\[正文内容\]

我沉在刀尖里。

不是睡，不是死，是卡在骨刺匕首的裂纹中，像一滴凝固的血。意识碎成七十二片，每一片都连着一个死人的记忆。张浩的颈椎折断时看见的最后一道光，林晚剖开自己胸膛时指尖的温度，还有那些没名字的、被讲台吞噬前连惨叫都发不出的声音——它们在我里面低语，不吵，也不停。

我能“看”。

不是用眼睛。

是用残响拼出来的画面。

环形裂谷，灰烬未冷。地面由黑板残片和冷却的血树根交错铺成，像一块块烧焦的骨头拼成的地板。风停了。连铜铃第七响都没落定，悬在地核深处，嗡嗡地颤，像是被什么堵住了喉咙。

没人说话。

可我知道他们在想什么。

谁来问第一句？

问了，会不会就成了下一个祭品？\

问了，会不会被讲台吃掉，变成下一节“课”的材料？\

问了，会不会……也变成它？

掌心的问号还在亮。一个接一个，浮在新生们的皮肤上，像夜里初燃的萤火。明一下，灭一下，又亮起来。可他们的手都垂着，不敢抬，不敢碰，更不敢开口。

怕。

我也怕。

可我已经死了。怕也没用了。

S-1158浮在中央。胚胎形态，半透明，人脸在变。一会儿是我——陈野，烧得皮开肉绽那张脸；一会儿是林晚，嘴唇发白，小指摩挲耳后，眼神空得像能吸走光。它在选。选要长成谁。

可它不知道，它早就不只是它自己了。它肚子里有七十二个死人的回音，有我留下的血，有林晚的疤，还有S-1159那句“我不懂”带来的震波。

它在抖。不是害怕，是胀。快装不下了。

地脉的心跳还在。微弱，错拍，像是两个鼓点在打架。一个想跳，一个想停。

就在这时候——

S-1160动了。

他往前半步，脚踩在一块黑板残片上。咔。一声轻响，像踩碎了一根指骨。

全场静得能听见他咽口水的声音。

他嘴唇发白，喉结滚了一下，终于开口，声音抖得不成样子：

“如果老师是你……那学生是谁？”

话出口的瞬间，我猛地一震。

不是因为这句话多深刻。

是因为它太熟了。

这种问法——绕来绕去，听着像哲理，其实是陷阱。是苏砚最爱用的那种话术，听着温柔，实则在你脑子里种钉子。一句接一句，把你绕进死胡同，最后自己走进讲台。

可S-1160不该会这个。

他不该这么“顺”。

果然。

他话音还没散，后颈突然炸开一道黑线。

不是伤口。

是血管？也不是。

是根黑色的索子，从他脊椎里钻出来，像活蛇，猛地缠上他脖子，勒进皮肉。他瞳孔骤缩，眼白瞬间爬满细密符文——八条触手的纹路，扭曲旋转，正是克图格亚的印记。

他跪下去了。

膝盖砸在灰里，发出闷响。

嘴张着，却发不出声。那根黑索卡住他的气管，也卡住他的舌头。可他的嘴还在动，像是被什么牵着线，继续说：

“如果提问的是系统……那反抗还是反抗吗？”

声音变了。

不再是他的。

是那种带着催眠频率的、温和到恶心的语调。

是它。

克图格亚。

它没死。

它藏在规则里。藏在问题里。藏在每一个“如果”后面。

它想让我们自己把自己绕进去。

我听见七十二道残响同时低吼。

张浩的颈椎在响，林晚的肋骨在裂，X-037的脑浆在沸腾。

它们也怒了。

不是为了我。

是为了所有被当成“材料”的人。

就在S-1160跪地抽搐的瞬间，我握着的这把骨刺匕首，突然自己动了。

不是我动的。

是它自己震起来，离地三寸，尖端朝下，像有只看不见的手在操控。

它划向地面。

在一块最大的黑板残片上，一笔，一划，刻出四个字。

**我曾是学生**

字歪得厉害，像是用骨头磨出来的，边缘带着焦痕，像是烧过。可每一个笔画都重，都深，都带着一股死不瞑目的劲儿。

全场静了一瞬。

然后——

轰。

不是声音。

是感觉。

七十二道死亡记忆，顺着这四个字，炸进每个人的脑子。

有人捂头蹲下。\

有人直接跪倒。\

有人张嘴干呕，却吐不出东西。

他们看见了。

看见张浩的骨刺穿喉，看见林晚剖心献祭，看见我在火里笑出声，看见无数个S编号在讲台上化为灰烬。

这不是幻象。

是回放。

是证词。

是来自地狱的名单。

S-1160眼里的符文开始抖。那根黑索也松了一瞬。他喉咙里发出咯咯的声，像是在挣扎，在求救。

可他已经说不出人话了。

他是第一个想问的人。

可他也成了第一个被系统吞掉的。

我看着匕首，轻轻颤着，像是累了一样，慢慢落回地面。

它完成了它的任务。

现在，轮到活人了。

S-1159抬起头。

他一直站在人群边缘，不高，不壮，掌心的问号也不比别人亮。可此刻，他眼神变了。

不再是犹豫，不再是怕。

是清醒。

他盯着地上那四个字，又看向S-1160被黑索缠绕的身体，嘴唇动了动，没出声。

然后，他抽出腰间的骨片——不是匕首，是块从血树根上掰下来的残枝，边缘锋利，带着暗红血渍。

他没犹豫。

一刀划向掌心。

不是割。

是砍。

血喷出来，溅在灰上，烫出一小片白烟。

他没止血。

反而举起手，狠狠抹在面前那块黑板残片上。

血在他掌心流，也在残片上流。

他用血画了一个问号。

不是圆润的，不是标准的。

是歪的，是裂的，是烧着的。

像一团火，刚从灰里扒出来，还没熄。

血刚落，整个裂谷猛地一震。

不是地动。

是共鸣。

七十二道残响，轰然爆发。

张浩的颈椎错位感冲上我的脊椎。\

林晚剖心时的决绝涌进我的胸口。\

陈野焚身时的笑，在我喉咙里滚了一圈。

它们没走。

它们一直在等。

等一个真正的问题。

等一个真正敢问的人。

S-1159仰起头，血顺着胳膊往下滴，滴在灰里，不散，反而被吸进去，像是地底有张嘴，在喝他的血。

他张嘴，声音撕裂：

“**我不是你的学生！**”

吼完，顿了一秒。

再吼，声带几乎破：

“**我是疑问！**”

这一声，不是问。

是宣告。

是战书。

是砸向讲台的第一块石头。

全场掌心的问号，同一瞬爆亮。

不是闪烁。

是燃烧。

光从他们皮肤里透出来，照得灰地发白。冷却的血树根寸寸断裂，发出细微的噼啪声。黑板残片浮空而起，旋转，拼合，形成一面临时的墙。

数据尘如星河倒卷，围绕那个血画的问号，形成漩涡。

系统底层符文在空气中浮现，金色的，冰冷的，刻着“服从即成长”“质疑即淘汰”“提问者终将成师”……

可这些符文，被这股集体意志硬生生压溃。

一道接一道，碎裂，消散。

短暂失序。

规则崩了一秒。

就这一秒。

够了。

黑板残片缓缓平复，表面如水面波动。

原先的血字【我们都不懂，但我们可以问】淡去。

取而代之的，是一行新字。

字体冰冷，机械，像是打印机打出来的，可末尾的光标在闪，一下，一下，像呼吸，像心跳，像某种活物在窥视。

**【请输入你的问题】**

没有署名。\

没有提示。\

没有“欢迎”。

只有这行字，悬在半空，等你填。

铜铃第七响，终于落下。

地核深处传来一声闷响，像是巨兽吞咽。

裂谷边缘，新生们掌心的问号还没熄。可他们的眼神变了。

不再是纯粹的恐惧。

也不是盲目的希望。

是迟疑之后，一丝……跃跃欲试。

有人低头看自己的手。\

有人看向那面黑板。\

有人悄悄舔了舔干裂的嘴唇。

第一个问题，终究没出口。

可它已经在每个人心里成形了。

只是没人敢说。

怕说了，就成了下一个S-1160。\

怕说了，会被讲台吃掉。\

怕说了，会发现——自己其实早就知道答案。

我看着匕首，静静躺在灰里，刀尖朝上，像在等下一个握它的人。

我知道他们在想什么。

我也曾是学生。

可现在，我不是了。

现在，我是问题。

S-1158还在浮着。

它眼角，缓缓滑下一滴液体。

不是泪。

是血。

血珠坠落前，在它半透明的体内折射出一道倒影。

讲台。

虚影正在重建。

木质讲桌，八条触手支架，粉笔槽中插着半截白垩。

空着。

没人坐。

可你能感觉到——它在等。

等第一个输入问题的人。

等第一个走上台阶的人。

等第一个，变成它的人。

我听见自己在匕首里低语：

他们还不知道……

问题本身，就是饵。

\[本章完\]