梅雨季来了。
苏州城笼罩在绵密的细雨中，青石板路总是湿漉漉的，空气里满是潮气。沈梦在账房里核对这个月的出货单，一坐就是半天。
“表小姐，歇会儿吧。”账房先生老何递过一杯热茶，“这些账目不急。”
沈梦接过，道了声谢。她其实喜欢这种忙碌，能让她暂时忘记那些烦心事——铜镜的画面，未来的不确定性，还有对顾长风越来越难以控制的情感。
窗外雨声渐大，她想起今日要去织坊查看新一批绸缎的进度。
“我出去一趟。”她对老何说。
“这雨大的，等小些再去吧。”
“无妨。”
沈梦撑起油纸伞，走进雨幕。雨水在伞面上敲打出细密的声响，街上的行人匆匆，黄包车夫披着蓑衣疾跑。她喜欢这样的苏州，真实，鲜活，不像顾府那样处处透着规矩和束缚。
走到半路，雨势突然加大，瓢泼一般。沈梦的裙摆很快湿透，油纸伞在风中摇晃，眼看就要撑不住。
“表妹？”
熟悉的声音从身后传来。
沈梦回头，看见顾长风撑着一把黑色的伞站在不远处。他今天穿着浅灰色的长衫，手里拿着一卷书，看样子也是刚从外面回来。
“雨太大了，我送你。”他走过来，很自然地将伞倾向她那边。
两人并肩走在雨中的小巷，伞下的空间狭窄，沈梦能闻到他身上淡淡的皂角香，混着书卷气。她没有说话，他也没有，只有雨声敲打着伞面，敲打着青石板，敲打着屋檐下的铜铃。
走到一座石桥时，顾长风突然停下。
“表妹可读过李商隐的诗？”他看着桥下的流水，雨滴在水面漾开一圈圈涟漪。
沈梦愣了愣：“读过一些。”
“‘君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池。’”顾长风轻声念道，“每次下雨，我就想起这句诗。”
沈梦接了下去：“‘何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时。’”
顾长风转头看她，眼中闪过一丝讶异，随即化为笑意：“表妹果然博学。”
“表哥谬赞了。”沈梦移开视线，看着雨中的河道，“只是觉得这诗...很寂寞。”
“寂寞？”
“等一个不知归期的人，在夜雨里回忆往事，难道不寂寞吗？”
顾长风沉默片刻，轻声道：“也许寂寞，但至少还有可等之人，可忆之事。这世上最苦的，是无处可等，无事可忆。”
沈梦心头一震。她想起现代的自己，等陈轩回心转意，等工作室起死回生，最后等来的是背叛和崩塌。那时的她，是不是也像诗中人一样，在寂寞中等待一个不会到来的归期？
“表妹在想什么？”顾长风问。
“在想...”沈梦顿了顿，脱口而出，“‘撑着油纸伞，独自彷徨在悠长、悠长又寂寥的雨巷。’”
这是戴望舒的《雨巷》，写于1927年。现在才1919年，这首诗还没有问世。
顾长风果然怔住了：“这诗...我从未听过。表妹所作？”
沈梦连忙摇头：“听来的，忘了是谁写的。”
“‘独自彷徨在悠长、悠长又寂寥的雨巷’...”顾长风重复着这句，眼神深远，“写得好。只是太悲凉了些。”
雨小了些，两人继续往前走。快到顾府时，顾长风突然说：“表妹似乎...总是藏着心事。”
沈梦脚步一顿。
“我不是要打探。”顾长风连忙解释，“只是觉得，表妹的眼睛里，有时会露出一种...很遥远的神情。像是在看另一个世界。”
沈梦的心跳漏了一拍。他看出来了？看出她不属于这里？
“每个人都有自己的秘密，不是吗？”她轻声说。
顾长风点点头，没有追问。到了顾府门口，他将伞递给她：“伞你拿着，我到了。”
沈梦接过，看着他走进门内，长衫下摆溅起细小的水花。她站在雨中，突然想起铜镜中那个离别的画面——码头，细雨，顾长风提箱登船。
如果那一天真的到来，她会怎么办？
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