二模结束后的周一，姜笙的课桌里多了一小盆绿萝。

那是沈逸辞放在她桌肚里的，花盆是透明的塑料杯，杯壁上还印着“校园歌手大赛”的字样。绿萝的藤蔓从杯沿垂下来，叶片油亮，边缘带着清晨的露水。姜笙看见时，愣了一下，抬头看向斜前方的沈逸辞。他正低头整理试卷，校服袖口挽到手肘，露出一截清瘦的小臂。察觉到她的目光，他转过头，眼神平静，像一潭深水。

“我奶奶养的。”他说，声音很轻，刚好让她听见，“她说，二月的绿萝最好活。”

姜笙低头，指尖轻轻碰了碰绿萝的叶片。凉凉的，带着生机。她想起老槐树的芽苞，想起自己信里写的“春天要来了”。原来，春天真的来了，带着细碎的声响，落进了她的课桌里。

“谢谢。”她说。

沈逸辞点点头，没再说什么，转回头继续做题。阳光从窗外斜斜地照进来，落在他的试卷上，字迹清晰。姜笙看着他的背影，忽然觉得，有些陪伴，不需要太多言语。就像这盆绿萝，静静地生长，不声不响，却给了她最实在的温暖。

下午是班会课，班主任宣布，二模的成绩出来了。教室里瞬间安静下来，连呼吸声都清晰可闻。姜笙的手指紧紧攥着笔，掌心出汗。她想起一模时的131分，想起江暮教她的辅助线，想起沈逸辞递来的热豆浆。这些记忆，像一根根细线，牵着她的心，悬在半空。

“姜笙，”班主任念到她的名字，“全班第五，进步显著。”

教室里响起掌声，不算热烈，却真诚。姜笙站起来，鞠了一躬，坐下时，心跳得厉害。她看向沈逸辞，他正低头在草稿纸上写什么。她凑过去，看见他写的是：“我就知道。”

姜笙笑了，眼角有点湿。她拿出那沓浅黄色的信纸，在心里默默写：“江暮，我又进步了。沈逸辞说，他就知道。其实我也知道，因为你在看着我，对吗？”

放学后，姜笙没有立刻回家。她留在教室里，整理错题。沈逸辞也没走，坐在前排，翻着一本物理习题册。窗外，夕阳西下，把天空染成一片橘红。风吹进来，带着槐花的香气，淡淡的，若有若无。

“你闻到了吗？”姜笙忽然问。

沈逸辞抬起头，疑惑地看着她。

“槐花香。”她说，声音很轻，“巷口那棵老槐树，好像要开了。”

沈逸辞沉默了一会儿，说：“我听说，今年的槐花开得早。”

姜笙点点头，没再说话。她拿出信纸，笔尖悬在纸面上方，久久未动。夕阳的光洒在信纸上，边缘印着的槐花暗纹，像活了一样，在纸上轻轻摇曳。

“你要写信吗？”沈逸辞忽然问。

姜笙愣了一下，点点头。

“写给谁？”

“写给很重要的人。”她回答，像对文具店老板娘说的那样。

沈逸辞没再问，低下头继续做题。教室里很安静，只有笔尖划过纸张的沙沙声。姜笙的笔尖终于落下，写下的第一句话是：“江暮，今天沈逸辞送了我一盆绿萝……”

写到这儿，她停下笔，抬头看向窗外。夕阳的余晖里，远处的天空飞过一群归鸟，翅膀上沾着金色的光。她忽然想起江暮说过的话：“笙笙，你要替我看看这个世界。”

“我会的。”她在心里默默说，“我会替你看看绿萝怎么长，槐花怎么开，春天怎么来。”

写完信，姜笙把信纸折好，放进玻璃瓶。瓶身里，已经塞满了信纸，像一颗颗被珍藏的心跳。她拧紧瓶盖，举起瓶子对着夕阳。夕阳的光穿过玻璃，穿过信纸，在她掌心投下斑驳的光影。那光影跳动着，雀跃着，像是某个未完的约定，在夕阳里获得了新的生命。

“你在做什么？”沈逸辞的声音忽然从身后传来。

姜笙吓了一跳，转过头，看见他站在桌边，手里拿着那本物理习题册。

“没什么。”她下意识地把玻璃瓶藏进书包。

沈逸辞没追问，只是把习题册放在她桌上：“这道题，你可能需要看看。”

姜笙翻开习题册，看见他用红笔圈出的一道力学题，旁边写着详细的解题步骤。字迹清秀，像他的人一样。

“谢谢。”她说。

“不客气。”沈逸辞转身离开，走到教室门口时，忽然停下脚步，“对了，明天我奶奶要做槐花糕，你要来一点吗？”

姜笙愣了一下，点点头。

“好。”沈逸辞说，嘴角微微上扬，“我给你留。”

姜笙看着他的背影，忽然觉得，春天真的来了。带着绿萝的生机，带着槐花的香气，带着沈逸辞的微笑，带着所有温暖的、美好的、活着的事，悄悄地，落进了她的生活里。

她拿出玻璃瓶，轻轻晃了晃。瓶里的信纸发出细微的声响，像心跳，像回音，像某个温柔的应和。

“江暮，”她在心里默默说，“你看到了吗？春天来了。”

窗外，夕阳完全落下，天空变成一片深蓝。远处的路灯亮起，像一颗颗星星，落在人间。姜笙背起书包，走出教室。走廊上，同学们三三两两地走着，说着笑着。她听见有人在讨论明天的考试，有人在聊周末的电影，有人在抱怨今天的作业太多。

这些平凡的、琐碎的、活着的声音，构成了这个珍贵的春日傍晚。

姜笙一步一步走下楼梯，书包里的玻璃瓶随着步伐轻轻晃动。她知道，百日之后，她会带着这份约定，带着沈逸辞的陪伴，带着所有温暖的、美好的、活着的事，走向属于她的远方。

而江暮，会一直在她心里，陪着她，走过每一个春夏秋冬。

春日降星