……
黑色客车的轮胎碾过纽约湿冷的街道，在黄昏的余晖中划出一道道模糊的光痕。
克里德坐在后座，手指无意识地摩挲着袖口的纽扣——那是他与“组织”之间约定的联络方式。
每一次触碰，都像是在确认自己是否还活着，是否还属于那个只存在于暗处的集体。
车窗外，布朗克斯区的街景在暮色中逐渐模糊。
这里是纽约最混乱的区域之一，也是“组织”最活跃的温床。
克里德的思绪却飘得很远，飘到了那个梦里——里斯的笑声，生日蛋糕的蜡烛，还有那句
“一起去玩吗？”
——所有的一切都像是被时间按下了暂停键，只剩下他独自在现实的迷宫里徘徊。
……
……
没过多久…
车停在了一个不起眼的小巷子前。
克里德没有多问，只是径直走进了那巷子中，走过拐角处，来到了隐蔽的地方上…
他打开了那扇被锈迹覆盖的铁门。
门后是一段笔直向下的楼梯，像一条被时间遗忘的食道，通往某个不为人知的胃袋。
克里德不紧不慢地踩下去，鞋底与混凝土的每一次接触都发出轻微的“嗒”声，像是某种倒计时。
司机早已把车藏进阴影里，动作熟练得像在藏一具尸体。
他跟在后面，步伐轻得像幽灵，连呼吸都像是借来的。
电梯口出现在尽头，金属门泛着冷光，像一张刚刷完漆的棺材板。
克里德盯着它，挑了挑眉，语气里带着一种“又来了”的疲惫：“什么时候换的新电梯？司仪？”
司仪
——那个永远穿着不合身西装的男人——他从阴影里走出来，脸上挂着一种“我早就知道你会问”的微笑。
“回Bsoo，您是不是忘了？上次的根据地被黑银川那帮人点了，烧得连灰都没剩。”
“这是新建的，连电梯都是德国货，静音，带香氛。”
克里德沉默了两秒，像是在回忆一场并不怎么愉快的梦，然后伸手按了电梯键。
按钮发出一声温柔的“叮”，像是某种礼貌的嘲笑。
等电梯门合拢后，空间瞬间缩小成一个移动的棺材。
司仪开始介绍，语气像在念一份早已背熟的菜单：
“一层，KTV酒吧，伪装得比真的还真，连驻唱都签了三年合同。”
“二层，红酒仓库，顺便中转点轻型武器，波尔多和子弹混着放，口感独特。”
“三层，您的艺术品储藏室——”
“对，就是您那些‘不小心’从卢浮宫流出来的宝贝们——兼情报交换点，通用暗语密码是‘MonaLisa123’。”
“四层，冷冻食品库，零下十八度，适合存放尸体，也适合存放活人。”
“五层，赌场圣地，筹码是真金，输家是真人。”
听着对方那股带着欠揍的语气，克里德无语的揉了揉太阳穴，动作像在试图把脑浆按回原位。
“停停停……我的艺术品储藏室？上次的不是被烧成灰了吗？哪来的？从火里长出来的？”
司仪闻言，立马打断他，语气温柔得像在安慰一个刚失恋的青少年。
“我们早有预料。”
“他们烧掉的，不过是个空壳。”
“您的宝贝们，早在起火前就被转移到了安全屋——连带着那幅您最爱的《向日葵》，现在正挂在三层，旁边是一箱手榴弹。”
克里德叹了口气，声音里带着一种“算了，反正我也懒得问”的认命。
“行吧。省得我去处理那些烂摊子……反正我也快忘了那幅画长什么样了。”
电梯继续下行，灯光在金属壁上投下两人的影子，像一对正在合谋的幽灵。
……
在过了好一会后…
电梯门在负一层缓缓打开，震耳欲聋的电子音乐扑面而来。
这里是整个地下建筑最"合法"的伪装——
……
一家名为"黑玫瑰"的KTV酒吧。
……
闪烁的霓虹灯下，醉醺醺的客人们永远不会注意到，那些看似普通的包厢里，藏着通往更深处的秘密通道。
克里德穿过一层的人潮，像一把钝刀切开奶油。
那些醉醺醺的客人们还在合唱《My Way》，声音大得能把屋顶掀翻，却没人注意到他袖口里藏着的金属纽扣正在微微发烫。
中转站的电梯口藏在走廊尽头，金属门板上贴着一张褪色的“维修中”告示，像某种拙劣的玩笑。
克里德伸手摸了摸告示的边缘，指尖沾到一点新鲜的胶水味。
“只有这个是直通剩下四层的？”
司仪在旁边点头，动作幅度大得像只被线牵着的木偶：“是的呢～”
克里德盯着他看了三秒，眼神像在看一具已经开始发臭的尸体。
然后他深吸一口气，声音轻得几乎听不见：“你要是不正经点……今晚我安排人去帮你收尸。”
司仪的笑容僵在脸上，像被突然拔了插头的霓虹灯。
而克里德已经按下了电梯键，按钮发出一声温柔的“叮”，像是某种礼貌的告别。
……
［电梯下行提示］
［B2-B5 权限已验证］
……
…
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