玄铁门“吱呀”一声被推开，冷风卷着枯叶刮进刑房。萧景珩踏进来时，靴底碾碎了一片干裂的槐叶，发出脆响。
他没看跪在中央的刺客，径直走到上首案前坐下，指尖轻敲玉扳指，声音不高：“人带上来。”
两名侍卫押着黑衣人上前，按头跪地。那人蒙面已除，脸上横着道旧疤，眼神死寂，像口封了多年的井。
萧景珩端起茶盏吹了口气，慢悠悠啜了一口，“昨儿晴园那出戏，演得不错。贵妃送你去送死，倒也算有诚意。”
刺客不答，只喉结动了动。
皇帝放下茶盏，目光终于落下来，“搜身可有发现？”
侍卫低头：“回陛下，除匕首与暗卫印记外，腰间香囊里藏了一封信。”
“念。”
“是。”侍卫展开纸条，声音平板，“三更鼓响，南苑角门，旧约重续，勿误。”
萧景珩眉梢一跳，随即冷笑：“好一个‘旧约重续’。”
他站起身，绕到刺客面前，居高临下打量，“你主子倒是大胆，私会地点挑在宫墙根底下，当朕的御林军是摆设？”
刺客仍不语，额角却沁出一层汗。
皇帝忽地抬手，一把扯开他左袖——那银线绣的半朵莲花下，竟露出半截褪色的红绳，缠在腕骨上，打了个歪歪扭扭的结。
“这结法……”他声音低了下去，眼神微变，“是她小时候系的。”
话音未落，门外传来急促脚步声。
小德子捧着个托盘冲进来，差点被门槛绊倒，“皇上！查到了！这信纸用的是贵妃专用的胭脂笺，印泥也是她私库里的凤尾莲纹！连折痕都对得上——她今早写诗时顺手叠过两道！”
萧景珩接过信纸细看，果然边缘泛粉，透着淡淡桃脂香。
他嗤笑一声：“还挺讲究，杀人放火不忘用定制信纸。”
小德子喘匀了气，又补一句：“还有……奴才偷偷翻了贵妃今日行程，她午时去了趟佛堂，烧了炷香，拜的却是东南角——那方向，正对着南苑角门。”
皇帝眸光一沉。
他转身踱回案前，抽出一份卷宗甩在桌上，“去年冬至，贵妃称病未出席家宴，可内侍记录显示，当晚三更，她贴身宫女曾领牌出宫采买暖炉炭。偏偏那一夜风雪封路，马车轨迹却一路通到城西别院。”
他盯着刺客，“你说，那晚去别院接她的，是不是你？”
刺客咬牙，终于开口：“属下不知。”
“不知？”萧景珩冷笑，“那你知不知道，你腕上这红绳，是贵妃十二岁生辰时，从自己发带上拆下来赐给你们这批暗卫的？每人一根，说是‘血契同心’。”
他俯身逼近，“如今倒好，心没同成，命先要搭进去了。”
刺客脸色骤变，猛地抬头。
皇帝退后一步，拍拍手，“来人，把去年城西别院的进出记录搬进来。”
几名内侍抬着厚厚一摞册子进门堆放。
小德子瞪眼：“这么多？得看到猴年马月啊！”
“不必全看。”萧景珩抽出最上面一本，翻开一页，“只需查每月初七、十七、二十七，酉时三刻至戌时初，可有身形相似之人出入。”
小德子凑过去瞧，“为啥是这日子？”
“初七是她入宫周年，十七是先帝驾崩日，二十七……”他顿了顿，“是朕登基那天。”
空气静了一瞬。
小德子咂舌：“感情她每年这三天，都跑出去会情郎？”
“不是情郎。”皇帝声音冷了下来，“是旧部残党。她父兄谋逆败露，族中男丁尽斩，唯有幼弟侥幸逃脱。这些年，她一直在找他。”
他合上册子，看向刺客，“你护的不是私会情人，是你主子失散多年的亲弟弟。”
刺客浑身一震，终于垂下头。
萧景珩却不逼问了，反而坐回椅中，慢条斯理摘下琉璃眼镜擦拭，“你们贵妃娘娘挺有意思。一面在朕面前哭诉家族蒙冤，一面偷偷养死士、通外敌。朕若真动她，她弟弟第一个遭殃；朕不动她，她就继续拿刀架在朕脖子上。”
他抬眼，“可惜啊，这次她算漏了一步——派你去杀苏挽晴。”
刺客猛然抬头。
“怎么，惊讶？”皇帝勾唇，“你以为刺杀废妃无人在意？可你忘了，那女人现在是朕的心尖钉、肉里刺，谁碰她一下，朕都要拔刀剜出来看看。”
他站起身，踱到窗边推开一条缝。
外头夕阳斜照，染红半片宫墙。
“她昨儿还在园子里种什么相思藤。”他语气忽然松了些，“说要三年开花。朕听着好笑，结果今早去看，那土垄整整齐齐，新埋的坑比御膳房切菜板还规整。”
小德子忍不住插嘴：“娘娘说了，贵妃想让她死，她偏要活得热热闹闹。”
“热热闹闹？”皇帝轻哼，“她挖坑都带着节奏感，锄头起落跟弹琵琶似的。”
他回头，目光重新锁住刺客，“所以你这一刀，不只是砍向她的人，更是砸了朕刚拾起来的一点念想。”
话音落，殿内寒意陡升。
侍卫不由握紧刀柄。
萧景珩却忽然笑了，“不过朕不杀你。”
刺客愕然。
“留你性命，等贵妃亲自来要。”他将信纸折好收入袖中，“让她知道，她那些小心思，早就摊在朕眼皮底下晒着了。”
小德子小心翼翼问：“那……苏娘娘那边，要不要禀报？”
“不必。”皇帝摩挲着玉扳指，“她忙着种地，别拿这些腌臜事扰她清净。”
他转身欲走，忽又停步，“等等。”
他从袖中取出那条草编手链——正是苏挽晴藏了三天后埋进土里的那条，此刻已被挖出，沾着泥，皱巴巴的。
“把这个送去晴园。”他说，“就说……工钱结了，顺便赔她一块新地砖。”
小德子接过，嘀咕：“这链子都蔫了，皇上还留着？”
“蔫了？”皇帝瞥一眼，“她编得越丑，朕越得戴着。”
说完大步出门。
夕阳把他身影拉得很长，映在青石阶上，像一道不肯愈合的伤。
刑房门缓缓合拢。
刺客跪在原地，额头抵地。
角落阴影里，一片枯叶被风吹起，打着旋儿，落在那封胭脂信上。
信纸一角，字迹突然洇开一点。
像是谁的眼泪，无声滴落。
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