光芒

那天放学时，郭涛推着自行车走出校门，看见顾清宁已经在那辆黑色轿车旁，正和司机说着什么。

她似乎感觉到目光，转过头来，看见郭涛，微微点了点头。

郭涛也点头回应，然后骑上车，汇入傍晚的车流。

初秋的风吹在脸上，带着些许凉意，但他心里却有种说不出的暖意。

他想起夹在化学课本里的那张草稿纸，想起纸上工整的字迹和清晰的图示，想起她讲解时专注的侧脸。

也许，高中生活不会像他想象的那样平淡。也许，有些相遇，真的会改变一些什么。

十月底，北大附中迎来了一年一度的秋季运动会。

对于高三学生来说，这是高中阶段最后一次大型集体活动，因此气氛格外热烈。

报名表在教室里传阅时，郭涛惊讶地看到顾清宁在女子800米和跳高后面都打了勾。

“你会跳高？”课间时，他忍不住问。在他的认知里，顾清宁这样的“学霸”应该更擅长安静的脑力活动。

顾清宁正在整理数学笔记，闻言抬起头，顺手把滑落到颊边的一缕头发别到耳后：“小时候学过一段时间田径。小学时被选进区少体校，练过两年。”

这个答案完全出乎郭涛的意料。“少体校？那你……”

“后来还是觉得学业更重要，就退出了。”顾清宁语气平淡，好像这只是个普通的决定，“但我父亲一直说，律师不仅要有聪明的头脑，还要有健康的体魄。法庭上的较量有时是脑力的马拉松，没有好身体撑不下来。”

她说着，从书包里拿出一个透明文件袋，里面整齐地装着几张有些褪色的照片。她抽出一张递给郭涛。

照片上的女孩大约十一二岁，穿着蓝色的运动背心和短裤，站在跳高垫前，皮肤晒成健康的小麦色，马尾辫高高扎起，脸上是灿烂的笑容。

她身后是标准的田径场，横杆架在适当的高度。

“这是五年级时参加北京市小学生运动会拍的。”顾清宁指着照片，“那次拿了跳高第三名。”

郭涛仔细看着照片。那个笑容明媚、充满活力的女孩，和眼前这个沉静优雅的顾清宁几乎判若两人，但眉眼间的神韵却一脉相承。

“很厉害。”他把照片递回去，由衷地说。

顾清宁接过照片，小心地放回文件袋：“都是过去的事了。现在可能连那时候的一半水平都达不到。”

“那你还报名？”

“试试看。”她微笑，眼中闪过一抹久违的挑战欲，“而且，总要为班级做点贡献。”

运动会那天，秋高气爽，天空是澄澈的湛蓝色。

操场四周插满了彩旗，广播里播放着激昂的运动员进行曲。

郭涛参加的是4×100米接力，被安排在下午。

上午的女子800米预决赛，顾清宁被分在第二组。

她换上了学校的运动服——普通的蓝色短袖和黑色短裤，但她把长发编成了一条精致的辫子，盘在脑后，露出光洁的额头和修长的脖颈。

这个发型让她看起来干练利落，少了几分书卷气，多了些运动少女的飒爽。

“各就各位——预备——”

发令枪响。

顾清宁起跑并不算最快，她稳定在中间位置。第一圈，她保持着匀速，呼吸平稳。

进入第二圈，她开始加速，一个一个地超越前面的选手。

弯道处，她身体微微倾斜，摆臂有力，步幅均匀。

郭涛站在跑道边，目光紧紧跟随着那个蓝色的身影。

他看到她脸上专注的神情，看到她被汗水浸湿的鬓角，看到她冲刺时咬紧的牙关。

最后一百米，她已经追到了第二的位置，和第一名只差半个身位。

“顾清宁！加油！”班里的同学开始呐喊。

她仿佛听到了，在最后五十米再次提速。

终点线前，她几乎和第一名同时撞线。

裁判们凑在一起看录像回放。

最终，顾清宁以0.03秒的微弱差距获得小组第二，总排名第二。

冲过终点后，她弯下腰，双手撑住膝盖，大口喘着气。

汗水顺着她的脸颊和脖颈滑落，在阳光下闪着光。几个女生围上去递水递毛巾，她接过，仰头喝水时喉结轻轻滑动。

那一刻的顾清宁，不再是课堂上那个一丝不苟的优等生，也不是传闻中那个遥不可及的“富家女”。

她只是一个在跑道上拼尽全力的、鲜活的十六岁少女。

下午的跳高比赛，顾清宁的表现更让人惊艳。

跳高场地围满了人。横杆从1.2米开始，每次升高5厘米。

顾清宁要了1.25米起跳——这个高度对业余女生来说已经相当有挑战性。

助跑、起跳、过杆、落垫。她的动作流畅得像个专业运动员。

背越式，身体在空中划出一道优美的弧线，像一只轻盈的燕子。横杆纹丝不动。

1.30米，一次过。

1.35米，第二次过。

1.40米——这已经是校运会女子跳高的纪录高度了。

场上只剩下三个选手。

顾清宁站在助跑点，闭上眼睛深呼吸。然后她睁开眼，目光锁定横杆，开始助跑。

步伐由慢到快，在起跳点精准踏地，身体腾空，向后仰倒，收腿，过杆——

成功了！

掌声雷动。连裁判老师都忍不住点头赞许。

最终，顾清宁以1.42米的成绩获得女子跳高冠军，并打破了尘封五年的校纪录。

颁奖仪式上，她站在最高领奖台上，脖子上挂着金牌，手里捧着鲜花。

阳光照在她汗湿的脸上，她的笑容明亮而真实。郭涛在人群中看着她，心里某个地方被轻轻触动。

赛后，他拿着一瓶矿泉水走到正在收拾东西的顾清宁身边。

“看不出来啊，你体育这么好。”他把水递过去。

顾清宁接过来，拧开瓶盖，小口喝着。她的呼吸已经平复，但脸上还带着运动后的红晕。“谢谢。”

她擦了擦嘴角的水渍，“其实我更喜欢游泳，但学校没有游泳池。”

“你游泳也厉害？”郭涛在她旁边的看台台阶上坐下。

“还行吧。”顾清宁把毛巾搭在肩膀上，“小学和初中时，每年暑假都参加市里的青少年游泳训练营。拿过两次北京市青少年组的仰泳铜牌。”

她说得轻描淡写，好像在说“我昨天吃了碗面条”那样平常。

郭涛侧头看她。夕阳的余晖给她镀上了一层金色的轮廓，她睫毛上还挂着细小的汗珠，随着她眨眼的动作轻轻颤动。

这一刻，郭涛突然清晰地意识到，顾清宁就像一座漂浮的冰山——他看到的永远只是露出水面的那一小部分，而水下，还有庞大得多的、不为人知的体积和深度。

“为什么告诉我这些？”他问，“我以为你不喜欢谈论自己的事。”

顾清宁转过头，看着他。她的眼睛在夕阳下是一种温暖的琥珀色，里面映着他的倒影。

“因为，”她轻声说，语气里有一种难得的坦诚，“你问问题的时候，是真的想知道答案，而不是为了打听什么。”

这句话很轻，却重重地落在郭涛心上。

他看着顾清宁收拾好背包，站起身，向他挥挥手，然后走向等在场边的几个女生。

夕阳把她的影子拉得很长，她的步伐依旧轻快有力。

郭涛独自坐在渐渐空旷的看台上，手里握着那瓶自己没来得及喝的水。