她擦干脸，又走回桌边。这一次，她没有犹豫，从腰上解下钥匙，插进锁芯里。

“咔哒”一声。

锁开了。

她拉开抽屉，那块淡青色的丝绸，安安静静地躺在里面，旁边是那张纸条，还有那个紫檀木牌。她伸出手，拿起那块丝绸，丝绸滑过指尖，凉丝丝的，像一阵风。

她把丝绸铺在桌上，铺平，抚平那些褶皱。然后，她又拿起那个紫檀木牌，看着上面的符号。弯弯曲曲的纹路，刻得很深，像是要刻进人的骨头里。

她深吸一口气，走到炕边，打开那个放针线的匣子。里面放着她攒了十几年的丝线，各种颜色都有。她挑了一根黑色的绒线，又挑了一根最细的钢针。

她坐在桌边，把线穿进针眼里。这一次，她的手很稳，没有抖。

她捏着针，看着那块丝绸，看着那个刻在木牌上的符号。

阳光透过窗棂，落在丝绸上，落在她的手上。

院子里的麻雀，还在叫。

远处，传来了卖糖葫芦的吆喝声，一声一声，悠悠扬扬的。

苏锦儿的指尖，悬在丝绸上方，停住了。

她没有下针。

她只是看着，看着那块丝绸，看着那个符号，看着窗外的阳光，看着那棵光秃秃的老槐树。

风从门缝里钻进来，吹动了桌上的纸条，纸条翻了个面，那八个字，又露了出来。

雨停之日，再绣乾坤。

阳光，越来越暖了。

风从门缝里钻进来，吹得纸条轻轻打卷，那八个字“雨停之日，再绣乾坤”在光影里忽明忽暗。苏锦儿捏着针，针尖对着丝绸，却迟迟没有落下。

她的目光落在窗外，阳光已经把院子里的泥地晒得半干，老槐树的枝桠上，落了几只麻雀，正啄着不知从哪来的草籽。墙角的青苔被晒得泛了点黄，却依旧透着股湿意。这院子，她住了十几年，每一寸土，每一块砖，她都熟悉得很。

熟悉到闭着眼睛，都能摸到火盆的位置，能闻到墙角艾草的淡淡苦味，能听见风吹过槐树叶的沙沙声——哦，不对，树叶早就落光了。

苏锦儿轻轻叹了口气，指尖的钢针有点凉。她想起刚到京城的时候，才十几岁，背着个小包袱，里面只有几件衣裳，还有一套针线。那时候，她什么都怕，怕被人欺负，怕饿肚子，怕这偌大的京城，没有她的容身之处。

后来，她给人绣荷包，绣肚兜，绣鞋面，一针一线地攒钱，攒了三年，才买下这个小院子。买下院子的那天，她哭了，坐在院子里，看着光秃秃的地皮，心里却满是欢喜。她想，以后，这里就是她的家了，她再也不用颠沛流离了。

可现在，这安稳的日子，好像要保不住了。

她把针放下，走到炕边，掀开褥子，摸出一个小布包。布包里面，是她这些年攒下的碎银子，还有几吊铜钱。她把布包打开，银子和铜钱躺在手心，沉甸甸的，带着一股子铜锈味。

这些钱，是她的底气。有了这些钱，她就能去南方，就能买个小房子，就能重新开始。

可她真的能走吗？

她想起那个穿蓑衣的男人，想起他递进来的紫檀木牌，想起他说的那句话，“天晴了之后，或许，还会有事儿，要麻烦您”。

麻烦她？

是麻烦，还是威胁？

苏锦儿的心，像被一只无形的手攥住了，闷得发慌。她把碎银子和铜钱重新包好，塞回褥子底下，拍了拍，好像这样，就能把那些心事，也一起藏起来。

她走回桌边，重新拿起那根针。黑色的绒线，在阳光下泛着点光泽，像极了那天夜里，太监送来的紫檀木盒子的颜色。

她闭上眼，脑子里，是那个符号的样子。弯弯曲曲，像蛇在爬，像云在飘，像她看不懂的，那些藏在京城深处的秘密。

她深吸一口气，睁开眼，针尖对准了丝绸的一角。

就在这时，院门口，又传来了敲门声。

不是轻轻的，也不是咚咚的，是那种很有节奏的，三下，停一停，再两下。

苏锦儿的手，猛地一抖，针尖差点扎进手指。

她抬起头，看向门口，脸色瞬间白了。

这个敲门声，她记得。

那天，太监来送银子和珍珠的时候，就是这样敲的门。

她僵在椅子上，动都不敢动。敲门声，还在继续，三下，停一停，再两下，不紧不慢，像在催命。

她的心跳得飞快，快得好像要从嗓子眼里跳出来。她想喊，想让门外的人走，想装作家里没人。

可她不敢。

她慢慢放下针，站起身，腿有点软，走一步，都觉得发飘。

她走到门边，手搭在插销上，指尖冰凉，还在发抖。

她没有凑到门缝里去看。

她知道，门外的人，她惹不起。

插销被她一点点拔开，发出轻微的“吱呀”声，在这安静的院子里，格外刺耳。

她拉开门。

门口站着的，不是那天的太监。

是一个穿着青布长衫的男人，面容清瘦，下巴上留着一点胡子，眼神很淡，看不出喜怒。

男人看着她，微微拱手：“苏姑娘。”

苏锦儿攥着门框，声音有点发颤：“你……你是谁？”

男人没有回答她的问题，只是侧身，指了指身后。

他的身后，停着一顶青布小轿，轿子很普通，看不出什么来头。

“我们家主子，请你移步。”男人的声音，很平静，却带着一种不容拒绝的力量。

第十五章