风雪孤城
残冬的风，裹着雪粒子，像无数把冰刃，刮在临渊城的城墙上，发出呜咽般的嘶鸣。
城如其名——三面环山，一面临渊，孤悬于大胤王朝的尽头，像是被世界遗忘的角落。城墙下，积雪层层叠叠，埋着往年的白骨：有战死的戍卒，有被魔物撕碎的百姓，还有不知何年何月坠入深渊的亡魂。风一吹，雪面翻动，便露出森然的骨茬，像是大地在无声地诉说。
城南的破庙里，古独蜷在草堆中，怀里揣着半块冻得如石的麦饼，饿得浑身发抖。
他是个孤儿，自小在临渊城的夹缝里求生，给药铺跑腿，替镖队探路，换一口粗粮糊口。日子如这寒冬的风，冷冽、无依，像一根随时会断的线。
临渊城的人常说，这城是被诅咒的。渊底有魔物，每逢月晦之夜，便自深渊爬出，啃食人畜。古独见过那些东西——通体裹着黑雾，无面无目，唯有一双猩红的眼睛，利爪一挥，血肉横飞。
今夜，风不一样。
起初是城楼上的铜锣，一声，两声，急促如鼓点，敲得人心发颤。紧接着，惨叫撕裂夜空，火光冲天而起，映红了雪地。古独猛地惊醒，冲到庙门口，便看见城门轰然炸开——一道黑雾裹挟着腥风，撞碎了门闩，吞没了守卫。
魔物来了。
不是一只，而是一群。黑雾翻涌如潮，所过之处，血肉横飞，火光四起。古独转身就跑，奔向破庙后的窄巷——那是他平日躲债的生路，狭窄、偏僻，或许能藏身。
雪地咯吱作响，身后的嘶吼越来越近。他闻得到血腥味，浓得像铁锈，熏得人作呕。巷尾是堵矮墙，他拼了命往上爬，指尖抠进砖缝，冻得发麻。
就在他即将翻越的刹那，一股巨力从背后袭来——
是魔物的利爪。
剧痛如火烧，贯穿后背。古独惨叫一声，摔落雪地，鲜血瞬间染红了白雪。他看见那团黑雾扑面而来，猩红的眼眸近在咫尺。
他闭上眼，心想：我死了。
临渊城，也要完了。
黑暗如潮水，吞没了一切。
不知过了多久，意识如浮萍，缓缓回流。
古独睁眼，身下是青石板铺就的路，冷而坚实。四周灰雾弥漫，不见天日，不见边际。前方，一座石桥横跨深渊，桥身斑驳，青苔爬满石缝，桥下无水，唯有灰雾翻涌，如永夜之渊。
桥心，立着一个老人。
灰袍佝偻，白发如雪，面容模糊，唯有一柄木剑垂于身侧。剑身粗糙，似随手削成，无鞘，无锋，却透着一股难以言喻的沉静。
“你想要力量吗？”
声音沙哑，低沉，像从地底传来，穿透灰雾，直抵心神。
古独愣住。
他不该活着。他该在雪地里流尽鲜血，该在魔物的利爪下化为枯骨。可此刻，他站在这里，站在一座无名的桥上，面对一个不知是人是鬼的老者。
他想起城中的火光，想起那些惨叫，想起自己后背撕裂的痛。
如果有力量……他就能活下来，就能握剑，就能斩魔。
“想。”他开口，声音颤抖，却坚定如铁，“我想变强。”
老人不语，只缓缓抬起木剑。
抬手，劈下，收剑。
动作极慢，极简，像是农夫挥锄，樵夫劈柴。可古独看着，却觉得这一剑里，藏着天地的呼吸，藏着风的轨迹，藏着火的节奏。
“这套剑法，无名。”老人道，“只教一遍，看好了。”
九式。
抬手，劈下。
再抬手，横斩，旋身。
再抬手，斜刺，回撤。
一式比一式简单，却一式比一式深邃。没有杀意，却有道意；没有锋芒，却有锋芒。
古独接过木剑，入手温热，沉如山岳。他学着老人的样子，抬手劈下——动作僵硬，笨拙，全无半分神韵。
“练。”老人只说一字。
于是，他在石桥上练。
灰雾茫茫，不知昼夜。
他一遍遍地练，从生涩到流畅，从僵硬到自然。起初，他觉得这剑法荒谬——如此简单，如何斩魔？可练着练着，他发现，每一次抬手，都与前一次不同。身体渐渐舒展，动作渐渐圆融，仿佛这九式，本就刻在他的骨血里。
他忘了饥饿，忘了时间，忘了自己是谁。
只知——练剑。
像是过了三日，又像是过了三年。
当他最后一次收剑，只觉体内一股热流奔涌，四肢百骸如被洗涤，五感清明，连灰雾拂过皮肤的阻力，都清晰可感。
老人看着他，缓缓点头。
“你练得不错。”
“这套剑法，最忌‘刻意’。你能至此，已是难得。”
古独喘息，望着老人，欲问——这是何处？你是谁？我能回去吗？
可老人已转身，望向深渊。
“临渊城外，尚有最后一只魔物未死。”
“我将去斩它。”
“你随我去看看罢，待我死后，我的佩刀便归你了”
“刀？”古独一怔。
什么刀？
他这才注意到，老人腰间别着一柄刀鞘，古朴陈旧，蒙着灰，看不清模样。
“一柄能斩魔物，更能斩心的刀。”老人顿了顿，声音低沉如雷，“我死后，这刀，便是你的。”
古独浑身一震，如遭雷击。
他望着老人的背影，那佝偻的身形，那柄粗糙的木剑，那蒙尘的刀鞘，忽然觉得喉咙发紧，眼眶发热。
“你……”他声音干涩，带着少年独有的执拗，“既然知道会死，为什么还要去？”
风声低回，灰雾翻涌。
老人静立片刻，终于开口，声音轻得像雪落：
“因为，总得有人去。”
京公网安备11010502036362号