第二百七十一章

那天夜里风很大，吹了一整夜。

风从海面上灌过来，穿过枯枝的间隙时带着细长的哨音，拍在石屋的墙壁上，沿着屋顶的茅草爬过去，又落回地面。

茅草被风掀动又落下，发出干燥的、持续的声响，像是一道正在被反复翻动的旧书页。

路招摇躺在床铺上，听着风声，听着那些被风卷起来的细碎砂砾打在窗纸上的声响。

她没有睡着，面朝墙壁，听着风声在屋外绕了一圈又一圈。

路招摇翻了个身，仰面躺着，看见窗台上那两枚贝壳和几根白色羽毛的轮廓在月色中微微发亮。

月光从窗纸透进来，把它们的影子投在窗台上，浅浅的，像一小片还没有完全落定的雪。

她的目光在那里停了一会儿，然后翻了个身，面朝墙壁，闭上眼睛，听着风声在屋外继续绕圈，慢慢地睡着了。

第二天清晨，路招摇推开石屋的门，风迎面吹来，清冷而干爽，带着海面上飘过来的水汽。

她的目光掠过石阶，掠过干草垫，没有在那个位置多做停留。端着粥碗在门口站了一会儿，然后走下石阶，坐在门槛边。

路招摇的膝盖顶着门框的底部，手肘搭在膝头，碗搁在掌心里，一小口一小口地喝着。

粥是温的，米粒已经煮得软烂，顺着喉咙滑下去时带着一点姜丝的暖意。

远处的训练场上，孩子们的练刀声已经响起来了。

一下一下，短促而有力，混在晨风里，像是在用木棍穿过黎明的缝隙。

路招摇没有走过去，坐在门槛边，把最后一口粥喝完，碗底贴在掌心。

她低头看着那只空碗，看了一会儿，然后把它放在石阶上，碗底搁在石面上时发出一声极轻的闷响。没有立刻起身，只是坐在那里，把掌心贴在已经空了的碗沿上，像是还在等那一点余温慢慢散去。

风从菜地那边吹过来，吹动了窗台上那几根白色羽毛。羽毛轻轻地翻了个身，在晨光中闪着细碎的光。

那年冬天来得深。

风像是不打算停了，每天傍晚从海面上灌过来，穿过槐树和灌木丛的枯枝时发出细长的哨音，在石屋的墙角绕一圈，又散进菜地里那些干裂的土垄之间。

地面被吹得发白，石阶边缘的苔藓已经干缩成了薄薄的一层，踩上去时发出细碎的沙响。

训练场上的孩子们还在练。

风大的时候，他们的衣摆被吹得猎猎作响，木棍划破空气的声音被风带走了一半，剩下的一半落在泥地上，又被后来的风盖住。

最小的那个男孩——如今已经比虎子还高了一头——站在队伍最前面，带着新来的几个孩子练劈砍，动作比以前更干净了，每一次落刀都带着一道完整的弧度，从起势到收势一气呵成。

他的肩膀比以前宽了一些，握着木棍的姿势也不再需要刻意调整，像是已经在那根木棍和自己的身体之间找到了一个稳固的夹角。

虎子站在场边，有时候看一会儿，有时候走过去，用脚尖碰一下某个人的脚踝，或者用手掌压一下某个人的肩膀。

然后他又退回去，退到场地边缘那根木桩旁边，把双臂交叠在胸前，像从前路招摇那样站着。他没有再像从前那样一直站在那里。

有时候他会提前离开，沿着小路走回自己住的地方，步子不急不慢，像是一个人走惯了的路。