第33章 糖葫芦

第三十三章 糖葫芦

她抱着那本武术秘籍，在皇宫的巷子里走了很久。

书比她的脸还大，抱在怀里，下巴刚好搁在书脊上。她走得很慢，每走几步就要停下来，把书往上颠一颠，免得滑下去。巷子很长，两边是高高的红墙，墙头上探出几枝海棠，花开得正盛，粉白色的花瓣被风吹落，飘在她头上，像下了一场小雪。

她找了一整天。

皇帝的弟弟住在皇宫东边的一座殿里，殿门口种着两棵槐树，树干很粗，她抱不住。门口站着两个侍卫，低头看着这个抱着书的小女孩，互相看了一眼，不知道是该拦还是该放。小七从他们中间走过去了，像一条小鱼从两片水草中间游过去。

殿里很安静。香炉里燃着沉水香，青烟袅袅的，把空气染成淡淡的青色。窗前的榻上躺着一个人，玄色的蟒袍散开着，露出里面雪白的中衣。他手里拿着一卷书，盖在脸上，像是在睡觉，又像是在想事情。阳光从窗棂的缝隙里漏进来，落在他身上，一条一条的，像金色的栅栏。

小七站在榻前，等了一会儿。那人没动。她又等了一会儿，还是没动。她把书放在地上，爬到榻上，伸手把那卷书从他脸上拿下来。

他睁开眼睛。

那是一双极好看的眼睛。深黑色的瞳孔像两汪不见底的潭水，眼尾微微上挑，睫毛又浓又翘，在眼睑下投出一小片扇形的阴影。他的脸从阳光里露出来——剑眉斜飞入鬓，鼻梁高挺如山脊，嘴唇薄而红润，下颌线条锋利得能割破目光。他整个人像一把被丝绸裹住的刀，慵懒中透着凌厉，随意里藏着锋芒。他看了她一眼，又把眼睛闭上了。

“出去。”他说。声音低低沉沉的，像大提琴的弦被缓缓拉动。

小七没动。

“教我武功。”她说。

他睁开一只眼，看了她一眼，又闭上了。

“没空。”

小七把地上的书捡起来，放在他肚子上。书很重，放上去的时候他闷哼了一声，皱了皱眉。他拿起那本书，翻了两页，又合上，扔到一边。

“这种破书，”他说，“学了也没用。”

小七看着他。

“那你教我。”

他坐起来，靠在榻上，歪着头打量她。阳光落在他脸上，把他的轮廓照得更加分明——眉如远山，目若星辰，唇边天生带着一丝弧度，像是在笑，又像是在嘲讽。他看了她很久，然后笑了一下。

“行。”

院子里有一块空地。他站在廊下，指了一个位置让她站好。小七站好了，抱着书，仰着头看他。他从她手里把书抽走，翻了几页，又合上。

“第一式，”他说，“蹲下，起来。蹲下，起来。做一百遍。”

小七愣了一下。

“这是武功？”

“这是基本功。”他靠在柱子上，双手抱胸，语气懒洋洋的，“不练基本功，学什么都是白搭。”

小七看了他一会儿，蹲下去，站起来。蹲下去，站起来。她的腿太短，蹲下去的时候整个人缩成一团，站起来的时候像一棵被风吹直的小树苗。她做了二十遍，腿开始发抖。做到四十遍，膝盖疼得像针扎。做到六十遍，她站不起来了，蹲在那里，大口喘气。

他靠在柱子上看着她，嘴角挂着那个若有若无的笑。

“累了？累了就回去。”

小七抬起头，看着他。她的眼睛里没有泪，没有委屈，只有一种他看不太懂的东西。她咬着牙，又蹲了下去。这一次蹲下去的时候，膝盖磕在地上，磕破了皮，血渗出来，洇在裙子上，一小片一小片的，像梅花。

她站起来。又蹲下去。又站起来。

做到第八十遍的时候，她眼前一黑，栽倒在地上了。

她醒来的时候，躺在廊下的竹榻上。膝盖上的伤已经被包扎过了，缠着白布，打了一个很丑的结。他坐在旁边，手里端着碗，碗里是褐色的药汤，冒着热气。

“喝了。”他说。

小七接过来，一口气喝完。药很苦，苦得她皱起眉头，可她没吭声。她把碗递回去，从竹榻上爬下来，走到那块空地上。

“还没做完。”她说。

他看了她一眼。那一瞬间，他嘴角那个若有若无的笑消失了。他看着她，看了很久。然后他叹了口气，把那本书从廊下拿过来，翻到第一页。

“这套秘籍，叫云烟掌。”他说，声音比刚才正经了很多，“一共三十六式。第一式，不是蹲下起来。”

小七看着他。

“第一式，叫起手式。”他走到空地中间，转过身，面对着她，“站好。看我的手。”

他缓缓抬起双手，掌心相对，与肩同宽。他的动作很慢，慢得每一个关节的转动都看得清清楚楚。阳光落在他手上，那双手骨节分明，修长有力，像两朵正在缓缓绽放的花。

“这个动作，”他说，“练的是气。气从丹田起，过胸口，走手臂，到指尖。你试试。”

小七学着他的样子，抬起双手。她的手太小了，抬起来的时候整个人的重心都往前倾，站不稳，晃了两晃。他伸手扶住她的肩膀，把她的身体扳正。

“腰挺直。”他说，“肩膀放松。别绷着。”

他的手很大，搭在她小小的肩膀上，像两片树叶盖住了两块石头。他把她的胳膊抬高了半寸，又把手腕往里转了转。每调整一个地方，他就退后一步，看看，再上前调整。

那天下午，她练了三百遍起手式。

太阳从东边移到西边，院子里的影子从西边移到东边。她的胳膊酸得抬不起来，肩膀像被人卸掉了又装回去，装的时候装反了。她咬着牙，一遍一遍地抬，一遍一遍地落。汗水顺着脸颊往下淌，滴在地上，洇出一小片深色的印子。

第五天的时候，她晕倒了三次。

第一次是中午，太阳正烈。她练到第二十式的时候，眼前突然冒金星，然后就什么都不知道了。醒来的时候躺在竹榻上，额头上盖着一条凉水浸过的帕子。他坐在旁边，手里拿着一把蒲扇，一下一下地给她扇风。扇得很慢，风很轻，轻得像蝴蝶扇动翅膀。

第二次是傍晚。她在练第二十八式，这一式要单脚站立，另一只脚向后抬起，双手向前推。她的平衡感不好，站不住，摔了很多跤。膝盖上的伤又裂开了，白布上渗出红色的血。她爬起来，又摔了。又爬起来，又摔了。第七次摔下去的时候，她没有爬起来。他走过来，把她从地上捞起来，像捞一条搁浅的鱼。她在他怀里睁开眼睛，看见他的下巴——线条硬朗，皮肤白得像上好的羊脂玉，喉结微微滚动。她愣了一下，然后说：“放我下来。”

他低头看了她一眼，把她放在竹榻上。

“休息。”

“不休息。”

她又要往地上爬。他伸手拦住她，一只手按在她肩膀上，她动不了。他的手很重，像一座山压在她肩上。

“你死了，”他说，“谁教我武功？”

她看着他。他看着她。两个人对视了很久。最后他把手收回去，转过身，走到空地上。

“第二十八式，”他说，“我再演示一遍。”

第三次晕倒是在夜里。

月亮升起来了，又大又圆，照得院子里亮堂堂的。她还在练，他已经不说话了，只是站在旁边看着。她练到第三十三式的时候，动作已经开始变形了。胳膊抬不到位，腿也伸不直，整个人摇摇晃晃的，像一棵被风吹得东倒西歪的小树苗。她想把这一式做完，手伸出去的时候，身体突然软了，像一块被人揉皱了又展开的布，慢慢、慢慢地，往地上滑。

他接住了她。

这一次她晕得很彻底，什么都不知道。没有梦，没有光，没有声音。只有一片深深的、沉沉的、黑得像墨一样的安静。

她不知道他抱着她在院子里站了很久。月亮从东边移到西边，把他的影子从西边拖到东边。她的头靠在他胸口，呼吸很轻很轻，轻得像一只小猫在睡觉。他低头看着她的脸，那张脸上还挂着汗，还有泥土，还有干了的血痂。她的眉头微微皱着，即使在晕倒的时候也没有松开。他伸出手，用拇指轻轻按了按她的眉心，想把那道皱褶抚平。她的眉头在他指尖下慢慢松开，像一朵花在清晨慢慢绽开。

他叹了口气。那声叹息很轻，被夜风吹散了，没有人听见。

第三天的时候，皇帝来了。

皇帝穿着一件月白色的便服，没有带随从，一个人从宫门那边走过来。他走到院子门口的时候，停下了脚步。

月光落在他身上，把那张脸照得清清楚楚——和殿里那人有三分相似，却完全是另一种好看。他的眉眼更温和，像春天的湖水，浅而清澈。嘴角天生带着笑意，让人看一眼就觉得安心。皮肤白得像瓷器，在月光下泛着淡淡的柔光。整个人站在那里，像一幅画，像一首诗，像一阵温润的风。

院子里，小七正在练第三十六式。

那是云烟掌的最后一式，也是最难的一式。她要连续变换七个方位，每一个方位都要配合不同的掌法，中间不能停顿，不能犹豫。她的身体太小了，很多动作做起来很吃力，但她没有停。她从一个方位转到另一个方位，脚步踉跄，但方向没有错。她的手伸出去的时候在发抖，但掌心的朝向没有偏。

她练完最后一下，站在那里，大口大口地喘气。汗水从她的头发里淌下来，沿着脸颊流到下巴，一滴一滴落在地上。她的嘴唇干裂了，脸色苍白，眼睛底下青紫一片，像几天没睡过觉。可她站在那里，脊背挺得笔直，像一棵被风吹弯了又弹直的竹子。

皇帝站在院子门口，看了很久。

他看见那个小小的身体在月光下练功，看见她摔倒又爬起来，看见她咬着牙一声不吭，看见她的膝盖上缠着带血的白布，看见她的手指在发抖但掌心的朝向没有偏。他看见了他弟弟站在廊下，双手抱胸，目光一直跟随着那个小小的身影，嘴角没有笑。

皇帝转身走了。

过了一会儿，他又回来了。手里多了一根糖葫芦。

山楂的，红彤彤的，裹着晶亮的糖壳，在月光下泛着琥珀色的光。糖壳上沾着几粒白芝麻，像星星落在红色的月亮上。他走进院子，走到小七面前，蹲下来，把那根糖葫芦递给她。

他蹲下来的时候，月光正好照在他脸上。那张温和好看的脸离她很近，近得能看见他睫毛的弧度。他笑着，那个笑像春天里晒在背上的太阳，暖洋洋的。

“练得不错，”他说，“赏你的。”

小七接过糖葫芦。竹签很细，她的手指太短，握不太稳。她把竹签攥在掌心里，举起来，对着月亮看。糖壳在月光下亮晶晶的，山楂的影子落在她脸上，红红的，圆圆的，像一颗痣。

她咬了一口。

糖壳在嘴里碎了，脆脆的，甜甜的，粘在牙齿上。山楂是酸的，酸得她皱起眉头，眯起眼睛，整张脸缩成一团。酸味过去之后，甜味又涌上来，在舌头上慢慢化开，化成一团暖暖的、软软的、让人想闭上眼睛的东西。

她嚼了嚼，咽下去。又咬了一口。又一口。

皇帝蹲在那里看着她吃，看着她的腮帮子一鼓一鼓的，看着她嘴角沾上了糖壳的碎屑，看着她眯着眼睛又酸又甜的样子，笑出了声。那笑声清朗朗的，在月光下回荡，像泉水敲击石头。

他弟弟靠在廊下的柱子上，看着这一幕，嘴角微微上扬。

那个笑，和之前不一样。月光落在他那张绝世美男的脸上，把那副慵懒而锋利的面孔照得近乎透明。他的眼睛眯起来，瞳孔里映着那个吃糖葫芦的小小身影，映着那串红彤彤的山楂，映着皇帝蹲在地上笑得温和的侧脸。

他笑了一下，很轻，很快。

像风吹过湖面，涟漪荡开，又平了。