番外2

在很久之后，他和她都踏上了一段未知的人生，在记忆里淡忘了对方，直至那天的相遇…

“疏小姐…？”他眯了眯眼，似乎没认出面前的人来

“您是…？”谢辞疏愣了几秒，像是根本没有反应过来一样

“是我，今天来医院有什么事吗，病好些了吗”

“病已经好了”她撒了谎，但面不改色

“嗯”他的手悬在文件的上方，停了几秒又继续若无其事的开始整理，他知道她在撒谎，但他也不打算拆穿，他早就不是他了

“你最近还好吗”

“不是很好”想起最近的压力，吵闹的病人，就一阵无奈，手不自觉的攥紧了文件的边角

微风透过半开的窗缝吹进来，裹挟着夏日独有的闷热吹响了风铃

“慈书医生，到时候我请你看烟花7月15日，傍晚的时候”

“好，一言为定”他也笑了，他想知道谢辞疏会给她怎样的惊喜

慈书站在原地，看着谢辞疏转身离开。白大褂的下摆被风轻轻掀起，很快又垂落。她走出诊室门口时顿了一下，像是想回头，但最终只是轻轻拢了拢耳边的碎发，那背影在走廊尽头拐了个弯，消失不见。

风铃又响了一声。

他低头看了一眼手中的病历本，指尖在封面上叩了叩。疏小姐。他还是习惯这样称呼她。三年零七个月，他以为已经足够把所有关于她的记忆归档封存，锁进某个不常打开的抽屉里。可刚才她推门进来的那一刻，那一秒的愣怔骗不了人。他认得她的呼吸频率，认得她走路时左脚比右脚轻那么一点点，认得她低头时会微微向左偏三度——这些数据他从未刻意记录，却不知何时已刻进了某种本能里。

7月15日。

他拿起桌上的台历，在那一页折了一个角。窗外蝉鸣声很大，热浪把远处的建筑轮廓蒸得微微扭曲。他记得她以前最怕热，夏天总要把空调开到最低，然后裹着毯子缩在沙发上，理直气壮地说“这不矛盾”。

现在呢？她现在还怕热吗？她说病已经好了的时候，他看见她的睫毛颤了一下。极轻微的一颤，像蝴蝶振翅，像针尖落在丝绒上。别人不会注意，但他注意到了。在那些深夜急诊、凌晨查房的日子里，他学会的最精准的技能，就是分辨谎言的微小痕迹——职业习惯。他用这个理由说服自己。只是职业习惯。

晚班结束的时候，已经将近十一点。慈书换了衣服走出医院大门，路灯把整条街照得昏黄。他站在路边等车，鬼使神差地摸出手机，点进了一个很久没打开的聊天窗口。最后一条消息停在三年多以前，是她发来的一张照片，拍的是窗外的晚霞，配文只有两个字：好看。

他那时候回了什么来着？他想不起来了。手指在输入框上方停了几秒，终究还是锁了屏。

7月15日来得比想象中快。

这十几天里，他们再没有联系。慈书照常上班、查房、写病历、做手术，日子像流水线上的零件，规整而重复。只是他发现自己整理文件的时候会突然停下来，恍惚间以为下一秒诊室的门会被推开，有人会站在那里，有些窘迫地说“慈书医生，我来复查”。当然没有。门始终关着。

傍晚六点，他如约到了她说的地方——城郊一座小山丘的观景台。这里能看到半个城市的天际线，夕阳正沉入楼群的缝隙里，把一切都染成浓烈的橘红色。她还没来。

他靠在栏杆上等着，手里捏着一瓶冰水，冷凝的水珠顺着指缝往下淌。以前约会的时候她总是迟到，他等得久了就去买一杯她爱喝的杨枝甘露，等她气喘吁吁地跑来时递过去，看她眼睛一亮。他忽然想，不知道今天需不需要买一杯。随即又觉得这个念头荒唐——他们现在算什么关系？连朋友都说不上。他连她爱不爱喝杨枝甘露都不知道了。三年可以改变很多事，比如一个人喝饮料的口味，比如一个人表达关心的方式，比如一个人撒谎时眉毛上扬的弧度。他了解的那个谢辞疏，是三年前的她。

不是现在的她。

“慈书医生！”

他猛地回过神，循声望去。

她正从坡下往上跑，手里提着个大大的帆布袋子，里面鼓鼓囊囊地塞着什么。她穿着一件白色的棉麻衬衫，下摆扎进深蓝色的长裙里，头发比上次见面时长了一些，被风吹得有些凌乱。她跑得很急，脸颊泛着薄红，像一朵被风吹开的花。

“小心，别跑这么快。”慈书下意识说了一句，话音刚落就顿住了。他的语气里带着一种不该出现的熟稔和关切，那种自然的程度连他自己都有些意外。

谢辞疏放慢了脚步，走到观景台上，微微喘着气，却笑了：“我怕你等急了。”

“没有，我也刚到。”

她看了他一眼，目光在他手里的冰水瓶子上停了一瞬，没说什么，低头打开帆布袋，从里面拿出几根细长的烟花棒。

“就是这种。”她有些不好意思地说，“不是那种大型的烟花秀，就是小时候玩的那种小的。我现在……放不起太大的。”最后半句说得很轻，像是不太想让他听见。

慈书看着那些烟花棒，忽然觉得眼眶有点发酸。

他见过无数种邀约。有人在顶楼餐厅订最好的位置，有人在江边包下整块电子屏，有人用无人机编队打出名字。他从来没有觉得那些场面不够好，但此刻他站在这个不算高的观景台上，面前是一个连买大烟花都要犹豫的女孩，正笨拙地拆着烟花棒的包装纸，他忽然觉得这是全世界最郑重的邀请。

“很漂亮。”他说。

谢辞疏抬头看他，眼睛里映着最后一缕残阳的光：“我还没放呢。”

“我说的是烟花。”

她愣了一下，低下头，耳廓悄悄红了。

天色终于完全暗了下来。城市的灯火在远处铺展开来，像一片发光的海。她递给他一根烟花棒，自己拿了一根，又摸出一个打火机。打火机是塑料的，很便宜的那种，上面印着一家便利店的logo。她按了好几下都没打着，风吹得火苗东倒西歪，她的手也在微微发抖。

“给我。”慈书伸手拿过打火机，又自然地握住她的手，稳住了那根烟花棒。掌心贴上去的那一刻，他感觉到了她指尖的凉意。她的手指比记忆里瘦了一些，骨节分明，像一截风干的竹枝。她没躲开。

啪嗒。

火苗亮起来，引线嗤嗤地燃烧，金色的小火星从棒尖迸溅出来，照亮了两个人之间不到一臂的距离。她低着头，睫毛在脸上投下一小片扇形的阴影，那道光在她瞳孔里碎成了千万颗星星。

“新年的时候，”她忽然开口，声音被噼啪燃烧的声音衬得很轻，“新年的时候我其实来看过你。”

慈书手一僵。

“医院门口，远远地看了一眼。”她说话的时候没有看他，眼睛一直盯着烟花棒燃尽的那个光点，像是怕错过了什么，“你好像很忙，大年夜还在值班。我站在马路对面，看了大概两分钟，然后走了。”

烟花灭了。最后一缕青烟缭绕着升起来，融进夜色里。

“为什么不进来？”他听见自己问。声音有些哑。

“因为不知道该说什么。”谢辞疏笑了笑，那笑容很淡，像被水洗过一遍，但竟然是真的在笑，“总不能说，慈书医生，我来复查。”

他沉默了很久。

远处忽然炸开一蓬烟花，大概是城市某处有人在提前庆祝什么，彩色光焰铺满了半边天空。观景台上的人都欢呼起来，只有他们两个站在原地，一动不动。

“我妈妈去年走了。”在烟花爆炸的间隙里，她说。

慈书的心脏猛地抽紧了。他转头看她，她的侧脸在忽明忽暗的光里看起来很平静，像是在说一件很久以前、已经不太疼的事情。

“白血病。发现的时候就已经是晚期了。”她顿了顿，“我没有告诉你。”

“谢辞疏。”

她听到他叫全名的时候终于转过头来。他的眼眶是红的，在烟花的光里看得很清楚。

“你以前生病的时候，”他的声音压得很低，低到只有她能听见，“你的每次复查，都是我亲自陪的。你把你的病历交到我手里的时候，你忘了你是怎么说的？”

她当然没忘。她说的是：慈书医生，我只信你。

泪水终于落了下来，安静地，一滴一滴地，没有声音。

“对不起。”她哽咽着说，“我不想麻烦你。”

“你从来不是麻烦。”

说完这句话，两个人都沉默了。夜色把这句话的重量放大了很多倍，它悬在两个人之间，像一枚终于落到棋盘上的棋子。

观景台上的人群渐渐散了，远处的烟花也稀疏下来，偶尔还有一两朵拖着尾巴升上去，在天空的尽头开出一小片安静的光。他们并肩坐着，谁都没有先开口。

最后是谢辞疏先站了起来，拍了拍裙子上的灰：“我送你回去吧。”

慈书愣了一下，看着她。她的眼眶还是红的，嘴角却已经能弯出一个清浅的弧度。她比他先站起来，像是不需要被照顾，像是不打算再给他任何负担。他忽然想起很多年前第一次见她，也是这样的表情：明明很疼，却笑着说没事。

“走吧。”他说，也站起来，然后像是做了某个决定一样，伸手拿过了她手里的帆布袋。

谢辞疏看了他一眼，没有拒绝。

下山的路很安静，只有偶尔的蝉鸣和两个人踩在碎石上的声响。路灯把他们的影子拉得很长很长，有时候重叠在一起，像一个人的影子。走到山脚下的时候，慈书停下来，把帆布袋还给她。

“疏小姐。”他说。

她接过袋子，抬眼看他。

“你的病，”他认认真真地看着她，一字一顿地说，“这一次，也一定会好。”

风从远处吹来，带着夏夜特有的清凉。她看着他，看了很久很久，终于弯了弯嘴角，轻轻地点了一下头。

这个夏天还没有结束。

而他们的故事，在以为已经翻篇的那个章节之后，又重新起了一行

老大们，这是终章，不会再更了∩_∩

且看且珍惜^（bs