我坐在床沿，匕首压在膝盖上。

掌心被骨刺的棱角硌得生疼，可我不敢松手。它太烫了，像一块刚从火里捞出来的炭，贴着皮肤一跳一跳地搏动，仿佛有心跳，又像在回应什么。锁骨下的【S-1147】还在发烫，不是灼烧，是深埋进肉里的烙印在苏醒，一下一下，跟匕首的脉动竟渐渐同频。

左眼睁着。

闭不上。

复眼裂开了，视野边缘浮着一层灰蒙蒙的细线，像是蛛网，又像是血管，在空气中缓缓蠕动。它们从门缝爬进来，沿着地板蔓延，缠上我的鞋尖，顺着裤管往上攀。我知道那是情绪轨迹——恐惧是黑的，绝望是灰的，愤怒是红的。而这一条，淡得几乎看不见，却一直没断，从门外延伸到我脚边，带着微弱的震颤。

是林晚留下的。

她来过。她走了。但她没完全离开。

我盯着那条线，手指无意识收紧。匕首硌进掌心，一丝温热顺着指缝渗出来，血混着汗，黏糊糊地沾在骨面上。可这痛感让我清醒。比任何时候都清醒。

耳边响起了声音。

不是广播，不是脚步，也不是风。

是低语。

七十二个声音，叠在一起，轻得像呼吸，却又沉得能把人压进地底。它们不说话，只是反复重复一个字：

“动。”

一个字，一声催促。像钟摆，一下一下，敲在我颅骨内侧。

我想闭眼。可复眼不听使唤。它自己在转，在搜，在捕捉空气里残留的痕迹。我看见墙角有一团浓稠的黑雾，那是昨天被拖走的那个男生死前最后的情绪——他跪在地上求饶，嗓子喊破了也没人开门。我看见天花板裂缝里缠着几缕暗红丝线，是上个月那个女生自燃前喷出的最后一口血气。

这里没有干净的地方。

每一寸空气都被死过的人呼吸过。

突然，广播响了。

“同学们，早安。”

苏砚的声音。慢，平，像睡前故事的开场白。

“今天课程主题——‘弑亲’。”

我猛地抬头。

广播还在继续：“请全体学员即刻前往B区演武场。本次为强制实操课，缺席者将被判定为‘情感阻滞型废品’，送入地下回收。”

宿舍门“咔”地一声弹开。

外面走廊亮起暗红色的灯，一格一格往前推，像心跳。脚步声开始响起，整齐，机械，从四面八方汇聚。没人说话。所有人都穿着一样的破损校服，低着头，往B区走。

我也站起身。

把匕首藏进袖口。它贴着小臂，温热依旧，脉络还在跳。我拉下袖子，遮住手背，动作很慢，像是怕惊动什么。

走出宿舍。

走廊里挤满了人。空气闷得发腥，混着肾上腺素喷雾的味道——那种让人保持清醒、却也让神经绷到极限的化学剂。我低头走路，左手插进裤兜，指尖却不由自主摩挲着匕首末端。

左眼自动开启了追踪模式。

视野里，情绪线密布。墙角缠着黑丝，地面浮着灰雾，前方一个新生走得踉跄，颈后情绪线断裂成点状红光，像快烧断的保险丝。他快不行了。再走两步，就会跪下。

我盯着他后颈，忽然想起张浩死前的样子。也是这样，脖子一歪，喉咙被触手绞断，血喷在墙上，画出一道弧线。

“动。”颅内低语又响。

我咬牙，压下那股冲动。

转过拐角时，一道细线横穿通道。

淡灰色，极细，几乎看不见，可它存在。它贴着墙根，从通风口下方穿过，延伸进阴影里。

我脚步一顿。

是林晚的线。

她刚才来过。她知道我会走这条路。她留下了一道痕迹，像路标，又像警告。

我没有停下。反而加快了步伐。

演武场的大门已经开了。

腥风扑面。

铁锈味混着腐肉的气息，还有某种金属熔化的焦臭，呛得我喉咙一紧。地面泛着暗红光泽，像铺了一层凝固的血膜。那些旧血渍嵌在金属缝隙里，正被地缝缓缓“啜饮”进去，发出轻微的“滋啦”声，像舌头舔过铁皮。

墙壁全是全息投影。

循环播放死亡瞬间。

一个女生跪在地上，双手抱头，哭着喊“爸爸救我”，下一秒，触手从她嘴里捅出来，脑壳炸开；一个男生抱着头撞墙，嘶吼“我不想活了”，然后自己用钢笔扎穿眼球；还有一个孩子，才十岁左右，被绑在椅子上，父母站在台下鼓掌，说“这是为你好”，而讲师微笑着把第一根针插进他太阳穴……

灯光低频闪烁。

每闪一次，人心就往下坠一寸。

我站在队列末尾，不动。可锁骨下的编号又烫了一下，像是在回应这片土地的记忆。它在跳，像另一个人的心跳，和匕首的节奏越来越近。

讲台中央，克图格亚已经到了。

八条生物金属触手垂落，顶端变形：一支是教鞭，一支是注射器，一支是骨锯，一支是电击棒，一支是火焰喷口，一支是钩爪，一支是数据接口，最后一支……是婴儿奶瓶形状的滴管，正缓缓滴出黑色液体。

它站在那里，脸上挂着笑。

温和，慈祥，像一位真正的老师。

“今天我们学习一项基本技能——”它的声音带着催眠般的频率，轻轻荡开，“如何干净利落地杀死最亲近的人。”

台下没人出声。

只有呼吸，压抑的、颤抖的呼吸。

两个黑衣人押着一名新生走上台。男孩十五六岁，双手反绑，眼神涣散，嘴唇发紫。他脖子上挂着一个铭牌：**亲属匹配度 98.7%**。

克图格亚伸手，轻轻抚摸他的头发。

“你们的父亲、母亲、兄弟姐妹，都签署了自愿协议。”它说，“他们的爱，就是你们的第一课具。记住，不是你在杀他们——是他们在用死亡，教会你成长。”

它缓缓抬头，目光扫过人群。

最后，停在我脸上。

触手微微一抬。

“陈野。”

我的名字从它嘴里说出来，像一句祝福。

“你来示范。”

我迈步上前。

脚步很稳。可我知道，左眼已经开始震颤。复眼视野里，那男孩颈侧的动脉清晰可见，情绪线是鲜红的波纹，一圈圈往外扩散，像血滴落水面。他怕。他想逃。但他动不了。

我抽出匕首。

骨刺出鞘的瞬间，一股温热顺着掌心往上爬。它活了。真的活了。脉络跳动，像在兴奋。

观众屏息。

克图格亚微笑看着我。

我举起匕首，刀尖对准男孩咽喉。

三寸距离。

足够割断气管，也足够收手。

可就在这一刻——

左眼剧痛。

不是疼。是炸。

视野分裂。

我看见现实中的自己举着匕首，也看见另一个画面：

**未来的我。**

我穿着讲师长袍，站在同一个讲台，八条触手垂落身后，脸上挂着同样的笑。台下，一群学生低头肃立。其中一个抬起头，眼里满是仇恨与崇拜交织的光。他手里握着一把骨刺匕首。

正是我此刻手中的这一把。

他冲上来，一刀捅进我喉咙。

匕首刺入的瞬间，我听见自己说：“你终于来了。”

画面一闪即逝。

我僵在原地。

冷汗顺着额角滑下来，滴在男孩肩头。他抖了一下，没敢动。

匕首停在空中。

三寸。还是三寸。

时间像凝固了。

我能听见自己的心跳，能听见男孩急促的呼吸，能听见观众席上某个人指甲刮过座椅的声音。

“动。”颅内低语再次响起。

可这次，我不确定是在催我动手，还是在提醒我——别成为它。

我闭了闭眼。

再睁开时，左手小指无意识地抬了起来。

轻轻，缓缓，摩挲耳后。

就像林晚那样。

那一瞬间，心神稳住了。

不是因为模仿她，而是因为我知道——她也经历过这一刻。她也曾站在这里，举着刀，面对一个“亲人”，看着未来幻象在眼前炸开。

她活下来了。

所以我也能。

我压下颤抖，手腕一斜。

刀锋划过男孩脖颈侧面。

一道血线渗出。浅，短，只破了皮。没伤到动脉，更没断气管。

男孩猛地抽气，没敢叫。

我收回匕首，退后一步。

全场寂静。

克图格亚没动。

八条触手静止在半空，像八根石柱。

然后，它缓缓鼓掌。

“啪、啪、啪。”

声音不大，却像雷一样砸在每个人耳膜上。

“进步了。”它说，声音里带着笑意。

可那笑声末尾，有一丝迟疑。

极轻，几乎不可察觉。

但它有。

它靠近我，触手轻轻搭上我肩膀。那触感不像金属，也不像血肉，而像某种湿冷的树根，贴着皮肤缓缓蠕动。

它俯身，声音压低，只我一人能听见：

“你知道吗？真正的成长，是从享受痛苦开始的。”

我没抬头。

“是，老师。”我说。

声音平稳，像背书。

它盯着我左眼看了几秒。

复眼还在裂开，情绪线在视野里交织成网。它一定看见了什么。

然后，它转身，宣布：“今日课程结束。陈野，留下。”

人群开始撤离。

脚步声远去，像潮水退去。

演武场只剩下我和它。

灯光调成幽红，像血浸透玻璃。

我站在原地，匕首藏回袖中。它还在跳，心跳一样。

突然，讲台中央升起一道投影。

不是死亡回放。

是实时影像。

画面里，是我左眼的视野——复眼中浮现出密密麻麻的情绪轨迹网络，像神经图谱，又像星图。甚至还能看见一条曲线，标注着“杀意波动”：在我举刀时陡然飙升，在划破皮肤时骤降，而在摩挲耳后时，出现一个短暂的平稳期。

它在分析我。

它在读我。

广播又响了。

苏砚的声音，低沉，贴近耳膜，像贴着后颈说话：

“你开始像它了……”

我浑身一僵。

“……也像她了。”

最后一个字落下，投影角落突然闪过一个画面。

监控盲区，通风管下方的阴影里，站着一个人。

灰扑扑的清洁工服，低着头，身形瘦削。

她抬起手，左手小指轻轻摩挲耳后疤痕。

动作很轻，却像刀刻进我脑子里。

是林晚。

她在这里。她一直在看。

画面一闪即逝，仿佛从未出现。

可我知道是真的。

投影关闭。

灯光熄灭。

我独自站在空旷的演武场，四周的全息死亡回放仍在循环播放。惨叫、哀嚎、自残的嘶吼，像背景音一样缠绕着我。

我低头看手。

匕首还在，脉络跳动的频率，竟已完全与我心跳同步。

左眼复眼视野中，那条来自林晚的情绪线，非但没有消散，反而变得更加清晰，像一根活着的神经，连接着我和她。

我忽然明白。

刚才的共梦，不是单向传输。

她也在感知我。

她知道我看到了她的记忆。

她也知道，我差一点就杀了那个男孩。

而那一句“别让我成为你的弱点”，此刻听起来，不再是一句警告。

更像是一种预言。

天边微光初现。

第一节课的铃声快响了。

我站在原地，没动。

风吹进来，带着地底熔炉的余温。

我知道，从今往后，每一次呼吸，都是在刀尖上行走。

可我也知道——

我握紧匕首，指节发白。

我已经不再是那个只想逃出去的少年了。

\[本章完\]

血课