全运会的备战通知下来时，窗外的银杏叶正由绿转黄，像一场缓慢燃烧的火焰。林晓曦盯着手机屏幕上的赛程安排，指尖微微发颤。这是她退役前的最后一届全运会，也是她职业生涯里最重要的一场战役。她没说话，只是把手机轻轻放在茶几上，转身进了训练室。
冯建宇正在改剧本的结尾，听见她脚步轻却急促，便摘下耳机，跟了过去。他靠在门框上，看着她一遍遍挥拍，球撞击墙壁的声音在空旷的房间里回荡，像心跳，像鼓点。
“要集训了？”他轻声问。
她停下，喘着气，额发被汗水浸湿，贴在脸颊上。“嗯，下周去省队，封闭训练一个月。全运会在广州，赛期定在十一月底。”她顿了顿，声音低了些，“可能……要到年底才能回来。”
他走过去，接过她手里的球拍，轻轻放在一边，用毛巾擦她额头的汗：“我陪你去。”
她一怔：“你剧本不是要赶年底上映吗？”
“剧本可以带去写。”他笑，“再说了，我老婆打全运会，我这个‘首席后勤官’怎么能缺席？”
她眼眶忽然就热了。她知道他为了这个项目熬了多久，也知道制片方催得多紧。可他一句多余的话都没有，只是像往常无数个清晨一样，把她的包检查好，把她的护具收齐，然后说：“走，我陪你到最后。”
集训基地在城郊，空气清冽，训练馆的灯光白得刺眼。冯建宇在附近租了间小公寓，每天清晨五点起床，熬好粥，装进保温桶，再骑车送过去。他不进训练场，怕打扰她，就坐在门口的长椅上，一边写剧本，一边等她休息。
中午十二点，她终于出来，满脸通红，运动服湿透。他递上冰镇的柠檬水，她一口喝下半瓶，喘着气笑：“今天教练说我状态好，说我是‘老将回春’。”
他笑：“我老婆本来就是传奇。”
晚上她回来，浑身酸痛，倒在床上不想动。他便搬来按摩椅，一点点帮她揉肩、按腿，动作轻柔得像在对待一件易碎的珍宝。她闭着眼，嘟囔：“你说，我要是输了怎么办？”
他停下，俯身在她耳边说：“那就输了呗。输了我带你去广州老街吃早茶，看骑楼，听粤剧。你不是非得赢才值得被爱。”
她睁开眼，望着他，忽然笑了：“冯建宇，你真是个怪物。”
“什么怪物？”
“明明最懂浪漫，却装得像个务实主义者。”
他低头吻她：“那是因为，我的浪漫，只为你一个人准备。”
赛前一周，她突然发烧，夜里体温飙到三十九度。冯建宇整夜没睡，用湿毛巾给她擦身，喂她喝药，一遍遍量体温。她迷迷糊糊地抓着他的手，喃喃：“别走……”
“我不走。”他握紧她，“我陪你到最后一秒。”
第二天烧退了，她坚持要训练。教练摇头：“身体要紧。”她却倔强：“这是我最后一战，我不能留遗憾。”
冯建宇站在场边，没说话，只是把她的球拍擦得锃亮，把水壶调到最合适的温度，把备用鞋整齐地摆好。他像一座沉默的灯塔，不喧哗，却始终亮着。
比赛那天，广州体育馆座无虚席。她走上场时，他站在观众席第一排，手里举着她最爱的薄荷糖，笑着挥手。她远远望见，心头一暖，脚步也稳了。
第一场，她险胜。第二场，她逆转。每得一分，他都在场边低声吼“好球”，然后赶紧捂嘴，惹得周围人笑。她回头看他，两人隔着人群对视，像在说：**我在，你安心。**
决赛那天，雨下得很大。她对阵的是年轻一代的黑马，速度快，冲劲足。前两局打平，第三局关键分，她一个反手拧拉，球擦网而过，对方回球出界。
赢了。
全场沸腾。她站在原地，愣了几秒，然后缓缓跪地，双手撑地，泪如雨下。
冯建宇冲下看台，穿过安保，跑到场边，隔着网对她大喊：“林晓曦！你做到了！”
她抬头看他，雨水和泪水混在一起，却笑得像个孩子。她摘下球拍上的护腕，用力一抛，正落在他怀里。
他接住，紧紧攥在手里，像接住了她整个青春。
赛后，媒体围上来采访。她只说了一句：“谢谢我的丈夫冯建宇。他教会我，赢不是终点，爱才是。”
那天晚上，他们在珠江边散步。夜色如墨，灯火如星。她靠在他肩上，轻声问：“你说，我退役后，能干点什么？”
他笑：“开个乒乓球俱乐部？当教练？或者，干脆跟我写剧本，当我的‘运动顾问’？”
她笑出声：“我想先睡个三天三夜。”
“好。”他搂紧她，“我煮粥，你睡。”
江风拂过，吹起她的发丝，也吹散了所有疲惫。他们就这样走着，像无数个平凡的日夜一样，不喧哗，不张扬，却把爱写进了每一步脚印里。
爱情，从来不是谁照亮谁，而是两个灵魂，在彼此的光里，一起走到了更远的地方
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