吹，雨依旧落，萤草每年照常亮起，汇成星河。

有时候，在晨雾最浓的清晨，或者在月色如水的深夜，路过山坳的人会说，看见柳树下有两个淡淡的身影。

他们没有看错。

那是我，用残留的意念，幻化出的我们最初的样子——

她浑身是血，蜷缩在树下；而我是一团懵懂的雾气，悬在空中，好奇地注视。

日复一日，年复一年。

我在重演那个初遇的瞬间。

一遍，又一遍。

直到山崩，直到地老，直到时间本身都化为尘埃——

我还在等。

等她再一次睁开眼睛。

等她再一次，对我弯起唇角。

这一次，我会用整座山的呼吸对她说:

“欢迎回家。”

“我的……萧明澜。”

……

樵夫的女儿在山坳里玩耍时，捡到了一块奇怪的石头。

通体翠绿，温润如玉，握在手心里会传来轻微的、有节奏的搏动，像心跳。

孩子把石头带给父亲看。老樵夫接过石头，在夕阳下端详了很久。

“这是‘山骨’。”老人轻声说，“传说每一座有灵气的山，心口都有一块这样的石头。如果山灵爱上了谁，就会把这块石头送给那人。”

“那这块石头的主人呢？”孩子问。

老人望向那棵垂柳，柳枝在晚风里轻轻摇晃，像在招手。

“回家了。”他说，“回山里去了。”

孩子似懂非懂，把石头小心翼翼揣进怀里。

奇怪的是，从那以后，她再也没在山里迷过路，每次都能找到最甜的野果，最清澈的山泉。

长大后，她成了雾山最好的向导。

临终前，她把那块已经跟了她一辈子的翠绿石头，埋在了老柳树下。

“物归原主。”她对着柳树说，然后安详地闭上了眼睛。

第二天，人们发现，柳树最低垂的那根枝条上，长出了一片新叶——

叶片的形状，像极了一个人微笑的侧脸。

叶脉是金色的。

在晨光里，微微发亮。

番外·山灵独白（下）