深夜的灯塔

比稿失败的挫败感，连同与陆倾昼关系的僵局，让林晞陷入了低谷。她请了假，把自己关在家里，不想见任何人。

门铃响了。门外站着顾夜安。

他没有问“你还好吗”之类的废话，只是提着一袋食材，平静地说：“我来给你做点吃的。”

他系上围裙，在厨房里忙碌，背影宽阔而可靠。食物的香气渐渐弥漫开来，驱散了屋子里的冷清和颓丧。

吃饭时，顾夜安才缓缓开口，分析她这次比稿失利的原因，客观、专业，没有一句安慰的空话，却句句说在点子上。他指出她方案中几个被情绪影响而忽略的细节，也肯定了她创意中的闪光点。

“失败一次不代表什么，”他看着她的眼睛，目光沉静而有力，“林晞，你的才华和坚持，比一次输赢重要得多。整理好心情，重新来过。”

他的话像一盏灯塔，在她迷茫失落的海域，投来了坚定而温暖的光亮。

之后几天，顾夜安帮她联系了几个潜在的项目机会，陪她去图书馆查资料，甚至在她重新构思方案时，提供了不少建筑结构上的专业建议。他用实际行动，支撑着她一点点重新站起来。

一天，林晞去顾夜安的工作室拿资料。他临时有事出去，让她自己找。在书架的一个角落里，她无意中发现了一个看起来有些年头的木盒子。

鬼使神差地，她打开了它。

里面不是什么贵重物品，却让林晞的呼吸瞬间停滞。

盒子里，整齐地存放着许多小物件：她大学时随手画在草稿纸上的设计草图，纸张已经泛黄；几张他们一起看过的电影票根，字迹模糊；一片压干的银杏叶，是那年秋天在校园里他帮她捡起的；还有她发表在一些小刊物上的设计作品的剪报，甚至包括她早期那些青涩不堪的作品……

每一样，都记录着与她相关的、流逝的时光。

盒子最下面，是一本厚厚的素描本。她翻开，里面全是建筑草图，但那些建筑的线条、空间的处理方式，隐隐约约，都带着她设计风格的影子。最后一页，用铅笔轻轻勾勒着一座建在树上的小木屋，旁边有一行小字：“她曾说，想住在这样的地方看星星。”

林晞的眼泪毫无预兆地砸落下来，濡湿了陈旧的纸页。

原来，他的爱意，早已深植于岁月静默的流淌中。他记得她说过的话，珍藏着她自己都快遗忘的瞬间，他的专业领域里，也悄然融入了她的痕迹。他从未张扬，从未宣之于口，只是用这种方式，将她妥帖地安放在他生命的每一个角落。

如此深沉，如此坚实，如山，如夜。