第二十三章

周四下午，温旎结束一节古琴指法精修课，抱着琴谱走出天琴堡琴室大楼。

秋日午后的阳光很好，草坪上有不少学生在晒太阳或小组讨论。

她看见宋亚轩独自坐在一棵叶子泛黄的法桐树下，面前支着便携画架，正对着远处的海崖方向涂抹着什么。他画得很投入，周围的热闹仿佛与他无关。

温旎本打算径直离开，但宋亚轩却像是背后长了眼睛，忽然转过头，朝她招了招手，笑容干净明朗。

她走了过去。

宋亚轩的画布上，是一幅未完成的海崖风景。

但他捕捉的并非寻常的壮阔，而是光线穿透云层缝隙、在海面与礁石上投下的那一瞬间的、奇异的光斑与阴影。

色彩用得很大胆，钴蓝、灰紫、鎏金色交织，有种动荡不安又宁静恢弘的矛盾感。

宋亚轩用画笔指了指画布上海崖阴影最浓重的一角。

他的笔尖移到那片明亮的鎏金色光斑。

他的描述带着强烈的个人感知，并非单纯的景物评论。温旎看着那片浓重的阴影，想起了天龙堡地下石室的黑暗。

她问。

宋亚轩放下画笔，拿起旁边的水杯喝了一口。

他的目光落在温旎抱着的琴谱上。

宋亚轩沉默了一下，忽然说。

温旎看向他。

那天从石室回来后的深夜，她确实在空无一人的琴房待了很久，反复弹奏着一首极少在外人面前弹奏的、调子沉郁的古曲。

宋亚轩的声音很轻，眼神有些空茫。

他顿了顿。

他的感知，再一次精准得令人生畏。

温旎没有承认，也没有否认。

宋亚轩笑了笑，那笑容里有些了然，也有些疲惫。

他指了指自己的画架。

这是一个非常含蓄，却非常直接的表示。

他表示他感知到了她的压力和秘密，并且，愿意提供一个沉默的、不带评判的接纳空间。

温旎低声说。

宋亚轩摆了摆手，重新拿起画笔，将注意力放回画布上，仿佛刚才那番话只是随口一提。

阳光透过树叶的缝隙，在他微卷的发梢和专注的侧脸上跳跃。