夕阳把柳智惠的影子拉得老长。

投在坑坑洼洼的柏油路上，像一截被人随手丢弃的破布。

边缘被风撕扯着，晃晃悠悠地贴在地面，跟着她的脚步往前挪。

她攥着空空的布包，指尖因为用力而泛白，布包的边角已经被磨得发毛。

露出里面泛黄的棉线，那是她去年冬天，就着昏黄的台灯，一针一线缝补过的。

一步一步往家走，脚步轻飘飘的，像是踩在棉花上。

每一次落脚都带着虚浮的踉跄，仿佛下一秒就要栽倒在地。

胸腔里的疼一阵紧过一阵，像是有一把生锈的铁钳，正一下下绞着她的肺腑。

疼得她额头渗出细密的冷汗，顺着鬓角的碎发往下淌，浸湿了衣领。

咳意翻涌上来，带着灼人的热意，她慌忙捂住嘴，弯下腰。

脊背弓成一张绷紧的弓，把那些带着铁锈味的咳嗽硬生生咽回肚子里。

喉咙里像是卡了碎玻璃，每吞咽一次，都带着尖锐的刺痛。

她死死咬着下唇，尝到了淡淡的血腥味。

不能咳出声，她想。

奕卬还在家等着她，书桌上的台灯应该还亮着。

暖黄的光晕里，他正低头刷着数学题，笔尖划过纸张的沙沙声。

是这十年里，她听过最安稳的声音。

要是被他看见她这副模样，又要担心了。

那孩子心细，一点点异样都逃不过他的眼睛。

上一次她忍不住咳了两声，他就皱着眉追问了半宿。

非要拉着她去医院，最后还是她谎称老毛病犯了，吃点药就好，才把他糊弄过去。

风里的桂花香越来越浓，甜得发腻。

像是有人打翻了蜜罐子，漫山遍野的甜香裹着晚风，往人的鼻子里钻。

这香气却让她猝不及防地想起奕卬小时候的样子。

那时候她还年轻，头发乌黑浓密，挽着简单的发髻。

奕卬四岁时，穿着她亲手做的碎花小棉袄，裹得圆滚滚的，像个软糯的汤圆。

家门口的老桂树正值花期，满树的金黄细碎，风一吹，就簌簌地往下掉，落在他的头发上、肩膀上。

他跌跌撞撞地追着桂花树下翩跹的蝴蝶跑。

小短腿倒腾得飞快，跑着跑着就被脚下的石子绊了一下，结结实实地摔在地上。

他先是愣了愣，乌黑的大眼睛里蓄满了泪水，瘪着嘴，眼看着就要哭出声。

可当她慌慌张张地跑过去，蹲下身要扶他的时候，他却又立马咧开嘴笑了。

露出两颗刚长出来的小虎牙，伸出胖乎乎的小手，奶声奶气地喊：

柳奕卬“妈妈，抱。”

那时候的阳光真好，暖洋洋地洒下来，把桂花香烘得愈发清甜。

她把他抱在怀里，拍掉他身上的灰尘。

他就搂着她的脖子，把小脸埋进她的颈窝，蹭来蹭去，弄得她满脖子都是痒痒的暖意。

那时候她总觉得，日子还长着呢，长得像门前的这条柏油路，一眼望不到头。

她能看着他长大，看着他背着书包走进中学的校门。

看着他穿着白衬衫，在高考的考场外意气风发地朝她挥手。

看着他考上心仪的大学。

看着他娶媳妇。

看着他抱着自己的孩子。

蹒跚着走到她面前，喊她一声奶奶。

可现在呢？

她苦笑一声，抬手擦了擦眼角的湿意，指尖触到一片冰凉。

风掀起她的衣角，露出里面洗得发白的秋衣。

那是奕卬上高中时穿旧的，她改了改，自己穿在了身上。

日子哪里还长呢？

三十次的生命回溯，像三十把淬了冰的刀，一刀刀剐着她的生命。

把她原本还算硬朗的身体，凿得千疮百孔。

生命回溯系统的提示音，像一根毒刺，时时刻刻扎在她的脑子里，尖锐的电子音，没有一丝温度。

“生命回溯倒计时：本次剩余时长72小时。宿主生命体征持续下降，回溯次数已达阈值，再次回溯将导致生命不可逆损伤。”

每一次回溯，都要耗掉她半条命。

第一次回溯的时候，她不过是有些头晕乏力，休息几天就能缓过来。

可到了第十次，她开始大把大把地掉头发，镜子里的自己，脸色苍白得像一张纸。

第二十次，她的眼睛开始看不清东西，看奕卬的脸，都像是蒙着一层薄雾。

到了这第三十次，她连走几步路，都要喘得不行，胸腔里的疼痛，更是成了家常便饭。

她的身体早就成了一副空架子，风一吹就要散了。

她不知道自己还能撑多久，不知道这一次的轮回，会不会是最后一次。

她抬头看向天边的晚霞，红得像血，浓烈的赤红色，从天际一直蔓延到她的头顶，像是一场盛大的葬礼。

远处的飞鸟，拖着疲惫的翅膀，掠过血色的天空，消失在群山的尽头。

二十七岁，奕卬的二十七岁。

那时候他应该已经成了一个小有名气的摄影师了吧？

她记得，奕卬十七岁那年，在书店里看到一本摄影集，翻了整整一下午，眼睛里闪着她从未见过的光。

他说：

柳奕卬“妈妈，我以后想背着相机，去拍遍全世界的风景。”

那时候她摸了摸他的头，笑着说：

柳智惠“好啊，妈妈给你买最好的相机。”

现在，她终于兑现了这个承诺。

她攥着的空布包里，原本放着的是一台崭新的单反相机，是她攒了整整三年的钱，托人从城里买回来的。

今天下午，她把相机寄了出去，收件人是二十七岁的奕卬。

地址是她在无数次回溯里，看到的他居住的城市。

快递员接过包裹的时候，她特意叮嘱，一定要在他生日那天送到。

她还在备注栏里，一笔一划地写下了那行字——母亲赠，盼岁岁平安。

她想，二十七岁的奕卬，应该会背着她送的相机，走遍大江南北吧。

他会去拍巍峨的高山，山顶的积雪在阳光下熠熠生辉。

会去拍奔腾的流水，浪花卷起千堆雪；。

会去拍广袤的大漠，孤烟直上，长河落日圆。

会去拍江南的烟雨，青石板路上，撑着油纸伞的姑娘，步履轻盈。

他会拍下人间烟火气，清晨的菜市场，熙熙攘攘的人群，叫卖声此起彼伏。

傍晚的小巷，夕阳把家家户户的影子，拉得老长。

深夜的路灯下，一对年轻的情侣，手牵着手，低声说着情话。

他会不会偶尔想起她？

想起小时候，骑在她脖子上，在桂花树下拍下的那张合照？

照片里的她，笑得眉眼弯弯，他则搂着她的头，笑得一脸得意。

想起她煮的白粥，清晨的厨房里，袅袅的炊烟，白粥熬得软糯香甜，上面卧着一个溏心蛋。

想起她织的手链，红绳串着几颗小小的桃木珠子，是她去庙里求来的。

说能保平安。想起她藏在旧棉絮里的那些钱？

那是她省吃俭用攒下来的，塞在他大学的行李箱里。

藏在厚厚的棉被底下，她怕他刚到陌生的城市，手里没钱会受委屈。

他会不会怪她？

怪她一声不吭地离开，怪她没能陪他走过漫长的人生路。

怪她在他十八岁那年的夏天，突然消失，没有留下只言片语。

怪她错过了他的大学毕业典礼。

错过了他的第一份工作。

错过了他的婚礼。

错过了他人生中所有重要的时刻。

心口的疼又加剧了，像是有一把刀，猛地捅进了她的心脏，疼得她眼前发黑。

她扶着路边的电线杆，冰凉的触感透过单薄的衣衫，传到她的皮肤里。

她的手指死死抠着粗糙的水泥墙面，指节因为用力而泛青。

她缓了好久，才慢慢直起身，眼前的世界，依旧有些模糊。

不，她想，奕卬不会怪她的。

他是个懂事的孩子，从小就是。

小时候，别的孩子吵着闹着要玩具，要零食。

他却总是安安静静地坐在她身边，看她缝衣服，看她择菜。

她加班晚归，他会把温在锅里的饭菜，小心翼翼地端出来，奶声奶气地说：

柳奕卬“妈妈，快吃饭，菜要凉了。”

他上高中的时候，学习压力大，每天熬夜到凌晨，却从不抱怨。

只是在她心疼地给他端去热牛奶的时候，笑着说：

柳奕卬“妈妈，我不累，等我考上大学，就能让你享福了。”

他会明白的，等他长大了，他会明白，妈妈做的这一切，都是为了他。

为了让他好好活着，为了让他能躲过十八岁那年夏天的那场车祸。

为了让他能有个家，有一份自己热爱的事业。

为了让他能被这个世界温柔以待。

她想起快递员在备注栏里写下的那行字——母亲赠，盼岁岁平安。

那几个字，她写了一遍又一遍，直到手都酸了。

她怕自己的字太丑，怕奕卬看不清楚。

岁岁平安。

这四个字，是她这辈子最大的心愿了。

她不求他大富大贵，不求他功成名就，只求他平平安安，健健康康，过完这一生。

她又想起奕卬十七岁的背影，趴在书桌上刷题。

台灯的光晕，把他的影子投在墙上，挺拔而单薄。

他的头发很长了，额前的碎发垂下来，遮住了他的眼睛。

他握着笔的手，骨节分明，笔尖划过纸张的沙沙声，是这十年里最安稳的声音。

她那时候，总喜欢坐在他的身边，手里拿着一本织毛衣的线团，一针一线地织着。

偶尔抬头看他一眼，心里就满得快要溢出来。

她多想再摸摸他的头发，多想再给他煮一碗热粥，多想再听他喊一声“妈妈”。

多想在他熬夜刷题的时候，给他披上一件外套。

多想在他生病的时候，守在他的床边，给他端水喂药。

多想在他遇到挫折的时候，抱着他，告诉他：

柳智惠“没关系，妈妈永远在你身边”。

可是她不能。

系统的规则像一道无形的枷锁。

锁住了她的脚步。

锁住了她的声音。

锁住了她所有的爱与不舍。

规则说，回溯者不得干预目标人物的人生轨迹，不得与目标人物产生直接交集。

否则，回溯将失效，目标人物将立刻回到原本的命运轨迹——

十八岁那年的夏天，在十字路口，被一辆失控的货车撞飞，当场身亡。

她只能像一个旁观者，站在时光的洪流之外，看着他长大，看着他从一个软糯的小团子，长成一个挺拔的青年。

看着他离自己越来越远，看着他在人生的道路上，一步一步，走向没有她的未来。

她看着他考上大学，背着行囊，踏上远去的火车。

站台上，他挥着手，喊着：

柳奕卬“妈妈，你要好好照顾自己！”

而她，却只能躲在人群的角落里，看着他的背影，泪流满面。

她看着他毕业。

看着他找到第一份工作。

看着他遇到喜欢的姑娘。

看着他求婚，看着他成家立业。

她看着他的脸上，渐渐褪去了少年的青涩，多了几分成熟与稳重。

她看着他，在二十七岁的生日那天，收到了一个来自故乡的包裹，拆开后，里面是一台崭新的单反相机。

她想，那时候的他，应该会愣一下吧。

他会不会想起，小时候那个总爱抱着他，在桂花树下笑的妈妈？

夕阳彻底沉下去了，最后一丝余晖，也消失在了天际。

夜幕一点点笼罩下来，像一块厚重的黑布，盖住了整个世界。

远处的楼房，亮起了星星点点的灯火，温暖而遥远。

路灯次第亮起，昏黄的光线洒在她的身上，给她苍白的脸颊，镀上了一层暖融融的光。

她深吸一口气，晚风带着桂花的香气，涌入她的鼻腔，却再也勾不起她一丝的暖意。

她挺直了脊背，原本虚浮的脚步，慢慢变得坚定起来。

每一步，都像是踩在刀尖上，疼得她浑身发抖，可她却咬着牙，一步一步地往前走。

没关系。

真的没关系。

只要他能好好活着，只要他能收到那台相机。

只要他能在二十七岁的生日那天，对着阳光，举起相机，拍下一张灿烂的笑脸，然后轻声说一句：

柳奕卬“妈，我拍到了很多好看的照片”。

那就够了。

她抬手，摸了摸自己的脸颊，那里还残留着眼泪的温度，冰凉而湿润。

她对着空气，对着晚风，对着漫天的星辰，轻轻笑了笑，嘴角弯起一个温柔的弧度。

她的声音很轻，像一片羽毛，飘在风里，带着无尽的温柔与眷恋。

柳智惠“奕卬，妈妈走了。你要好好的，一定要好好的。”

晚风拂过，带着桂花的香气，卷起她的衣角，像是在回应她的话。

路边的老桂树，沙沙作响，落下了一地的金黄。

她的脚步，越来越轻，越来越飘，最后，像是融入了晚风里，消失在昏黄的路灯下。

布包从她的手里滑落，掉在地上，发出一声轻响。

里面，掉出了一张泛黄的照片，照片上，年轻的母亲抱着年幼的孩子，在桂花树下，笑得眉眼弯弯。

照片的背面，写着一行娟秀的小字：奕卬四岁，桂花开时。

夜色，越来越浓了。

棉絮里的温柔：再续