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他们走出镇子的时候，天已经亮了。

晨光从东边的山脊线上漫过来，像一桶被打翻的蜂蜜，浓稠而缓慢地流淌过每一片屋顶、每一棵树、每一块被露水打湿的石板路。勐拉镇在他们身后慢慢缩小，从一片参差的轮廓变成一个模糊的灰点，最后被一道弯折的山路彻底吞没。

严浩翔走得很慢。他的身体像一架散了架的机器，每走一步都能听到骨头摩擦的声音。但他没有停。他的左手始终握着贺峻霖的手，握得不紧，却怎么也不肯松开，像溺水的人攥住最后一根浮木。

阿洛走在前面几步远的地方，时不时回头看一眼，眼眶红红的，却什么也不说。他背着一个从镇上小铺里买来的旧背包，里面装着贺峻霖那几件换洗衣服和那本日记——严浩翔的日记。离开之前，贺峻霖特意从枕头底下把它取出来，用手掌抚平了卷起的边角，贴着心口放好。

他们在一棵大榕树下停下来休息。这棵树很大，树冠像一把撑开的巨伞，遮住了头顶整片天空。气根从枝干上垂下来，扎进泥土里，又长出新的树干。树下有一块被磨得光滑的青石板，大概是以前赶路的人歇脚的地方。

严浩翔靠着树干坐下，闭上眼睛。阳光透过树叶的缝隙落在他脸上，斑斑驳驳的，像碎金子。他的脸色很差，青白中透着灰，嘴唇干裂起皮，颧骨高高地凸出来。但那些伤口——嘴角的、颧骨上的、手背上的——都已经被贺峻霖用随身带的一点药膏仔细涂过了。

贺峻霖坐在他旁边，没有靠太近，也没有离太远。他拧开水壶的盖子，递过去。严浩翔睁开眼，接过去喝了两口，又递回来。他们的手指碰在一起，贺峻霖感觉到那指尖冰凉如铁。

“饿不饿？”贺峻霖问。

严浩翔摇摇头。但他没有说“不饿”，只是沉默着，像把所有的力气都攒起来用在了走路上。贺峻霖从阿洛的背包里翻出一块压缩饼干，掰成两半，把其中一半塞进严浩翔手里。“吃。”他说，语气不容置疑，像医生给病人开药方。

严浩翔低头看着那块饼干，看了很久。然后他把它放进嘴里，慢慢地嚼。很慢，很用力，像在完成一件极其重要的事。贺峻霖看着他的腮帮子一鼓一鼓的，忽然觉得鼻腔发酸。他别过头，假装看远处的山。

“霖霖。”

严浩翔的声音从旁边传来，沙哑，低沉，像砂纸磨过粗糙的木头。贺峻霖转回头。严浩翔正看着他，那双眼睛——在过去几个月里无数次冰冷疏离、像淬过寒冰的眼睛——此刻盛满了晨光。

“谢谢你。”