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贺峻霖的父亲站在门口，看着严浩翔，看了很久。然后他摆了摆手，转过身走了。走到客厅的时候，他停了一下，背对着严浩翔，声音有点闷：“晚上想吃什么？让你妈做。”

严浩翔站在原地，看着贺峻霖父亲微微佝偻的背影，看了很久。

“什么都行。”他说。

贺峻霖的父亲没有回头，但他点了点头，然后继续往厨房走去。走了两步，又停住，侧过头，加了一句：“排骨吧。你以前爱吃。”

严浩翔愣了一下。然后他的嘴角弯起来。“好。”

晚上果然有排骨。糖醋的，颜色很深，酱汁浓稠，每一块都裹满了亮晶晶的糖醋汁，上面撒了几粒白芝麻。和以前一样，和贺峻霖在省城那家饭店点的那盘一样，和老太太第一次做给他吃的那盘一样，和记忆里所有的糖醋排骨都一样。严浩翔夹了一块放进嘴里。很甜，很酸，外酥里嫩。味道在舌尖上炸开，像一颗小小的、温暖的太阳。

他慢慢地嚼着，咽下去。然后又夹了一块。然后又一块。

老太太坐在桌子对面，看着他吃排骨的样子，眼眶忽然红了。她别过头，假装在给阿洛夹菜。阿洛的碗里已经堆得像小山了，但他没有推，低下头，默默地吃着。

周念也在吃排骨。她吃得很慢，很仔细，把骨头上的每一丝肉都剔得干干净净。她忽然想起那个在勐拉镇的三层小楼里度过的三天。那三天，坤叔每天都会做一道菜。第一天是红烧肉，第二天是清蒸鱼，第三天是排骨。和她面前的这盘一模一样。糖醋的，颜色很深，酱汁浓稠，撒着白芝麻。她那时候没有问坤叔为什么会做这道菜。她只是吃着，低着头，一口一口地吃，不让他看到自己的脸。

现在她坐在这张陌生的餐桌旁，吃着同样味道的排骨，忽然觉得，也许这个世界上有些东西是相通的。就像那种味道——甜中带酸，酸里回甘——会在某个不经意的时刻，从记忆深处浮上来，提醒你，你曾经被某个人爱过，虽然那种爱沾着血，带着罪，不可原谅。但它存在过。

周念把最后一块排骨的骨头放在桌上，拿起纸巾擦了擦手指。“阿姨，”她开口，“排骨很好吃。”

老太太转过头，眼眶还是红的，但她笑了。“好吃就好，明天再给你做。”