“天台的风”

天台的风

夏末的风卷着蝉鸣掠过教学楼顶，左奇函攥着一张皱巴巴的乐谱，指尖泛白，在天台门口踟蹰了许久。

门内，杨博文正抱着吉他调音，和弦声断断续续，带着点青涩的生涩。他听见脚步声，抬头时，额前碎发被风吹得微动，眼底漾着点诧异：“你怎么来了？”

左奇函没说话，把乐谱递过去。那是他熬了三个通宵写的曲子，旋律里藏着盛夏的蝉鸣、晚自习窗外的星光，还有每次路过教室时，偷偷瞥见的杨博文练琴的背影。

杨博文接过乐谱，指尖拂过纸上工整的字迹，一行行看下去。风从天台的栏杆缝隙钻进来，掀动他的衣角，也掀动左奇函怦怦直跳的心脏。

“很好听。”杨博文抬眸，嘴角弯起个浅浅的弧度，“要不要一起弹？”

左奇函愣了愣，点头。

吉他弦被拨动，旋律流淌而出。左奇函的嗓音清冽，和着吉他的调子，在风里散开。杨博文弹到副歌部分时，指尖不小心滑了一下，错了个音。他窘迫地低头，耳尖泛红，左奇函却笑出声，跟着错的调子哼了一句，把跑调的旋律拐回了正轨。

两人对视一眼，都笑了。

那天的风很温柔，吹得人心头发痒。他们从午后待到黄昏，把曲子练了一遍又一遍，直到晚霞染红了半边天，才舍得停下。

“这首歌叫什么名字？”杨博文收吉他时问。

“《天台的风》。”左奇函说。

日子像被按下快进键，转眼到了期末。杨博文要转学的消息，是左奇函从老师口中听到的。他疯了似的跑到天台，却只看到一把孤零零的吉他靠在栏杆上，旁边放着一张纸条。

“左奇函，我走了。吉他留给你，《天台的风》，替我弹下去。”

左奇函抱着吉他，蹲在地上，喉咙里涌上一阵酸涩。他想起那天的风，想起杨博文泛红的耳尖，想起两人合唱时，风吹过发梢的温度。

后来，左奇函成了班里的文艺骨干，每次演出都会弹《天台的风》。他总在副歌部分故意错一个音，然后像那天一样，笑着把调子拐回来。

台下的人不明所以，只有左奇函知道，这是他和杨博文之间，独属于天台的秘密。

又一年夏末，左奇函照旧在天台练琴。风掠过栏杆，带来熟悉的蝉鸣。身后突然传来脚步声，一个熟悉的声音响起：“好久不见，左奇函。”

左奇函猛地回头。

杨博文站在门口，笑意明朗，像极了那年夏天，初次见面时的模样。

风穿过天台，带着吉他的余韵，经久不散。